Я не я и свадьба не моя
Шрифт:
Глава 17. Есения
Он все время так смотрит, словно хочет что-то сказать или спросить, но не решается. Или мне просто кажется, не знаю. Главное, Мишель дал понять, чего он ждет от этой поездки. И я не против, более того, наши желания схожи. Хоть раз мне хочется побыть счастливой и не думать ни о чем. Полностью отключиться от той реальности, где я была тягловой лошадью.
После душа становится совсем легко и хорошо. А когда выключаю воду, до ушей доносится голос моего а-ля мужа. Правда, я ничегошеньки не понимаю, так как говорит он на родном языке. Разве что под конец проскальзывает фраза на русском,
Тут понимаю, что на эмоциях совсем забыла про одежду. Даже белье не взяла. Ну, что за баранья голова? Хорошо хоть халат есть с тапочками.
Из ванны выхожу полная решимости встретить Новый год по-давосски. И тотчас натыкаюсь на Мишеля, который стоит с моим телефоном в руке. Интересненькое дело… А он как-то сразу тушуется, затем медленно, словно задержанный перед американским полисменом, кладет телефон на консоль.
— Ты не подумай, я не… — и замолкает, я же тем временем наблюдаю на его лице весь спектр эмоций — стыд, досада, затем уверенность в себе и наконец-то полная самоуверенность. Бенар расправляет плечи, руки закладывает за спину. Ну, прямо Наполеон, только ростом удался. — Я имел смелость ответить на звонок.
— И кто же звонил? — упираюсь плечом в дверной косяк.
— Некто Максик.
— Угу. И чего хотел?
— Полагаю, тебя. Я с ним пообщался немного.
— Так это с ним ты говорил на французском? Просто, Макс не силен в языках.
— Я так и понял, — отвечает на выдохе.
И возникает немая сцена.
— Это ведь он, да? — произносит спустя пару минут изучающих взглядов.
— Да, он. Мой сбежавший жених. Вернее, не приехавший.
Тут слышу щелчки. СМСки сыплются как из рога изобилия, вотсап еле-еле успевает сообщать о новых посланиях. Видимо Макс в шоке. Только вопрос, от чего именно?
— Что ты ему такого сказал?
— Тебе слово в слово передать? — усмехается как-то нагленько.
— Да и желательно по-русски.
— Ок. Он спросил, долетела ли его Синичка. Я ответил, что да, долетела. Он захотел поговорить с тобой, но я был вынужден отказать. И сказал, что ты вышла замуж и сейчас в душе.
— Мило… — а улыбка сама собой растягивает губы. — Но почему на французском?
— Потому что я не привык вмешиваться в отношения, но уж очень хотелось высказаться.
— Ты и не вмешивался. С этим человеком мои отношения закончились в тот самый момент, когда он испугался страшной участи женатого мужчины. Увы, эта участь постигла тебя, — пожимаю плечами.
Вдруг он подходит, берет за талию:
— А я и не против. В тот день я решил, что просто обязан жениться.
— И плевать на ком? — как же потрясающе он пахнет. Даже спустя столько часов в дороге.
— Нет, не плевать. Я не знаю, как это объяснить, Сень.
Его руки меж тем накрывают узелок пояса, а через пару секунд полы халата распахиваются.
— Как же вечеринка? — кое-как бормочу, когда он берет меня за косу, тянет в сторону, чтобы наклонила голову.
— Ты так хочешь на нее попасть? — скользит взглядом по телу.
— Уже не уверена, — и сама сбрасываю халат.
В ту же секунду он прижимает меня к себе, даже не так, вжимает в себя, отчего я чувствую всю его наполеоновскую мощь, сосредоточенную ниже пояса. И глаза моего смуглого Бонапарта опасно загораются. А спустя мгновение я уже оказываюсь у стены, тогда как Мишель опускается на колени и касается губами живота. Черт, он спускается еще ниже, ведет языком
В каждом его толчке ощущается жажда, голод, бесстрашие. Он просто берет меня, молча, по-мужски, без лишних сантиментов. Насаживает на себя до легкой боли внутри. Блин, он меня элементарно трахает! Но что-то я так рада, что-то мне так хорошо, аж останавливать не хочется. Нет, мой месье уже не Бонапарт, он уже Цезарь, который пришел, вошел и вот-вот победит.
Но ему становится недостаточно моего ошарашенного взгляда, сбившегося дыхания, стонов, ему, черт возьми, мало! И Мишель выходит, резким движением разворачивает меня к себе задом, припечатывает обратно к стене и снова вторгается в крайне чувствительное тело, готовое сдаться. Притом держит за косу, чтобы я не особо-то ерзала. Но я и не ерзаю, я уже давно капитулировала.
Предпоследний толчок заставляет вскрикнуть, а последний судорогой прокатывается по ногам и вызывает сильнейший спазм внизу живота, за которым следует сразу всё — боль, удовольствие, полное бессилие и наверно нирвана, ибо на пару секунд я отключаюсь от реальности. На землю меня возвращают поцелуи. Влажные, горячие, множественные… Этот страшный человек осыпает поцелуями плечи, лопатки, и ведь продолжает двигаться, но уже не так интенсивно. Хотя, сейчас мне все равно, пусть как хочет, так и двигается.
Мишель останавливаться не собирается, он снова разворачивает к себе лицом, подхватывает под бедра и опять насаживает на себя. Я же из последних сил обхватываю его за шею.
— Этот вечер ты запомнишь, — шепчет в губы.
Вдруг покидает моё бренное тело, и в это мгновение чувствую горячую сперму, что приятно обжигает кожу.
Уж такое забыть, точно не получится. Господи, это было так, как никогда не было. Такой страсти не было, такого немого напора, таких диких взглядов и такого оргазма у меня тоже никогда не было. И от осознания момента ком подступает к горлу, слезы начинают щипать глаза. Столько лет я сама себя хоронила, своими ручками подбрасывала земли в могилку, будучи уверенной, что так правильно, так все живут, ничего особенного.
— Что с тобой? — произносит сквозь тяжелое дыхание, а взгляд сразу меняется, наполняется беспокойством. — Тебе больно? — сейчас же ставит меня на пол.
— Нет, не больно, — пытаюсь сдержать слезы, но не получается. — Просто сама себе подтвердила миф о том, что после секса надо уйти и поплакать, — что еще остается, как ни шутить, не правду же ему рассказывать.
— Сень, — припадает губами сначала ко лбу, потом к щекам, — я не смог сдержаться, прости.
— Все хорошо, Мишель, — целую его в уголок губ, — все очень и очень хорошо.