У рыбной у речки, под вязовой крышей,Не став после ужина пить люминал,От тёплой воды чуть поднявшись повыше,Я ночи картинам пристрастно внимал.Горбатился лес терриконовой глыбой…Звездами дырявился неба карман…Вдруг слышу: спросонок ударила рыба…По вязовым листьям закапал туман…Вот месяц грудной в жёлто-белых пелёнкахУткнувшись, сосёт полносочную грудь…Вот селезень крякнул… В ответ – селезёнка…Туманом на сердце закапала грусть…Как все это близко… Как сердцу знакомо…Я вспомнил, как шлёпнул о щеку мне лещ,Как капали слезы солёным раствором,Летела вдогонку какая-то вещь…Как чей-то младенец (от силы – полгода)Орал, словно требовал грудный декрет……………………………………………………………….О, Боже! Как часто нам дарит природаКартины забытых, но счастливых лет!
Ночь
Вольный перевод
одноименного стихотворения
Германа
Гессе
Гашу свечу, и ночи волокноПорывистым движением накатаВрывается в открытое окноОбъятьями товарища и брата.О, друг, о, брат! Душа истомлена,И темноты влекущая истомаУносит нас в былые времена,В родимый край отеческого дома.Где нас учили бедному помочь,Где гладь пруда, где тишь и зелень парка,Где вся в свечах такая же вот ночьСчастливила рождественским подарком.
DieNacht. Hermann Hesse
Ich habe meine Kerze ausgeloescht;Zum offnen Fenster stroemt die Nacht herein,Umarmt mich sanft und laesstMich ihren Freund und ihren Bruder sein.Wir beide sind am selben Heimweh krank;Wir senden ahnungsvolle Traeume ausUnd reden fluesternd von der alten ZeitIn unsres Vaters Haus.
Предостережение
Вечер… Ночь уже не за горами…Фрэнк Синатра, клетка с какаду…Вы и Он… На столике меж вамиДва бокала и «шампань» во льду…Низкий тембр, словно два Синатры…На открытом месте – две руки…Бормотанье ритуальной мантры,А в шампанском мчатся пузырьки…Пузырьки, так ласково сверкая,Прямо в рай указывают путь…Но, взрываясь на границе рая,Раскрывают истинную жуть!Дело в том, что строй цепочек вешних,Хоть волнует и ласкает глаз,Крайне страшен: в пузырях поспешных —Ядовитый углекислый газ!Чуть глотнёте – все! Вы – на татами!А в головке – мякоть, шум и гам……………………………………………………..Дамы! Вин не пейте с пузырьками:Задурить вас хочет интриган!
О вампирах
По мотивам произведения
Алексея Орлеанского «Загадочная кончина».
http://www.stihi.ru/2009/02/01/548
Шёл бал… Гостей встречала зала…Шли танцы, не скучал никто.Но слух прошёл, что среди балаВампирша есть… Инкогнито.Князь Крупин (да и Репин тоже),Дивясь на печки изразцы,Заметил, как в трюмо прихожейВампирша скалила резцы.И как сокрылась в малой зале…Вот это – да! Едрёна вошь!Как только это все узнали…О, Боже, что тут началось!Две гостьи в обморок упали,Вспотели графы и князья…Но, к счастью, в этом самом балеПоэт был – мистик… Ну и я.Сверкнул Поэта зуб, как кортик,И глаз блеснул нехорошо…Гостям сказал он: «Успокойтесь!»И в залу малую пошёл.Чтоб не лишить гостей их верыЛегко, как старый камергер,Через минуту часть портьеры,Я сдвинул в некий интерьер:Сверкая красными глазамиИ блеском шитых эполет,Чуть улыбаясь, в малой залеПил кровь из дамы наш Поэт!
Душа моя поёт лишь в душе…
Среди стен полупрозрачных,Среди пара, струй и луж,После праздной жизни дачнойПринимаю нынче душ.Ярко-голый, словно осень,Я свечусь, как ГОЭЛРО,И струями небо коситБронзу тела моего.Жизни тонус так и скачет —Мой его, или не мой…Жаль, жена ещё на даче,А соседка – за стеной…Как под облаком опухшим,Я вращаюсь не спеша,И мурлыкает под душем,И поёт, поёт Душа!Струи, словно пианисты,Бьют по выпуклым частям,И мотив, как мор неистов,Заструился по костям.Я ваяю берег дальний,Море, раннюю зарю…Здесь – поддам чуть-чуть ударных,Здесь вот – струнными залью.Звук играет лёгким тушем,И, обыденность круша,То не Я ору под душем —Вслух поёт моя Душа!В три октавы! Ниже, выше…Эхо бродит за спиной…Вдруг снаружи стук я слышуПо кабинке душевой.Сдвинул створку… Возле ванныМне грозит какой-то фиг…Слушай, это ж – Федька ВанинБез ключа в мой дом проник.Рухнул звук! Такая жалость…Крах душевный! Вот дебил…………………………………………….Как чуть позже оказалось —Я кого-то затопил…Мораль:Чтобы в кайф струя звучала,Чтоб гремел под душем рок,Ты трубу проверь сначалаИ защёлкнись на замок!
Прошло два года после нашей свадьбы
Стихает праздник отголоском лета,Умолк пичуг многоголосый шум…Лишь дятла стук монтажным пистолетомДолбит мне мозг: мол, мало приношу,Мол, все подарки – только из-под палки,Мол, редко на столе «Вдова Клико»,Мол, не построил з'aмок так, как Галкин,Мол, самолёта нет, как у Кирко…Туманится зевок любовной лени,И на исходе солнечного дняТы не садишься больше на колениИ поцелуем не бодришь меня.Вчера был сон. Как говорит мне сонник —На горизонте светится любовник…
Из цикла «Поэт в деревне»
Пастораль
Вдоль по деревне босикомИду я, как Христос по водам,И на ступнях моих разводомЧернеют трещины севком.Хоть голь в деревне и тоска,Здесь босиком давно не ходят.«Сдурел мужик!» – смеются людиИ крутят пальцем у виска.А я – сдурел… От всех вдали,Вдали от дрязг, надрыва, пробок,Я – без прикрас: то тих и робок,То эпатажен, как Дали!Здесь сущность Путина речейПо вечерам яснит соседка,Здесь вести шепчет вербы ветка,А песни – родника ручей.Здесь у колодца возле лужЛетают пчёл жужжащих стайки,А рядом с домом вдоль лужайкиКосою машет чей-то муж…Ступни мои щекочет пыль,Мне солнце лысину щекочет,А в спину чей-то гусь гогочет —Велит поверить в эту быль.А я не верю… Вот в тишиГлас бабы Нюры, точно с неба:«Ау, Поэт! Сходи за хлебом —Гудела давеча маши…»И я с холщовою сумой,Ступней родную землю чуя,Окрестным видом мозг харчуя,Парю над грешною землёй.Давно уехала маши…Но у ларька народ хлопочет.Народ всегда чего-то хочет —То зрелищ хочет, то суш…Хлеб плотный, вроде кирпича,Почти раскуплен спозаранок,И груз из четырёх буханокМеня совсем не удруча…«Успел? И – ладно, мой родной…Надысь гляди, какой ты ходкай…»А я летящею походкойНесусь к колодцу за водой.С утра, а мокрый, как в росу…Я ноги в лужице помоюИ ведра с ледяной водоюСкорее к дому поднесу.Азот из колб на тело слив,Я буду первым среди равных…Попью чайку с заваром травнымИ вкусом прошлогодних слив.Картошку, словно два грача,Прополем с бабой Нюрой дружно…И что ещё поэту нужно?!……………………………………Ну, разве банку первача…
На поля, поэты! На поля!
Море чёрное, баркас, зелёный берег…Восхитись, воскликни и замри!Я сегодня – не поэт Варелик,Я – писатель пахотной земли!Плуг и трактор неделимой спайкойКовыряют брошенный надел,И ныряют вглубь грачи и чайкиЗа десертом червяковых тел.Я – творец причудных аллегорий,Не хочу стоять на берегу:Я ж – водитель разных категорий,И баркас, и трактор – все могу!Сколько пашен брошенных… Так горько!Но надежды тлеет благодать:Тракторист – сосед мой здешний, Колька,Дал кусочек поля пропахать.Звон в ушах, горелый запах, стуки…В теле – паркинсоновская дрожь…Только разве стоят эти мукиСчастья знать, что здесь родится рожь?!Чуть привык – уже не звон, а пенье!Только сердца пулемёт не стих…Правда, правда… Я в таком волненьи,Будто песню делаю иль стих!Успокоив дрожь в тревожном телеИ души почувствовав накал,Понял я, как мало словом сделалИ как много трактором вспахал.Может, трактор – моей жизни веха?Может быть, мои творенья – ложь?Колька машет: «Ты куда поехал?!Развернись! Берёзу разнесёшь!»Повернув, я снова вышел в поле,Встал у кромки, заглушивши гвал…Соток десять, или даже боле,Я шутя сегодня пропахал!О, минуты, полные волненья!– Слушай, Коля, я тебя прошу:То, что я вспахал – стихотворенье,Можно я поэму напашу?!……………………………………..Эй, поэты! Приспустите тульи!Хватит в небе звёздочки считать!Хватит всуе заниматься дурьюИ любовь с придыхом воспевать!Ну не надо лик свой нежить бледный:Заждалась пахателей земля!Ложь – слова! Сожгите ваши бредни!На поля, поэты! На поля!
Будет, будет урожай!
Я хожу по огороду —День и ночь таскаю воду.Я хожу, хожу, хожуТо к болотцу, то в межу.Поливаю я кусты,И травинки, и листы.И капусте, и горошкуДам водички понемножку.Солнце жарит как на Рице,Как в египетской столице,Как в Сахаре, как в Баку,Как в предгорьях Гиндуку…Ну ни облачка на небе,Нету влаги по потребе…Как же бедным травкам жить,Женихаться и дружить?!Ведра полные несуПрям за дужки, на весу.Я таскаю, я таскаю,Я обеды пропускаю,Я на ужин не гляжу —Все хожу, хожу, хожу…Стал я тощ, как хворостинка,Я качаюсь, как осинка,Моя кожа цвета злости,Мышцы, волосы и кости —Тела рыхлого оплотЛьют пот, льют пот…Мне уйти бы с огорода…Только шепчет мне природаПри безводии полей:«Лей! Лей! Лей! Лей!»Да, в такую-то погодуПод мою-то влагу-водуБлагодарная земля,Не погубит если тляИ тепло так будет дальше —К осени, а может раньше,Как банкирская маржа,Принесёт мне урожа —й!И как праздничный компотЗасверкает огород!Будет свёкла краснобока,Будет свежая осока,Будут тыквы, кабачки,Колорадские жучки,Будет розовый картофель,Лук, крутой как Мефистофель,Куст крапивный, словно лох,Будут редька и горох…И ещё уверен! Факт!Будет к осени инфаркт!