Ввысь
Шрифт:
Я выстроила свою личность вокруг того, чтобы не оказаться трусихой. Это была реакция на то, что все говорили об отце, но все равно часть меня. Глубочайшая, самая важная часть.
А теперь моя уверенность рушилась, отчасти из-за боли от потери друзей. Однако страх, что внутри меня таится что-то ужасное, был еще хуже.
Этот страх уничтожал меня. Потому что я не знала, могу ли ему противостоять. Потому что в глубине души не знала, трусиха я или нет. И вообще я больше не знала, что значит быть
Мама села рядом, всегда такая спокойная, такая сдержанная.
— Знаю, ты хочешь, чтобы я радовалась твоим успехам, и я горжусь, правда. Ты всегда мечтала летать. Просто если так бессердечно обошлись с памятью о моем муже, вряд ли будут церемониться с жизнью моей дочери.
Как ей объяснить? Рассказать, что я узнала? Смогу ли я объяснить свои страхи?
— Как ты это делаешь? — наконец спросила я. — Как справляешься с тем, что о нем говорят? Как живешь, когда тебя называют женой труса?
— Мне всегда казалось, что трус — это человек, которого больше волнует, что говорят люди, чем то, что правильно. Храбрость — это не то, как тебя называют, Спенса, а то, что ты знаешь о себе сама.
Я покачала головой. В этом-то и проблема — я не знаю.
Четыре коротких месяца назад я думала, что могу сразиться с чем угодно и на все имела ответы. Кто бы мог подумать, что, став пилотом, я растеряю всю смелость?
Мама внимательно меня рассматривала. Наконец поцеловала в лоб и сжала мою руку.
— Я не против того, чтобы ты летала, Спенса. Просто мне не нравится, что ты целыми днями слушаешь ложь. Я бы хотела, чтобы ты знала его, а не то, что про него говорят.
— Чем больше я буду летать, тем больше буду его узнавать.
Мама склонила голову набок, словно размышляя над моими словами.
— Мама, папа когда-нибудь упоминал, что видел… что-нибудь странное? Например, глаза в темноте, которые за ним наблюдают?
Она сжала губы в линию.
— Значит, тебе рассказали?
Я кивнула.
— Ему снились звезды, Спенса. Как он беспрепятственно смотрит прямо на них. Или летает среди них, как наши предки. Вот и все, больше ничего.
— Ладно.
— Ты мне не веришь. — Она вздохнула и встала. — У нас с твоей бабушкой разные мнения. Наверное, тебе следует поговорить с ней. Но помни, Спенса, ты должна выбрать, кто ты такая. Наследие, память о прошлом могут служить нам верой и правдой. Но нельзя позволять им определять, кто мы. Когда наследие превращается в клетку вместо того, чтобы вдохновлять, все заходит слишком далеко.
Я нахмурилась, сбитая с толку. У Бабули другое мнение? Насчет чего? Тем не менее я опять обняла маму и прошептала ей спасибо. Она подтолкнула меня к нашей квартире, и я ушла со странной смесью чувств. Мама тоже была своего рода воином, когда стояла на углу и провозглашала
Это вдохновляло. Озаряло. Я увидела ее в новом свете. Но насчет отца она ошибалась. Она понимала так много и все равно ошибалась в самом важном. Как и я до того момента, как увидела его измену в Битве за «Альту».
Вскоре я добралась до нашего приземистого многоквартирного дома.
Через большую арку ворот я вошла во двор, и тут же двое возвращавшихся с дежурства солдат расступились передо мной и отсалютовали.
Алуко и Джорс, поняла я. Похоже, они меня даже не узнали. Мне в лицо они не глянули, просто увидели летный комбинезон и уступили дорогу.
Я махнула старой миссис Хонг, которая не нахмурилась при виде меня, а нырнула в свою квартиру и закрыла дверь. Бросив быстрый взгляд в окно нашей однокомнатной квартиры, я поняла, что Бабули там нет, но затем услышала с крыши ее негромкое пение. Все еще обеспокоенная тем, что сказала мама, я взобралась на крышу.
Бабуля сидела, склонив голову. Перед ней на одеяле лежала кучка бусин. Закрыв почти слепые глаза, она на ощупь выбирала бусины иссохшими пальцами и, тихо напевая, методично нанизывала их на ожерелье. Ее изборожденное морщинами лицо походило на смятое одеяло.
— А, — сказала она, когда я нерешительно задержалась на лестнице. — Садись, садись. Мне не помешает помощь.
— Это я, Бабуля. Спенса.
— Конечно. Я почувствовала, что ты идешь. Садись и разбери бусины по цветам. Я не могу отличить зеленые от голубых — они одного размера!
Это был мой первый визит за несколько месяцев, и, как и мама, бабушка сразу нашла мне занятие. Что ж, у меня есть к ней вопросы, но я не смогу их задать, пока не выполню, что она велела.
— Голубые я буду класть справа от тебя, — сказала я, усаживаясь. — Зеленые — слева.
— Хорошо, хорошо. О ком ты хочешь послушать сегодня, дорогая? Об Александре, который завоевал мир? О Хервёр, которая похитила меч мертвеца? Может, о Беовульфе? Как в старые добрые времена?
— Вообще-то, сегодня я не хочу слушать сказки, — ответила я. — Я говорила с мамой, и…
— Так-так, не хочешь сказок? Что с тобой случилось? Что с тобой сделали в этой летной школе?
Я вздохнула и решила зайти с другой стороны.
— Бабуля, хоть один из них был настоящим? Герои, о которых ты рассказываешь, они были настоящими людьми? С Земли?
— Возможно. Это важно?
— Ну конечно. — Я бросала бусины в чашки. — Если они не были настоящими, тогда все это просто выдумки.
— Дитя, людям нужны сказки. Они дают надежду, и эта надежда настоящая. А если так, какая разница, жили ли на самом деле герои из сказок?