Все десять пальцев
Шрифт:
– Не торопись... Будто шуруп очень медленно вкручиваешь... А-а-а-а-а-а... – сладко простонала она, запрокинув голову и зажмурив глаза. – Теперь нажми... – она затаила дыхание и через несколько секунд негромко вскрикнула: – Воу!
– А что будешь делать, когда погубишь себе всю кожу? – поинтересовался Кирюха.
– Не дрожи. На мне, как на собаке, все очень быстро заживает. И ты должен будешь вернуться к Оле, когда придешь сюда в сентябре.
– Я так не считаю.
– Вот только не говори, что ты влюбился в эту идиотку на букву Ю и повезешь ее домой!
– Я еще раз говорю, Настя: она
– Нет, Кирюша. Гони ее. Гони, как только выберетесь из общаги. Иначе будут новые неприятности. За лето отдохни как следует, возвращайся и начинай новую жизнь. Как будто ничего этого не было.
– Легко сказать, Настюшка...
Последние дни были безмятежными. Обысков больше не было, слухи потихоньку увядали. Объявление о награде за Юкки кто-то сорвал, другого не повесили.
Кирюха делал все, чтобы Юкки было не скучно на крыше. Постоянно придумывал новые занятия, дабы заставить ее усидеть на месте, тратил уворованные у коменданта деньги. Купил радио, потом MP3-плейер и целый десяток гигабайт музыки. Тоннами носил газеты с анекдотами и глянцевые журналы.
Девчонке следовало отдать должное – нового безумства она так и не учинила. Весь день читала журналы, слушала плейер, что-то рисовала, вырезала, клеила – вечером Кирюха находил на крыше обрезки цветной бумаги. Из своего нового убежища Юкки отлучалась лишь для того, чтобы сбегать до туалета – и ни разу не попалась. Если кто-то и видел ее издалека, то не обращал внимания на девчонку в шлепанцах и стареньком халате. Однажды ночью Юкки даже удалось сгонять в душевую на первый этаж, помыться и постирать кое-что из вещей.
Кирюха тем временем спокойно готовился к последнему экзамену, который сдал в итоге на «хорошо». Учил до самого вечера, пока не приходили Денис и Григорий. Первый приносил гитару, второй – губную гармошку. Кирюха играл песни, какие знал, разминал пальцы, вспоминал аккорды.
...Оказавшись на сцене актового зала, он совершенно не волновался, хотя в него, словно пиратские пистолеты, целились в упор два микрофона. Один – в лицо, второй – в живот, в гитару.
Кирюха сидел на табурете, справа от него – Григорий со своей гармошкой.
Актовый зал трудно было узнать. На стенах – фотообои с умопомрачительным океаническим пейзажем. Под потолком – связки мерцающих гирлянд. Зал был заполнен народом – многие были в масках или целых костюмах. Возле сцены Кирюха разглядел пастора с белым воротничком, вампирку с черной помадой на губах, террориста в характерной маске, сделанной из лыжной шапочки, клоуна, девчонку-мушкетера, а еще парня, наряженного роскошной девкой. «Интересно, – подумал Кирюха, – из чего он такие грандиозные сиськи смастерил? Может, из мячей?»
Большинство ряженых ограничилось масками – обычными картонными харями обезьян, кроликов и тигров, какие можно купить в любом магазине игрушек. Кирюха заметил, что собрались далеко не все. Ничего, подумал он, к дискотеке подтянутся.
– Добрый вечер, – сказал он в микрофон и запнулся, до того странно было слышать голос, доносящийся из колонок – неестественно громкий и совершенно чужой.
– Добрый вечер, – повторил он твердо. – Всех с окончанием сессии поздравляю.
Зал зааплодировал, захохотал, засвистел.
– Щас будет грустная песенка о нашей с вами жизни, – продолжал Кирюха. – Тут мой друг дал мне послушать одну малоизвестную группу. Их песня «Реальность мертва» меня слегка зацепила. Коротенькая песенка с простыми словами. Понравится вам или нет – ваше дело. Гриня, давай.
Протяжно и грустно зазвучал «маленький духовой оркестр».
Кирюха пел, перебирая струны – пел вполголоса, без особого вокального мастерства, как будто сам для себя. В промежутках между куплетами плакала гармошка.
Ты ловишь как бабочек в небе мечты,И жизнь удивляет тебя чудесами.Но время придет – повзрослеешь и ты.Впервые посмотришь другими глазами.Любовь и надежда – пустые слова.Запомни, приятель: реальность мертва.Фальшивая музыка бьет по ушам,Фальшивые воды струятся по трубам.Фальшивые люди куда-то спешатИ скалят в улыбках фальшивые зубы.Болит все сильнее твоя голова.Но вспомни, приятель: реальность мертва. Нет смысла уже в жизни что-то менять,И утро опять начинается тупо.Ты смотришь в экран, но не можешь понять,О чем говорят говорящие трупы.С печальным лицом ты вздыхаешь едва.Тебе ли не знать, что реальность мертва!Проблемы тебя окружают стеной.В душе только горечи черные дыры.Куда ты уходишь? Останься со мной!Нелепо скрываться от глупого мира. Зачем тебе водка, грибы и «трава»?Ты знаешь без них, что реальность мертва.На сцене появился ведущий – Денис.
– Похлопаем Кириллу Шнееману! – воскликнул он, хотя особой нужды в этом призыве не было. Аплодировали обильно и охотно.
Кирюха пожал руку Денису, отдал ему гитару. Спрыгнул в зал.
Концерт продолжался час. Пели под гитару, под флейту, под аккордеон, под фонограмму. Под некоторые песни можно было покружиться, под некоторые – даже попрыгать. Потом вытащили стол и компьютер. Появился диск-жокей в белой футболке и огромных наушниках, это был не кто иной, как Эдик, помешанный на компьютерных играх сосед Антона, он же звезда подпольных порнофильмов.