Заклятая подруга
Шрифт:
Сегодня впервые она сама пришла в ее комнату. Ей вдруг стало холодно ночью. Невозможно в одиночку справиться с собственной утратой. А она, какая бы ни была, она поймет как никто другой. Потому что знает цену любви. Потому что умеет любить.
— Мартина, — она легким касанием кладет руку на ее плечо, — ты мертвая?
— Можно и так сказать, — отвечает она, распахивая глаза, лежа в своей кровати.
— Есть там что-то интересное после смерти или нет?
— Ками, да что с тобой? Это я Мартина, соседка твоя.
— И чего ты хочешь?
— Хочу тебя успокоить.
— Я спокойна.
— По-моему, ты с ума сошла.
— Какая разница, Марту, ты же мертвая. Давай, спать ложиться.
— Как ты меня назвала?
— Марту… Ты ведь как сестра мне, — она укладывается рядом и бережно приглаживает ее волосы ладонью. — Ты мне родная. У меня кроме тебя никакого нет.
— А можно я тебе тоже в любви признаюсь?
— Можно, конечно.
— Все… призналась.
— Спасибо.
— И тебе спасибо.
Она обнимает ее крепко накрепко, боясь, что тоже может ее потерять и спустя минуту тишины, ее голос разрывает молчание белых бетонных стен.
— А он правда к тебе приходит?
— Угу. А хочешь, я его попрошу, чтобы он и к тебе заходил?
— Ты ради меня это делаешь?
— А ты что же мне не веришь? Она оборачивается, спрашивая через плечо.
— Верю… я тебе, Марти, больше чем себе верю.
Женщины, связанные общим прошлым, одним мужчиной потупляют свои бесцветные взгляды на плакат, в котором был и есть весь смысл их жизни.
— А я посуду помыла, знаю как ты не любишь это дело. Все время все разбиваешь…