Захолустье. Мой путь
Шрифт:
– Знакомьтесь, – предлагает нам всем Ларий.
Я сажусь на пол. Прижимаюсь щекой к гигантскому белому боку. Мне кажется, что он изгибается, реально становится боком огромного зверя. Я глажу его и говорю:
– Экран, привет! Это я к тебе пришла. Ты меня сюда забрал, и я теперь здесь…
Ларий меня не останавливает. Значит, я всё делаю правильно. Ну, импровизация как есть. И я вдруг догадываюсь, о чём можно спросить!
– Меня зовут Вика. Мне пятнадцать. Наверное. Я не знаю, что там у меня происходит.
Стена вздрагивает. Мне кажется, она сейчас рассыплется, обрушится на меня. Стук и свист становятся сильнее. Потом что-то шипит, как двери вагона. Потом… мама говорит так чётко, будто сидит сейчас рядом со мной:
– Я тебе масло купила, в холодильник убери.
– Хорошо, сейчас, – это папа.
– Не сейчас, а убери!
– Сама не можешь?
– Мне с собакой надо! Я не хочу переобуваться. Вот трудно, что ли? – мама, ещё громче.
Шорох, грохот – папа доходит до кухни, шарахает дверцей холодильника. Господи, я ведь нашу квартиру наизусть помню, по звукам тоже. Будто она вот тут, рядом, за белой стеной.
– Ну всё. Довольна?
– Нет.
– Что ещё нужно? – папа с каждой фразой накаляется.
– Вику верни… – и мама… скулит? Я не понимаю этого звука. Он не мамин. Он знакомый, но не мамин.
Так тётя Ира Щедровицкая, мама особенного Димы, плакала у нас в прихожей. «Верни Ди-моч-ку». А сейчас мама просит вернуть меня.
Кричит оттуда, из-за стены.
А я кричу в ответ:
– Мама! Я здесь! Я сейчас…
Я вскакиваю! И со всей дури бью кулаками по этому тёплому белому выгнутому… боку? Экрану? Существу?
По этой дикой твари, которая меня забрала и не пускает. Какого чёрта? Ну?
– Мама!
– Вика!
– Мама, я здесь, ты меня слышишь? Мама, мамочка…
Мама зовёт меня снова. Уже не так громко. Как сквозь ткань или подушку. Сквозь папу!
Он ей говорит, неразборчиво, ласково. Как мне, когда я была маленькая и боялась гудения пылесоса. Тогда папа тоже обнимал и успокаивал, а я слов из-за шума не могла разобрать. Только интонации. Защиту и тепло.
Сейчас папа защищает маму.
– Мама! Папа! Я тут!
Кричу, а они не слышат. Иначе бы мама так не плакала, не скулила бы как Мелочь, когда ему на лапу наступают. Мелочь! Ну да, конечно!
Я зову его, сперва свистом, потом словами. Хлопаю себя по ноге. Типа сейчас гулять пойдём, давай, сунь голову в ошейник. Я даже сажусь на корточки. Чтобы он лучше слышал.
– Мелочь! Ко мне! Мелочь! А ну иди сюда, дурак ушастый!
Я цокаю, снова свищу… и он лает! Мне кажется, он лает в ответ! Как на посторонних за дверью, как на курьеров у лифта! Только сейчас – на меня.
– Мелочь, Мелочь!
Я зову, зову… Смотрю на стену. Будто надеюсь, что Мелочь сейчас её прорвёт, попадёт ко мне сюда!
Но нет!
– Ты что, ты что… Ну-ка давай ко мне! – зовёт его мама. – Ты чего дрожишь? Кто напугал?
– Муху увидел… – говорит папа.
Ух-ты, у них там мухи. Значит, там весна или вообще лето.
– Нет, он на мух по-другому. Этот ходит кто-то! Да? Ходит, собаку нашу пугает… – мама говорит ласково и как-то очень несчастно.
И наверняка подхватывает Мелочь с пола, чешет ему шею.
– Кто ходит? Где? У Вики в комнате, что ли? – это папа.
Мама, наверное, охает или меняет выражение лица. И папа говорит:
– Да муха это, муха. Всё. Пошли уже.
И звенит ключами.
– Мам! Пап!
Не услышали. Не догадались. Дверь захлопнулась. Шорох – Мелочь чешется.
Я опять его зову. По имени и свистом. Он лает. Раз, другой. А потом звуки меняются, будто перескакивают на другую волну.
«Следующая станция Новые Черёмушки. Будьте вежливы, уступайте места…»
– Катюнь, я в метро, плохо слышно. Ладно, я сейчас бабушке наберу, ага… блин, ты сама не найдёшь. Это в бабушкиной комнате.
– Коллеги, доброе утро! Жду всех в три часа у меня в кабинете!
Потом, кажется, на немецком, старушечий голос.
Потом бьют часы! И совсем незнакомая речь!
Голоса меняются! Будто за стеной проплывает весь земной шар, поворачивается к нам разными материками.
Стена… бок… Экран кажется теперь холодным. Он будто застывает у меня под пальцами. Как воск затушенной свечки. Здесь свечей больше, чем у нас, энергии городского экрана не хватает, а дополнительную купить тоже не все могут. Поэтому бывают свечки и печки. Я видела у Тай в квартире.
От экрана идёт бормотание, совсем неразборчиво, на непонятном языке. Монотонное, как молитва.
Мои мама и папа далеко.
Я глажу белую холодную стену.
Бормотание обрывается. Шум поезда. Дрожащая мелодия, кажется, это скрипка. Потом просто щелчки и постукивание, потом совсем тихо.
Пустая белая комната, холодная стена. Я стою на коленях, обнимаю эту стену обеими руками. Наверное, со стороны это красиво. С точки зрения зрителя. Например, Лария. Надо спросить, как ему это всё? Я нормально? Справилась? Или Экрану не понравилось, что я на него ору?
Я оборачиваюсь. Комната пуста. Давно Ларий ушёл? Я о нём вообще забыла. Резко вскакиваю. Голова кружится. Ноги затекли. Этот почти не больно, но я начинаю плакать.
Наверное, от всего сразу.
Плачу и иду по комнате, выхожу в коридор. Пусто.
– Эй! Отец Ларий! Вы здесь? Алло! Эй! Есть кто-нибудь? Георгий Анатольевич?
Тишина.
Белая пустая квартира. Входная дверь с этой стороны тоже белая. Я её не сразу могу найти. А когда нахожу, она не поддаётся. Я дёргаю ручку, пинаю обшивку, дверь теперь вообще ни разу не белая…