За тех, кто в морге (сборник)
Шрифт:
Ключи от Виталикова «мерса» я передала Виктору.
Единственное утверждение на свете, с которым я не склонна спорить, — это то, что Виктор водит машину лучше меня.
Согласна, но только не нужно мне часто об этом напоминать.
«Мерс» шел лихо, сидеть в нем было удобно.
Машина слушалась Виктора беспрекословно, и ехать на ней было одно удовольствие. Единственное, что портило это удовольствие, — ужасные постоянные пробки в центре города. Решив, что таким образом мы не доедем и до второго пришествия, я попросила Виктора объехать заторы боковыми улицами.
Да
Лихо объехав зазевавшийся «жигуль», мы свернули на более тихую и поэтому более свободную улицу. Здесь развернуться можно было в полную силу.
Я с удовольствием посматривала в окно и, когда с нами слева поравнялась какая-то беленькая «жигулешка», с неожиданным для себя высокомерием подумала, что Виктор сейчас ее сделает.
Так оно и получалось.
Наш «мерс» плавно пошел вперед и…
То, что произошло в следующие минуты, было похоже на плохо снятый боевик, но никак не на реальность.
Боковым зрением я успела увидеть, как в «жигуленке» медленно опустились окна и оттуда показался ствол автомата, который уставился прямо на меня. По-моему, я закричала — не помню, — и Виктор, тоже увидев опасность, рванул руль вправо.
Через секунду на меня посыпались осколки, и мое сознание отказалось далее запечатлевать события…
Глава 10
Очнулась я, судя по всему, достаточно быстро. Голова гудела и совершенно не хотела соображать.
«Господи, — подумала я, — да что же в самом деле происходит?»
Оторвать голову от пола и приподнять ее повыше, чтобы была возможность хоть немного осмотреться, все это стоило мне больших усилий. Но попытавшись это сделать, я опять провалилась в небытие.
…Сознание медленно возвращалось. Слегка приоткрыв глаза и обведя взглядом окружающее пространство, я ничего, кроме белых стен, не увидела. Еще не совсем понимая, где нахожусь, я попыталась восстановить в памяти события последнего часа. Это оказалось не так уж и сложно. Голова немного болела, но соображала вроде бы нормально. Я прекрасно помнила почти все. А еще понимала, что все-таки нахожусь не в своем кабинете и не в салоне «Мерседеса»!.. От этой пронзившей меня мысли я даже привстала и тут же, почувствовав полет в небытие, рухнула обратно.
— Вам следует лежать спокойно и не делать резких движений, — услышала я голос над собой.
— Где это я? — на всякий случай спросила я, хотя, конечно же, уже начала догадываться.
— Вы в больнице. У вас легкое сотрясение мозга, и вам надо немного отдохнуть, — тут же проинформировал тот же голос.
«Могла бы и не спрашивать, — подумала я. — Все-таки сотрясение я получила. Очень приятно».
Я вернулась к своим размышлениям.
А что, если это не в меня стреляли, а в Виталика? Машина-то его. Но, с другой стороны, Виталик дал мне машину. Только он один знал, куда и на чем я еду… Значит, и организовать он мог все это и сам… Но зачем? А может, он просто подставил меня? Предположим, он каким-нибудь способом узнал о готовящемся покушении и послал меня. Глядишь, меня грохнут, а он куда-нибудь смоется на время, и все прекрасно… Но потом я подумала, что такая версия как-то не складывается и все это плод моего больного воображения. Похоже, у меня действительно в голове что-то сдвинулось.
— С вами хочет поговорить представитель милиции, — услышала я уже знакомый голос. — Вы можете говорить?
— Могу, — согласилась я, хотя встречаться со следователем у меня не было никакого желания. Но чем быстрее будут соблюдены все формальности, тем лучше будет для меня же.
Для удобства общения я приподнялась, израсходовав на это сложное движение почти все свои наличные силы, и села, облокотившись на подушку. Буквально в ту же минуту зашел тот, кого мне уклончиво назвали «представителем».
Это был сам майор Здоренко, собственной персоной.
Мы с ним уже встречались неоднократно за последние два года и успели, некоторым образом, подружиться, что, впрочем, никогда не мешало ему хамить при каждой нашей встрече.
Зайдя ко мне, он начал прямо с порога орать своим зычным голосом:
— Привет, Бойкова! Все черным пиаром балуемся, да? Рекламные акции, понимаешь, со стрельбой усраиваем? — но, увидев меня живой, он явно обрадовался, как ребенок найденной игрушке.
— Не моя работа, — принялась открещиваться я, — не мой стиль.
— Да знаю, знаю, — усмехнулся он, присаживаясь рядом с моей кроватью на стул. — Твой стиль — это кого-то обрызгать чернилами, а потом говорить, что ты борешься за справедливость. Как себя чувствуешь?
— На-а-рмально, — слегка заикаясь, ответила я.
В общем-то я тоже была рада встрече и сидела, довольно улыбаясь.
— Ну, что, Бойкова, — даже как-то по-отечески мягко спросил Здоренко, — опять вляпалась? И как тебе голову только не оторвало! Врезались вы прилично. Мои поздравления тебе, правда, уже запоздалые, — усмехнулся он.
— Какие поздравления? Как там Виктор? — заволновалась я.
— Жив и здоров твой фотограф, вот уж кому повезло, так это ему! Три ранения, и все касательные. Царапины, можно сказать, его уже вчера и выписали.
— Вчера? — переспросила я и задумалась о том, сколько же я пробыла без сознания, но почему-то спросить об этом побоялась.
— Машина у тебя новая, — хитро сощурив глаза, проговорил Здоренко.
— Спасибо, конечно, только это не моя машина, — равнодушно ответила я. — Мне ее дал один знакомый.
— Хорошие у тебя знакомые, а главное, добрые, Бойкова, твою не мать! — в сердцах воскликнул он. — Да когда же ты выйдешь замуж и наконец-то перестанешь влезать куда ни попадя?! Родишь ребенка, можно и не одного. Будешь жить, как все!
— Не хочу, как все, — тут же парировала я.
Эти солдафонские наставления и нравоучения происходят каждый раз, когда мы встречаемся. Я к этому привыкла и отношусь снисходительно. К тому же, если разобраться, майор не такой уж и плохой человек.
— Ладно, Бойкова, — махнул он рукой, убедившись в очередной раз в тщетности своих попыток меня образумить, — давай рассказывай.