Все в мире поправимо…

Дементьев Андрей Дмитриевич

«Я истины придерживаюсь древней…»

Я истины придерживаюсь древней:Нельзя пророком бытьВ родной деревне.Тебя же первым не поймет сосед.Чужая завистьВсё сведет на нет.

«Чудное время – восточная осень…»

Чудное время – восточная осень…Дали прозрачны и пальмы грустны.Красное море на берег выноситТихие ритмы лазурной волны.Пишет Природа поэму раздумий.Мудрую сказку о нас и себе.И в тишине, и в загадочном шумеВидятся мне

перемены в судьбе.Эйлат

«Твоим словам доверья нет во мне…»

Твоим словам доверья нет во мне.Твои слова в воспоминания уходят.И только там они сейчас в цене,Поскольку в сердце места не находят.

«Холодная весна…»

Холодная весна —С ветрами и дождями —Не хочет лету уступить пути.И, как в футболе,Время нудно тянет,Когда игру нельзя уже спасти.

«От весенней грозы, от зеленых ветвей…»

От весенней грозы, от зеленых ветвейПробуждается в сердце поэзия снова.Ты, смеясь, набрела на веселое слово.И оно стало рифмой к улыбке твоей.

«Осенний день наполнен светом…»

Осенний день наполнен светомИ грустной музыкой листвы.И распрощавшееся летоСжигает за собой мосты.В лесу пустынно и печально.На юг умчался птичий гам.И в тишине исповедальнойПритих березовый орган.

«Я забываюсь работой…»

Я забываюсь работойИ музыкой.Забываюсь от наших с тобой утрат.Не хочу, чтобы жизньСтала улицей узенькой,Откуда дороги нам нет назад.

«Янтарная лягушка… Арт де сюр…»

Иосифу Кобзону

Янтарная лягушка… Арт де сюр…Она хранит от сглаза и болезней.Веселая – как Вовчик Винокур.И важная – как на эстраде Резник.Она все может… Только попроси.Одно мгновенье и свершится чудо.Хотя и так ты первый на Руси.Но пусть об этом помнят все паскуды.

«Я стою у могилы Сергея Есенина…»

Я стою у могилы Сергея Есенина.И ромашки печально кладу на плиту.Он любил их при жизни.И рвал их рассеянно.И воспел эту землюВ дождях и цвету.

«Серебряный век…»

Серебряный век…Имена и потери.Отчаянье Блока.Восторги невежд.И в горькую безднуОткрытые двери.И горькая памятьПогибших надежд.Серебряный век…Золотые потери.Великие книги.И подлые дни.И первые выстрелыПо недоверью.В разлуку спешащиеЧьи-то огни.Трагический век…Гениальные годы.Тревожные будниИ смутный покой.И смотрит на насИ печально и гордоСеребряный векГумилевской строкой.

«Гром

в небо ударил со зла…»

Гром в небо ударил со зла…И небо, как водится, в слезы.Дырявая крыша березыОпять надо мной потекла…И свежесть такая кругом,Как будто арбуз разломили.Вдали еще сердится гром.Видать, из последних усилий.И сердце тревожа мое,Весь день эта свежесть струится.Быть может, на этой страницеОсталось дыханье ее.

«Еще июль, но холодно и грустно…»

Еще июль, но холодно и грустно.На ветках дождь. И зябко на душе.И у меня сейчас такое чувство,Что будто лето кончилось уже.Оно ушло негаданно – в июле,Вспугнув ветрами утреннюю тишь.И ты, красавица, не потому лиТо хмуришься, то плачешь, то молчишь.И зря стараюсь вновь тебе в угодуЯ возвратить июльских дней тепло.С тобой, наверно, то же, что с погодой:Похолоданье раннее пришло.

«На булавке бьется стрекоза…»

На булавке бьется стрекоза,Неподвижно выпучив глаза.Крыльями прозрачно шелестит.Кажется, рывок – и полетит.Но булавка крепко, как копье,Пригвоздила на стену ее.И, раскинув крылья, стрекозаПогасила круглые глаза.

«Хорошо на заре в лесу…»

Хорошо на заре в лесу.Тишь… Струится скупой огонь.Ели пригоршнями росуДержат бережно, —Только тронь.Тишину обрывает вдругБыстрых крыльев веселый всплеск:Дятел, ловко вспорхнув на сук,Будит вежливым стуком лес.

«Мы бездумно живем и нелепо…»

Мы бездумно живем и нелепо.Будто вечность в запасе у нас.Оглянитесь – кончается лето.Чей-то вечер навеки угас.

«Деревья умирают раз в году…»

Деревья умирают раз в году,Чтобы весною заново воскреснуть.Я улицей березовой идуСреди белых памятников лесу.

«Какая ночь!..»

Какая ночь!Ни звука в целом мире.На темном небе светлый луч луны.Как будто бы на собственном буксиреПлывет луна средь этой тишины.

«Медуз на берег вынесла волна…»

Медуз на берег вынесла волна.И не вернулась больше к ним она.Они, как линзы, на песке лежат.И капли солнца на стекле дрожат.Прошло всего каких-то полчаса.И высохла последняя слеза.

«В память о музыке кем-то убитого леса…»

В память о музыке кем-то убитого леса,В память о музыке, тихо уснувшей на пне, —Я постигаю молчание старого кресла,Чтоб эта музыка снова звучала во мне.Я ее помню в порывах веселого ветра,В неблагозвучных угрозах охрипшей совы.Как музыкальна в лесу была каждая ветка.Сколько мелодий таилось в созвучьях листвы.