Выбор шатеры
Шрифт:
– Мы нашли сбежавшего мальчишку.
– И где же, интересно знать?
– Его тело полчаса назад выбросило на скалы.
Глэдис удивлённо приподнимает бровь. Самоубийство в Руаре довольно редкое явление. Юных руарцев с пелёнок учат цепляться за жизнь ради великого служения императору Дэмониону. И они цепляются, правда, не столько из-за повелителя, сколько из банального страха перед смертью. Ведь по учению дарийского божества Отара – слуга императора, наложивший на себя руки, в загробной жизни будет подвергаться вечному мучению за то,
– Он сам сбросился в океан? Наложил на себя руки?! Мне что-то слабо верится в это Феликс.
Воин хмуро качает головой.
– У мальчишки перерезана шея. Это убийство, моя дэуза. Но Вы не извольте беспокоиться, Верховный воин сказал, что знает, кто это сделал. Виновного ждёт смерть.
– Это правильно, - едва заметных губ Глэдис касается лёгкая задумчивая усмешка, она оборачивается к шатере-наставнице, - но прежде я хотела бы знать имя виновного. Как толькь всё выясните, приведите его ко мне.
– Как скажите, дэуза.
Воин исчезает, оставив Верховную ведунью в лёгком недоумении. Преднамеренные убийства за все века существования Руара случались ещё реже, чем самоубийства. Странно всё это как-то. Очень странно.
***
Я уже окончательно запуталась, куда меня тащит взволнованная Мэд. Бесконечные коридоры, комнаты, наконец, старая галерея. На стенах картины разных эпох. Преимущественно женские портреты. Шатеры – догадываюсь я. Видимо, лучшие из лучших, раз их решили увековечить кистью художника. Мельком замечаю, что один из портретов почему-то закрыт плотной тканью. Хочу подойти поближе – разглядеть, но Мэдлин не даёт. Ей сейчас точно не до портретов. Моя соседка вновь близка к истерике.
– Что нам делать?! Дэус Карл приказал обыскать все комнаты, окна которых выходят на океан, - Мэд вцепляется в меня мёртвой хваткой. – Делать-то что будем! Если он сам подослал этого воина к нам, то наверняка знает, что это мы избавились от его любимого ученика!
Её модно коротко стриженные волосы, кажется, от ужаса стоят дыбом. Делаю попытку успокоить её, заранее не особо веря в успех.
– Главное не паниковать. Делать абсолютно ничего не нужно! Запомни раз и навсегда: этой ночь ты просто крепко спала. Ничего не видела, и не слышала!
– Предлагаешь соврать Верховному воину?!
– в голосе юной шатеры звучит неподдельный ужас.
Меня разбирает псих. Я вообще не понимаю, как она все эти годы умудрилась выжить в Руаре, если ни разу не врала наставникам? В Катаре Мэд точно бы и недели не продержалась.
– А у нас что, есть выбор? В конце концов, это не мы с тобой заявились ночью в касту воинов и устроили там погром! И дыши глубже. Обычно это помогает.
Загнанная в угол Мэдлин, и правда, начинает глубоко дышать, пытаясь взять себя в руки.
– Это всё неправильно!
Какие на фиг правила, когда речь идёт о спасении собственной шкуры?! Нет! Эта девчонка однозначно не знает законов и правил реальной жизни! Наивная, я-то думала, что это я все эти годы под силовым колпаком Катара прожила. Ан нет! Вот кто под настоящим колпаком всю жизнь проторчал!
– Да плевать я хотела на все эти ваши дурацкие правила! Толку от них пока никакого!
– огрызаюсь я, облокачиваясь на висящий за моей спиной портрет.
Делаю это несколько неуклюже. В результате пыльное покрывало, закрывающее картину, подает мне прямо на голову. Отчаянно чихая, барахтаясь, сбрасываю покрывало на пол.
– Серые прислужницы здесь, что, никогда не убираются? – ворчу я, - хоть бы пыль стряхнули. Задохнуться же можно!
– Что ты наделала?! – соседку охватывает новая волна паники. – Здесь нельзя ничего трогать!
– Ой, подумаешь проблема, - беззаботно отмахиваюсь я. – Накинем полотно обратно. Проблем-то…
Оглядываюсь в поисках стула или лестницы. Картины повешены довольно высоко, просто так до них не дотянуться. Наконец, нахожу небольшую табуретку. Она подойдёт. Тащу её к картине, поднимаю голову и… обмираю.
Прямо на меня с портрета прекрасным надменным взглядом взирает безумно красивая девушка в алом платье, в которой, признаться, не без труда узнаю... собственную мать.
– Акраба, - выдыхаю я.
Уйдя из Катара, я, признаться, думала, что никогда больше не увижу её.
Мэд выхватывает у меня покрывало, встаёт на табуретку, торопливо завешивает портрет.
– Какая ещё Акраба? Это Таисья. Некогда любимая шатера Дэуса Карла.
Зашибись! Моя блудливая мамуля умудрилась крутить шашни и с этим лысым верзилой. Надеюсь, нам с Анигаем не его гены достались?
– Почему её портрет висит здесь?
Заметно, что Мэдлин колеблется. Наверное, в другой ситуации она бы не ответила на мой вопрос, но сейчас, когда мы обе с ней по самое "не хочу" в неприятностях, соседка решает нарушить ещё одно правило Руара и... посплетничать.
– Таисья было одной из лучших шатер за всю историю Руара. Её прочили большое будущее, но она…
Мэдлин затихает, не отваживаясь произнести вслух, что за номер выкинула моя мамаша, из-за чего мы с Анигаем родились в проклятом промозглом Катаре, а не в сытом Руаре.
– Что она сделала, Мэд?
Шатера оглядывается, переходит на шепот.
– Таисья осмелилась бросить вызов самому императору!
– Чего?!
Это уже слишком даже для меня. Нет, я конечно, всегда знала, что наша мамуля больна на всю голову, но не до такой же степени.
Да я просто отказываюсь в это верить! Чтобы беспутная Акраба, у которой отродясь не было никаких амбиций и все мысли всегда были заняты только тем, как бы раздобыть эль и тандурим, пошла против самого Дэмониона?! Такого просто не может быть!