Всегда Ты

Летова Мария

— Вот так… — шепчет он. — Чего ты так разволновалась?..

Жмурюсь, не желая ни о чём говорить. Мне так хорошо и плохо одновременно. Если бы он предложил любое желание на выбор, я бы попросила его поехать домой.

Но, ведь так не поступают.

— КАтёнок?.. — допытывается он, укачивая меня в своих руках.

Протягиваю ладонь чуть ниже по рельефной грудной мышце. Туда, где размеренно бьётся стальное сердце, и шепчу:

— Я…всё делаю не так…

— Кто тебе сказал?

— Ты… — бормочу я.

Паша откидывает голову вверх и вздыхает. После секундного раздумья глубокомысленно

замечает:

— Ну, я и мудак…

Тихонько смеюсь и невнятно отвечаю:

— Нет…то есть…не знаю…

Паша смеётся и разжимает руки. Обнимает ими мою голову, заставляя посмотреть на себя. Моё лицо утопает в его ладонях. Указательным пальцем он специально задевает мою серебряную серёжку, заставляя её раскачиваться туда-сюда. В его глазах пляшут весёлые огоньки. Улыбка сделала его лицо таким притягательным. Когда он улыбается, мне дышать тяжело.

Я уже обо всём забыла. Где мы и почему мы здесь.

Как он это сделал? Пришёл и направил моё настроение в то русло, которое ЕМУ нужно. Это просто непостижимо…

Паша смотрит в мои глаза, а потом порывисто прижимается своими губами к моим, и глухо спрашивает:

— Может, ты меня хочешь машиной переехать, а?

— У меня нет прав… — фыркаю я, смеясь. Какая нелепость! Я самый мирный человек на планете!

— Млин, ну ясен пень у тебя нет прав. Что я нахрен несу? — смеётся он в ответ, проводя своими губами по моим вверх-вниз, вправо-влево. Мнёт их, но не целует. Просто играется. Дразнит меня и обещает тихо. — Пообедаем и поедем домой. Ничего не бойся, поняла?

— Я…да… — шепчу, хотя совсем в этом не уверена. Закрывая глаза, требую. — Поцелуй…

Паша хмыкает и прижимает меня к стене, загородив собой солнечный свет. Наконец-то, раскрывает мои губы своими. Открываюсь навстречу лёгкому прикосновению языка, судорожно выдохнув от острого потока ощущений. Он целует меня так медленно и горячо, что у меня пальчики на ногах поджимаюстся. Я вынуждена обнять его за талию, чтобы не стечь пол.

Меняю наклон головы и совпадение получилось просто МАМОЧКИ каким идеальным.

Мы оба шумно тянем носом воздух. Я просто проваливаюсь в тепло его рта, в его мужской терпкий вкус и запах. Обнимаю его сильнее, крепче прижимаясь к жёстким контурам большого тела, прося ЕЩЁ.

Да…это наше слово.

Ещё, ещё, ещё…

Льну к нему, начиная дышать неровно.

Паша резко снимает с себя мои руки и заворачивает их мне за спину. Упирается своим лбом в мой со словами:

— Тише ты, блин…

Высвобождает одну руку и подушечкой большого пальца обрисовывает мою нижнюю губу, втирая в неё наш поцелуй. Мои нервные окончания искрятся. Сглатываю, закрывая глаза.

Животом чувствую состояние наших с ним дел. Он в ответ на этот бугор подрагивает. Ничего не соображаю. Он смотрит в моё полупьяное лицо и сокрушённо говорит:

— Что мне делать с тобой? Только дотронусь, и у меня уже стоит. Какай-то адский пи*ц…

— А ты не трогай… — медленно моргая, советую я.

Он смеётся. В уголках глаз собираются морщинки. Целует мой лоб, поправляет мой платок, расправляет воротник платься и тянет:

— Попробовал, не получилось…

Глава 23

— Катенька,

как ты относишься к итальянской кухне?.. — учтиво спрашивает Олег Алексеевич, неторопливо отправляя в рот вилку с кусочком лазаньи.

Это ласковое обращение очень подбодрило меня. Тем более, оно искреннее.

Тем не менее, мои глаза некоторое время бегают по комнате, в поисках ответа. Ищут его также на лице Паши, который прячет лёгкую улыбку за стаканом Боржоми. Снова смотрю на его отца, он благодушно улыбается, глядя в моё лицо. Не знаю, нравится ли ему то, что он видит. Но, он всё время мягко улыбается, зацепившись взглядом то за мой шарфик, то за мои золотые часики, доставшиеся от бабушки.

Отец Благовых самый вежливый из всех людей. Если бы я не знала, кем он является, ни разу бы не усомнилась в его статусности. Но, несмотря на его общество очень располагает. Это особый дар. И он не для всех.

Совершенно точно, он уважаем в своей семье, но между ним и сыновьями есть некая дистанция. Не знаю, как объяснить. При нем они оба выражаются так, будто мы на ужине в доме Болконских. ОБА сына следят за языками, а он принимает это с иронией и спокойствием. Такая дань уважения отцу — это жизненная необходимость, потому что из ушей этого благородного мужчины определённо пошла бы кровь, услышь он своих сыновей, например, во время просмотра футбольного матча.

— Нуу…эээ… — тяну, заглядывая в его мудрые глаза, будто в поисках подсказок. Вот так просто сформировать мнение по вопросу, которым никогда не задавался, трудно. Собравшись с мыслями и откашлявшись, резюмирую. — По-моему…у них…макарономания…

Егор начинает откровенно ржать.

Сидящий рядом Паша глубоко вздыхает.

Олег Алексеевич глубокомысленно кивает, не сдерживая ползущий вверх уголок губ.

Мать Благовых смотрит строго в свою тарелку. Она ко мне никак не обращалась. Это всё как-то не очень хорошо. Сама я с ней вряд ли заговорю первая. Она не проронила ни слова за эти десять минут, и она напоминает мне Снежную Королеву. С этими её острыми чертами лица и холодной невозмутимостью. Чувствую в животе холодок, потому что она очень напоминает мне другую Королеву. Сраную Королеву Марину, кузину Паши, которая шесть лет назад ни разу со мной не заговорила, хотя мы часто пересекались из-за него в разных компаниях.

— МАКАРОНОМАНИЯ, млин… — бормочет Егор себе под нос, качая головой, а я смотрю на Пашу, сжимая в руках приборы.

В лучах яркого солнца его черты у меня как на ладони. Я вижу морщинки у него на лбу и одну рядом с правой бровью. Шесть лет назад их не было. Он действительно стал старше. И жёстче. Вижу лёгкую тёмную щетину на его щеках и ямочку от ветрянки у виска. Эта ямочка снова отсылает меня к параноидальным мыслям о моей Хромосомке.

Отвлекаюсь от них, когда Паша протягивает руку и заправляет мне за ухо прядь волос, задержав ладонь на моей щеке. В его взгляде я улавливаю нечто, от чего у меня в горле образуется ком. Там, за этими глазами созрела какая-то мысль. Прямо сейчас, когда он смотрит на меня, в его голове что-то происходит. Его взгляд пристальный и тягучий. Такой волнующий, как обжигающий горячий ветерок.