Не вижу смысла дальше говорить,Мои слова пусты и одиноки.Я начинаю небеса просить,Чтобы вдохнули душу в эти строки.Там место есть меж букв и запятых –Огромное непаханое поле.Велик простор для пяточек босых,Следы шутя печатая на воле.А ветер тёплый кроткий вслед за мной,Пытаясь разобраться в закорючках,Снимая медленно за слоем слой,Искал творца печать в словесных кучках.Но я забыл оставить кругляшок,Намеренно скрыв истину меж строчек.Решив, что я единственный пророк,А тот, другой, – случайный ангелочек.
Обитель
Кто
я? Обитель Дьявола иль Бога?Я до сих пор понять хочу.Проложена внутри меня дорога,По ней повозку я качу.А в той повозке смутных мыслей груда,Окрашенных во все цвета.Желаний низких ворох лилипутаИ Гулливера доброта.Такой бардак внутри одной повозки:Сосуды со святой водой,Бутылки пива, водка, папироски,Кусочки страха и покой.Скрипят, ворчат колёса у телеги,Мешая мне понять, кто я.Пройдя себя от Альфы до Омеги,Познать, чьих я кровей дитя.
В поисках «Я»
Ищите «Я» в себе,Себе не изменяя.В покое и борьбе,Всё время размышляя.Где «Я» и что со мной,И на какой планете?Я образ свой земнойПохоронил в сюжетеБанальном и простом,Без вишенки на торте.Не блещущем умомИ прожитом в комфорте.Ищите «Я» в себеИ, может быть, найдёте.И в ряженой толпе«Я» всё же обретёте…
Разговор с мамой во сне
Ты сказал ей во сне:«Не хочу умирать!»Написав на стене,Чтоб не очень кричать.«Я бессмертным хочуСтать на этой Земле.Взятку дать палачу,Чтоб исчез он во мгле.И пред Богом предстатьБез одежды, нагим.Родила меня матьБез изъянов, таким».Ничего не сказав,Повернувшись спиной,На стене дописав,Бог ушёл, весь смурной.Ты её попросилПрочитать те слова:«Хз. Свободен. Простил.Запросил ты лихва».
Поворот
Суметь с разгона бы вписаться в поворот,Даже на миг не пригубив бы чашу страха.Вкусив удачу, сделать всё наоборот,Сорвав с себя враз облачение монаха.И скомкав чёрное ненужное тряпьё,Разжечь огонь и на съедение дьяволятамОтдать обед безгрешия, пусть вороньёЛетает в дымке над палёным ароматом.Азарт, мне в вены закачай адреналин,Чтоб не осталось места там для капли крови.Страсть, переделай моё тело в пластилин,Меняющийся, словно ветер в поле.Меня всего колбасит и на части рвёт.И вдруг та часть, которая от прежней ипостаси,Не молвив слова, рясу из костра бер"eт,С укором смотрит и уходит восвояси.
Жизнь прожить…
Посвящается брату и другу Юрию КрикунуЖизнь прожить – не поле перейти.Выпить чашу полную до дна.В ступоре вдруг встать на полпути,Осознав: «Она же прожита!»Впереди ещё ведь полпути,Не устал я, вы скажите там…Кто посмел так пошло развести,Жизнь мою деля напополам?В тот январский не морозный деньСолнце яркое, мне подмигнув,Вдруг поджало хвост и скрылось в тень,Ангела-хранителя спугнув.«Папа, папа!» – слышал голоса,Но не мог ответить сыновьям.И пошла немая полоса,Кровью харкая по всем щелям.«Юра, Юра!» – крики вдалеке.Палец дёрнулся, но это всё…Всё, что мог… Простите, налегкеЯ ушёл на «Волге» по шоссе.
Пророк
Не был б пророк пророком –Не жил бы одиноко,А был бы в браке, в фраке,Питался бы как Бог.И на столе икорка.Вино, кино, танцорка,А рядом, в полумраке –Плывущий осьминог.И денег в банке куча,И яхточка плавуча,И статус олигарха,И жизнь на полных сто.Но был пророк пророком.И вышли ему бокомДырявая рубахаИ выигрыш в Спортлото.Шесть циферок в билете –И все они в дуплете.Тайны мироздания,Секретный супершифр.И жизнь теперь – дорога.Судьбина педагога.В части предсказания,Что, где, за кем идёт…А деньги обнулились.В глазницах растворились.Ведь там, где мысль пророка, –Их близко даже нет.Там на границах мираДушевного эфираВсевышнего истокаНе слышат звон монет.P. S.Пророком можешь ты не быть,Но человеком быть обязан.Но если ты уже пророк,То путь назад тебе заказан.
Что-то неземное
Кто мне писал-писал стихи?Кто диктовал все эти строки?Кто ночью отпускал грехи,А поутру – искал пороки?Кто тот, стоящий за спиной,Передвигающий фигуры?Грозящий славой и сумойВеликий гений режиссуры?Не выйдет никогда на свет,Лицо всегда закрыто маской.Не станет он держать ответ,Боясь пред публикой огласки.Он Бог иль всё же человек?А может, что-то неземное…Давным-давноОн попросился на ночлег,Оставшись жить всю жизнь за мною.
Пьяный
Не говорите мне, что я глупею пьяный,Что я несу всё это время чушь.Да просто грустью я по жизни обуянныйИ становлюсь, похоже, неуклюж.Я в точности похож на моряка при качке,И брызги волн, как слёзы, на лице.Я с регулярностью решаю по задачке:А что в начале было, что – в конце?Мне помнится: вначале был сосуд прозрачный –В нём чистая вода из родника.А взгляд на мир такой простой и однозначный,И полная готовность для прыжка.А что в конце? Сорокоградусная водка.И огурец сиротский на столе.Седая грустная облезлая бородка,Потухший взор, повисший на стекле.
Где-то знают, как надо
Где-то знают, как надо.Где-то знают, как жить.Не меняя фасада,Бунтарей не будить.Они сверху приказы,Они сверху мозги.Нам простым и чумазым:Мысли, взгляды, шаги.Мы на ниточках людиСмеха ради висим.На нелепом этюдеЛишь в сторонке стоим.Но спросите у «Гугла»Про глобальный развод:«Всё же кто из нас кукла,Ну, а кто – кукловод?»Если будет в настрое,Он ответит тебе:«Ты и то, и другое,Я в тебе, ты во мне».
