Вспомнить все
Шрифт:
– Это он?
«Боже, какую глупость я сейчас говорю».
– Да, сэр. Срабатывает его личный идентификатор, – подполковник Блэк протянул свой универсальный сканер директору ЦРУ, предварительно нажав на одну из его кнопок.
Тотчас на экране высветилось:
«Джон Редли. Полковник Сухопутных войск США. Командир подразделения „Дельта". Личный идентификационный код 54QF76FT789P», – получив специальный кодированный сигнал, личный идентификатор, вживляемый всем военнослужащим и полицейским, бодро выплеснул заложенную в него информацию. Безмозглый чип, естественно, и не догадывался, что он сработал в последний раз.
«Если бы я не обвинил его в трусости, он был бы сейчас жив. Ему не обязательно надо было вести своих бойцов на штурм здания. Он мог руководить, оставаясь в безопасном месте. На то он и командир. И его бы никто не обвинил в трусости», – Ред отвел глаза от останков.
Два телохранителя директора ЦРУ безмолвно стояли рядом.
– Сэр, пройдемте со мной. Мы нашли кое-что любопытное. Вы должны взглянуть, – к директору ЦРУ вновь подошел Дуглас Девис…
«Он не успел почувствовать боли, он не успел почувствовать боли», – ухватившись за эту спасительную для своей совести мысль, Ред поспешно направился с криминалистом к каменному глухому забору, ограждавшему вокруг все здание. Пройдя шагов пятьдесят, они подошли к могучему каштану, росшему рядом с забором.
– Взгляните, сэр, – Девис ткнул пальцем прямо в дерево.
– Ничего не вижу. Кора…
– Вот сюда смотрите, сэр, – Девис ногтем коснулся небольшого коричневого нароста в трещине коры.
Внимательно всмотревшись, Ред понял, что перед ним – небольшая, с таблетку аспирина, видеокамера.
– Она работала все время?
– Очевидно.
– И сейчас работает?
– Нет, сэр, мы ее, естественно, заблокировали, – в голосе криминалиста проскользнула обида за недоверие к его профессионализму.
– Дуг, и вы, конечно, установили, куда идет сигнал? – боясь поверить такой удаче, прошептал Ред.
– Сигнал шел на номер 202-23478600985.
– Немедленно пробейте по нашей базе данных. Мне нужен владелец этой камеры.
– Уже пробили, сэр. Том Клэнси. Виргиния-авеню, 157.
– Спасибо, Дуг, – Ред хлопнул по плечу криминалиста и тут же чуть ли не бегом бросился к Мейеру.
Телохранители невозмутимо широкими шагами следовали рядом.
– Карл, мне срочно нужно доставить сюда одного человека.
– Он в чем-то подозревается?
– Он может иметь важную информацию.
– А если он откажется приезжать сюда?
– Карл, он мне очень нужен.
– Но без санкции прокурора насильно я не имею право доставлять куда-либо человека.
«О боже! Скоро нас будут убивать голыми руками, а мы будем беспокоиться, есть ли на это письменное разрешение».
– Карл, речь идет о национальной безопасности страны, твоей страны, – Ред смотрел прямо в серые глаза полицейского.
Он увидел, как у него задергалось правое веко.
«Дожать. Нужно дожать».
– Помнишь, год назад у тебя в городе один араб затащил к себе домой десятилетнюю девочку. И это видела ее подружка, такая же десятилетняя девочка. Она подбежала к полицейскому и сообщила это. Но по закону дети не являются свидетелями, и у полицейского не было оснований войти в дом этого араба и обыскать его. В результате девочка была изнасилована и убита. А араба суд присяжных оправдал. Не нашлось, видите ли, веских доказательств его вины. Этот подонок успел вывезти труп девочки за город и сжечь.
Начальник полиции молча достал из кармана мобильный телефон:
– Джон, вышли наряд полиции по адресу…
– Виргиния-авеню, 157, – подсказал Ред. – Том Клэнси.
– Виргиния-авеню, 157. Там живет некто Том Клэнси. Пусть привезут его сюда. Что? Санкция прокурора имеется, – по мобильному телефону продолжали говорить. – Ладно. Я сам за ним поеду, – Карл Мейер сердито нажал отбой. – Билл, я сам за ним поеду. Без санкции прокурора никто этим заниматься не будет.
– Спасибо, Карл.
Уже через двадцать минут полицейская машина Мейера, воя сиреной, влетела назад во двор клуба.
От Тома Клэнси ощутимо пахло спиртным.
– Мне нужны записи с вашей видеокамеры.
Владелец клуба, казалось, не слышал и не видел ничего, кроме дымящихся развалин и машин «скорой помощи», одна за другой увозивших черные полиэтиленовые мешки.
– Сэр, мне нужны записи с вашей видеокамеры.
– Боже, что здесь произошло? – словно в трансе, повторил Том Клэнси. Он, казалось, зациклился на этой фразе.
«Нет, так дело не пойдет. Эту фразу парень, похоже, собрался повторять до Страшного суда».
Советник по национальной безопасности, практически не размахиваясь, резко хлестнул толстяка ладонью по лицу:
– Сэр, мне нужны записи с вашей видеокамеры.
Владелец клуба чуть не свалился с ног. Боковым зрением Ред увидел, как дернулся Мейер.
– Карл, спокойно. Я отвечаю за все. А ты можешь проверить оцепление.
Его прервал возмущенный крик:
– Вы не имеете права. – Голос мужчины сорвался на фальцет. – Почему меня силой доставили сюда? Ничего не объяснили.
Ред ударил другой рукой:
– Сэр, мне нужны записи с вашей видеокамеры.
Мейер покачал головой и, кивнув своим людям, увел их с собой прочь.
Растерянность в глазах Клэнси сменилась страхом.
– Какие записи? Какая видеокамера. Я буду…
Третьей пощечиной директор ЦРУ разбил ему губу.
– Записи с видеокамеры, которая установлена вон на том каштане, – Ред резко протянул руку, указывая на дерево.
Клэнси с испугом отшатнулся:
– Кто вы такой? Вы не имеете права меня бить!