Всегда Ты
Шрифт:
Просто нереально и неправдоподобно, но закрытое пати, на которое мы попали с лёгкой руки Светиного друга ресторатора — это вечеринка, посвящённая победе ЦСКА в ежегодном баскетбольном турнире Единой лиги ВТБ.
Кубок тоже здесь.
На входе целая орава здоровенных парней, запакованных в одинаковые дизайнерские костюмы и галстуки. Фоткаются на фоне пресс волла.
По залу течёт очень зажигательная музыка, люди танцуют везде, где придётся, делая селфи и стримы. Повсюду вспышки фотоаппаратов.
— ОХРЕНЕТЬ, — шепчет
Фраза настолько знакомая, что в душу мгновенно закрадывается подозрение. Распахиваю глаза, уставившись на неё в шоке. Она жуёт губу, и совсем неочаровательно, а неизящно её поджав.
По груди ползут мурашки, потому что я уже нутром чую, какой будет её СЛЕДУЮЩАЯ фраза. Делаю огромный глоток шампанского под лаконичное:
— Там…Благов…
Сердце мгновенно ухает в пятки. Внутренней концентрации, как и не было.
Волнение, дрожь, покалывание в пальцах.
Я самая обаятельная и привлекательная.
Я самая обаятельная и привлекательная.
Жадно добиваю бокал и отдаю его проходящему мимо официанту, схватив с подноса ещё один.
— С кем?.. — хрипло спрашиваю её, приступая ко второму бокалу.
Не свожу со Светы глаз, потому что её мимика очень красноречива. Возможно, все ответы я смогу прочесть прямо по её лицу.
Неуверенность.
Нервозность.
ЖАЛОСТЬ.
Сглатываю горечь, запивая её шампанским.
— Он с ней?.. — спрашиваю беззвучно, вцепившись в неё взглядом.
Подруга утвердительно кивает.
Закрываю глаза и допиваю шампанское залпом.
Блаженная лёгкость наполняет голову.
Делаю глубокий вдох и беру Свету за руку. Тащу её за большую рекламную конструкцию, посвящённую истории клуба.
Наверное, я подсознательно была к такому готова, потому что не чувствую ничего, кроме холода в груди.
Холода и всепоглощающего одиночества.
Не знаю, почему так получается. Вокруг меня всегда много людей. На работе, на улице. Но я одна. Всегда сама по себе.
Пока я питала иллюзию того, что он снова вернулся в мою жизнь, чувствовала, будто теперь я наконец-то НЕ ОДНА.
Какая глупость.
Какая дурь.
— Кать… — с тревогой шепчет Света, положив руки мне на плечи и развернув меня к себе лицом. — Хочешь, уйдём? Ты так побледнела…
Смотрю в идеально подведённые зелёные глаза и отрицательно качаю головой. Стряхиваю с плеч её руки и выглядываю из-за баннера. Ищу знакомый силуэт, но в такой гренадёрской толчее это не просто.
У парапета, отделившись от толпы, стоит группа людей в костюмах. Там пятеро мужчин, один из которых Егор Благов, а второй его брат. Рядом с Благовым-старшим стоит Марина, двоюродная сестра. «Эта сраная королева» — так окрестила её Света в своё время, потому что более отталкивающего и высокомерного человека мы с ней не встречали. Ещё одна женщина держится за локоть лысеющего мужчины за сорок, ну, и наконец-то, третья персона, облачённая
Я не вижу её лица, но знаю, что это ОНА.
Мне хочется застонать. Ну, как же так?
— Может, они не вместе? — делает нелепое предположение Света, но я её не слушаю, лаская глазами загорелый профиль своего инквизитора. На нём чёрный строгий костюм и белая рубашка, которая идеально контрастирует с загорелой кожей и татуировкой, покрывающей шею. Он улыбается, делая глоток из тяжёлого резного стакана. Расслабленный и довольный. Слышу злое шипение за спиной. — И сраная королева тут…
Сжимаю в ладонях свой фужер, борясь с эмоциями.
Это больно. Всегда так. Я даже не ненавижу его. Сейчас вообще ничего не чувствую.
Будто почувствовав мой взгляд, Благов поворачивает голову, и я отскакиваю назад, наступив Свете каблуком на палец.
— Аааё! — орёт она, подпрыгивая.
Морщится, превращая лицо в одни сплошные складки. Я бы посмеялась, да только в горле ком.
— Что будем делать?.. — спрашивает подруга, массируя рукой выступающие из босоножки напедикюренные пальчики.
Смотрю на собственные ноги, обутые в потрясающие золотые шпильки с ремешками вокруг лодыжек, на которых болтаются милые пушистые кисточки. Из всей Светиной коллекции эти мои самые любимые. Они мне великоваты, поэтому пришлось подложить силиконовую стельку…
— Ты выглядишь отпадно, — тихо говорит подруга, взбивая рукой мою укладку. — Платье просто улёт. Хочешь, подарю? И туфли тоже…
Смеюсь сквозь слёзы и шепчу в ответ:
— И клатч?
— Не борзей, — ржёт она. Смотрит на меня с материнской нежностью и добавляет. — Он очумеет, когда тебя увидит, ДУРАК НАБИТЫЙ.
Фыркаю, и неуверенно провожу ладонями по атласной струящейся ткани. Платье настолько откровенное, что я боялась выйти из Светиной квартиры. Думала, на меня все будут таращиться. Кроваво-красное в бельевом стиле. Тонкие бретельки, разрез до середины бедра, и на мне нет лифчика. Это общедоступная информация, потому что соски то и дело напрягаются. То от неловкости, то от холода, то от стресса.
Но, здесь такое количество роскошных женщин, что до меня никому нет дела.
— Хочу…танцевать… — хрипло объявляю я, чувствуя себя немного пьяной и опустошённой.
Может это извращение, но я не хочу уходить. Не хочу бежать в свой угол и страдать там в одиночестве, как все эти три недели.
— Воооот! Воооот это моя девочка! — хлопает в ладоши Света, подпрыгивая на месте, и добавляет, постучав по моим лопаткам. — Только не горбись. Ты просто секси-шмекси.
Пробираясь к танцевальной зоне цепляю ещё один бокал шампанского, чтобы наверняка.
Бросаю взгляд направо и тут же отворачиваюсь. Как мне бороться с собственной дуростью?
Хочу ли я, чтобы он мен я увидел?