Взрывная карамель для миллиардера
Шрифт:
Светка обещала приехать со своим парнем. Сказала поставить чайник и сварганить какие-нибудь бутеры. А я… А я …написала, ей, что поехала в клуб.
Земля под ногами горит. Жизнь рушится. Дико хочется рыдать, да только слёзы не текут. По щекам стекают капли дождя.
Хожу на месте, кручусь, пытаясь согреться.
Пишу сообщение подруге: «Света, ты приедешь? Мне нужна твоя помощь и поддержка!».
Сразу приходит ответ: «Разумеется! Тут Игорь меня одну наотрез отказался отпускать. Сейчас дедовскую семёрку заведёт и примчим.
Пока жду свою поддержку, решила осмотреть парковку. Если Олег здесь, то и машина должна быть где-то рядом. Не пешком же он пришёл.
Сердце уходит в пятки, когда я вижу среди дорогущих машин наш старенький внедорожник. Он выделяется из массы и бросается в глаза. Смотрю на номерной знак. Да, точно наш.
В сотый раз за вечер набираю мужу. Но его телефон по-прежнему отключён. Хочу набрать Свете, поторопить. Может, её пустят в клуб? Или Игоря? К мужикам не так придираются. Посмотрит, что там.
Но мне приходит видеовызов по одному из мессенджеров. Руки трясутся.
Телефон включил режим суперэнергосбережения. Вот-вот отключится.
Сразу не могу разобрать, что там на картинке. Свет яркий, музыка звучит тихо и глухо. Слышен женский смех, а потом томные вздохи и тяжёлое мужское дыхание. До меня доходит, что телефон валяется на полу с включённой камерой.
Мелькает красная кожа юбки. Чёрное кружево. Полоски голой кожи над кружевом. Юбка задрана.
Мужской голос:
— Умница. Без трусиков. Я весь вечер, как на иголках. Смотрел на твою задницу, и представлял, что под юбкой нет белья.
Голос Олега…
Сердце болезненно сжимается. В глазах темнеет. Нет, это экран темнеет. Мой телефон всё-таки отрубается.
Глава 2
В голове что-то щёлкает.
Ничего не осознаю и плохо себя контролирую. Ноги сами несут меня к запасному входу в клуб. Натыкаюсь на забор. На стенах здания висят камеры. Но меня ничего уже не останавливает. Ощущаю себя ниндзя, когда неумело лезу через забор, а потом с бешеной скоростью, со всех ног бегу к приоткрытой двери в клуб, из которой только что кто-то вышел с мусорным пакетом и потащил его к контейнеру.
Бегу через кухню. Ищу глазами вход в зал.
— Девушка, здесь запрещено находиться посторонним, — кричит в спину кто-то из поваров.
— Сорри. Я больше не буду, — кричу в ответ и выскакиваю в тёмный зал.
Резкие вспышки бьют по глазам, а громкий бит разрывает перепонки и моё сердце. В клочья.
Бегло ищу глазами туалет, пока меня не задержала охрана, которая, скорее всего, уже в курсе моего отчаянного проникновения в клуб.
С ходу искомое помещение найти не получается. Слишком много народу. Все мельтешат и закрывают мне обзор.
— Девушка, подскажите, где здесь уборная? — спрашиваю у шикарной блондинки, стоящей рядом со мной.
— Эм… Не доходя до выхода,
— Простите. А выход где?
Брови девушки ползут вверх. Она растерянно смотрит на оставшееся спиртное в руках, качает головой и указывает направление.
Да, странная ситуация. Человек, вошедший в клуб, не знает, как в него попал. Похоже, блондинка посчитала, что излишне много выпила. Хотя, ничего страшного. Употреблять алкоголь вредно!
Вижу, как в зал входят двое охранников. Быстрым шагом, не переходя на бег, иду к туалетам, пытаясь затеряться среди развлекающихся посетителей.
Нахожу быстро. Пинком толкаю дверь в светлую уборную, обвешанную зеркалами. Осматриваю потолок и углы, ищу камеры. Не нахожу, выдыхаю.
Если меня просто выгонят из заведения — не так страшно. А вдруг полицию вызовут? Блин. Меня никогда не задерживали. Понятия не имею, чем это может грозить. Пофиг. Сейчас волнует другое.
Я всё ещё сомневаюсь, что на видео Олег. Дурацкий телефон. Не вовремя сел. Мне же ведь показалось, что это его голос? Да, конечно. Накрутила себя. Это чья-то злая шутка!
Или просто кто-то ошибся. Эти видео были не для меня. На них точно не Олег.
Блиииин…
Где эта парочка? Здесь? Или в мужском?
Из кабинок раздаётся стон. Нервы натягиваются звенящей струной. Прислушиваюсь. Кто-то определённо плодотворно дружит организмами. Подсматривать нехорошо.
А если там Олег? Хочу убедиться, что это не он.
Засунув все правила приличия куда подальше, подхожу к первой кабинке и встаю на четвереньки, подглядываю. Дверь всего сантиметров на десять выше пола. Этого достаточно, чтобы рассмотреть, что в первой кабинке никого.
Подползаю ко второй, так и не встав с мраморной плитки пола.
Туфли. Мужские. Чёрные, лакированные, начищенные. Брендовая модель за штуку баксов. Знакомый, сука, кант по подошве. Из-за него Олегу пришлось переплатить на сотку больше. Блядь. Тысяча баксов на туфли — типо, ему по статусу нужно. Штука баксов и обломалась поездка в Турцию all inclusive. Не вошла в семейный бюджет.
Конечно. Туфли за штуку важнее — у него ж, мать его, карьера. Надо подчеркнуть статус!
И для кого? Для какой-то длинноногой кошёлки в дешёвых туфлях на высоченной шпильке?
Топчется между брендовых туфель моего мужа. Неловко спотыкается, подскакивает на одной ноге, а другая опускается острой шпилькой прямо на чёрный лакированный нос с кантом по подошве.
Мужчина ругается матом, дёргает ногой, сталкивает. Она смеётся. Он что-то хрипит.
«Ногу. Давай сюда. Да. Так».
Стройная лодыжка, обутая в дешёвую туфлю на шпильке, отрывается от пола, взлетает вверх.
Почему-то с жалостью разглядываю испорченную мужскую туфлю, с разодранной кожей на носке. Разодранной, женской шпилькой.