Всполохи Эйцехоре

Мазур Степан Александрович

Подросток видел, как изменялся его взгляд, видел, как он трясется от предвкушения. Но никто не верил, не обращал внимания на слова отрока. Барон выуживал каждое слово из вождя постепенно, притворялся добрым и щедрым, привозил заморские подарки, поил лучшими винами.

В один из дней язык не язык вождя, так язык старейшин развязался…

И уже на следующий день Барон пришёл с отрядом наёмников. На рассвете, ещё до первых петухов. Большинство жителей деревни вырезали спящими. Барон не собирался давать им шанса, он просто истребил их всех, дабы некому

было проклясть его.

Ведь барон учёл всё.

Почти всё.

Последний Скиф знал, что реликвию не прячут в подполе. Барон её никогда не найдёт. Мать как знала, отправила подростка на дальние тропы за редкими травами. Мать всегда чувствовала, когда что-то не так. Честь и покой ей в мире прадедов.

Скиф только раздумывал, почему же мать не отправила всех за травами? Или сезон сбора урожая не позволил отрывать старших от работы?

Густой туман не позволял росе испариться. Серое мрачное утро, словно исключение после череды летних, погожих дней, нагнетало мрачную обстановку. Пришла пора откопать Хранителя.

Каждый в роду слышал о даре богов, но никогда не видел с момента его захоронения. Старейшина Тарас, который сам уже не помнил, сколько ему лет, говаривал лишь, что эту вещь множество веков тому назад создал великий кузнец для великого скифского полководца – Скилорда Кровавого, который и упросил богов дать артефакту силу для защиты рода.

Боги вняли просьбе, взяв в качестве платы обещание. Какое? Знал лишь сам Скилорд. Он унёс эту тайну в могилу. Боги велели использовать реликвию только трижды. Только в самые крайние случаи, когда на кону стояла жизнь рода. Устные предания гласили, что дважды люди использовали эту возможность. Первый раз, когда на земли Скифов обрушилось нашествие Проклятых и второй раз во время последней войны с Отверженными племенами.

Оба раза вожди отводили опасность. Сил хватало. Люди спасались. Но теперь спасать некого, род последнего Скифа истреблён.

Пришло время третьей битвы.

Ноги сами понесли в лес. Коряги и сучья трещали, раздирая кожу, мокрые ветки хлестали по лицу, юноша бежал, как одержимый.

Скиф очнулся лишь стоя перед огромным дедушкой-дубом. Много веков назад вождь, отразивший нападение Отверженных, стоя на этой самой полянке, в небольшом углублении выкопал яму и схоронил там тайник. Поверх бросил в рыхлую землю желудь дуба.

Сколько лет прошло? Теперь этот дуб обогнал всё деревья в округе. Под его корнями покоится последний дар богов человеку.

Жирный чернозём легко поддался старой лопате, захваченной в сожжённом селении. Через полчаса остриё наткнулось на что-то твёрдое. Руки заработали с удвоенной скоростью. Мгновения, и из-под комьев земли показался продолговатый, местами прогнивший деревянный ларец с железной ковкой по углам. Его тяжесть заставила пропотеть, прежде чем удалось вынуть клад на свет божий. Глаза впились в потрескавшиеся доски, испещрённые сложной вязью. Дрожащие руки очистили ларец от грязи. Благоговейный страх и трепет осушили горло.

Вот он – великий артефакт! Родовая реликвия!

Скиф

не нашёл никаких замков и просто откинул крышку. Внутри лежала багровая тряпица, обмотанная множеством завязок-оберегов. Дыхание перехватило. Как сама аккуратность, юноша коснулся тряпицы и пересохшими губами зашептал слова, чтобы охраняющие духи не гневались на родича. Он шептал, что свой, что берёт сей дар по праву и гневаться на него нет причин.

Один за другим, обереги развязывались и аккуратно складывались в сундук. Вот и последний снят, и из развёрнутой тряпицы показались тёмно-зелёные ножны…

Меч. Семейный Хранитель.

Реликвия рода легла в руки.

Пока глаза прикидывали размер, руки напряглись под тяжестью двуручного клинка. Великоват, тяжеловат, ещё не по возрасту, пусть Скифа боги статью и не обидели.

И без того серое небо затянули тёмные грозовые тучи. Скиф опустился перед мечом на колени и произнёс клятву:

– Я, последний из Рода, отдаю свою жизнь в твои руки и забываю своё имя, пока убийца рода не покинет этот мир.

Лишь лесные звери, деревья и лёгкий ветерок был и свидетелями, как на последнем слове небеса ответили ему громовым раскатом.

Боги приняли клятву.

Скиф и меч теперь одно целое. Только прежде чем пролить чужую кровь, он должен напоить его своей. Так положено. Меч должен принять его частицу жизни.

Молния ударила в могучий дуб, когда из разреза на руке тяжёлые алые капли упали на лезвие. Кровь потекла по мечу… но ни одна капля не упала на землю. Хранитель вобрал всё. Он впитывал и просыпался.

Просыпался, чтобы выполнить последнее своё предназначение…

Весь день ушёл на приготовление ритуального костра. Солнце скрылось за горизонтом, когда горящий факел в руке Скифа медленно опустился на вязанки хвороста.

Слёз больше не было. Лишь пустота и бесконечное чувство утраты в душе.

– Светлый путь вам, родичи, - произнёсли губы каким-то чужим, хриплым голосом.

Языки пламени поползли вверх.

Они уходят. Их души переходят в мир иной.

Сердце каменело. Перевязанная рука грозилась потянуться к ножнам за спиной, что оттягивали плечи лямками перевязи. Грозная мощь просила выхода. Силой наполнялось всё тело. Меч подпитывал незаметно, маленькими, но ощутимыми порциями. Скиф отстранённо понимал, почему тяжесть меча уже не так давит на плечи и враз полегчали тела членов семьи, когда переносил их на ритуальный костёр.

Хранитель подпитывал, щедро делился. Но даже его поддержки было недостаточно, чтобы придать огню все тела, как того требовал обычай. Проводить в последний путь удалось лишь десятерых, на большее попросту не хватило сил и времени.

Последние искры взметнулись в чёрное небо. Полная луна, скучая, глядела из-за туч. Она видела много, очень много таких костров.

Налетевший порыв ветра подхватил прах усопших и понёс куда-то на север, в страну нави. Скиф тяжело опустился на землю рядом с костром. Нужно было передохнуть, поспать, а завтра с новыми силами…