Записки Пилота 4
Шрифт:
Со временем механики Легиона, среди которых попадались и весьма неплохие программисты, доработали стандартное ПО переводчика и теперь он автоматически включался при начале стрельбы, сообщая владельцу о его результативности. Надо ли говорить, что среди Легионеров тут же развернулось соревнование - кто больше хедшотов сделает за бой. Немедленно появились рейтинговые таблицы и руководство, оценив выгоду, не стало запрещать это состязание, поощряя премиями лидеров рейтинга.
Заняв свою позицию посреди поля, в трех сотнях метров от окраины города я расслабился и начал просматривать лог чата. Засорять эфир трёпом не поощрялось, поэтому общение до боя протекало в чате. А в бою трепаться некогда - стреляй ты или в тебя будут стрелять. Обозначения участников чата были простыми - Ротный обозначался жирной зелёной 'Р', остальные - своими номерами. Так мой номер - бойца-нуба третьей линии выглядел так - 3-2-2. Третья линия или третье отделение взвода, вторая четвёрка, второй в четвёрке.
Надеюсь - сумел объяснить понятно, если нет, уж простите, рассказываю как умею. Я ж пилот, не оратор. В общем я включил чат - теперь, если бы я начал говорить, то всё сказанное шло бы не в эфир, не голосовым сообщением, а высветилось бы в ротном чате.
1-2-4: Кэп? Что делаем-то?
Р: Стоим ждём.
1-2-4: А что изменилось, рассказал бы?
Р: Зачистка отменяется. Бани не будет, летуны за нас поработают.
2-2-2: Командир, а что так?
Р: Народ, ну честно - не знаю. Мы должны были мясо тут оприходовать, но там передумали.
1-4-4: То есть мы в город не заходим?
Р: Нет. Блокируем убегающих. Ни одна сволочь не должна уйти.
1-4-4: А порезвиться?
Р: Интиму захотел?
1-4-4: Ага!
Р: Я тебе его обеспечу.
1-4-4: Разрешаешь? Спасибо!
Р: После. В моём кабинете. Сеанс орального секса будет. Я буду на тебя орать и получать удовольствие.
1-4-4: Ну, кэп. Всё одно всех кончать.
Р: Думаешь я забыл твои развлечения год назад?
1-4-4: Это ж когда было.
Р: 1-4-4! Стоишь и работаешь. За это тебе платят. Ясно?
1-4-4: Так точно, кэп. ;
Р: Всех касается. Ра-бо-та-ем! Вы не на отдыхе тут. После отдохнёте.
1-1-3: А что тут вообще происходит? Чего именно это село выбрали?
Р: Я вывел новостной канал на Петровича. После посмотрите.
1-1-3: Официальный?
Р: Да.
1-4-3: Фи...
Р: Вот поэтому 1-4-3 ты второй год в хвосте сидишь. Сравнивай, фильтруй - что покажут и что сам увидишь.
1-4-3: Ок.
Р: (открывает забрало, сплёвывает, закрывает забрало) О! Сигнал! Выходим из чата, готовимся работать!
Я послушно покидаю общий чат и тут же оживает командная частота:
– Так, девочки. Работаем. Через две-тридцать начало обработки цели.
Ещё пару минут ничего не происходило и я, со скуки, подключился к местной радиостанции.
– Хип-Хип-Хип...хоп-хоп!
– ворвалась в мой шлем забойная мелодия не обременённая особым смыслом.
– Поцелуем федов в поп!
– Хип-Хоп-свободы-топ!
– Мы пошлём их всех в галоп!
– продолжал надрываться неизвестный мне певец. Музыка смолкла и прорезался голос диджея.
– Доброго утра, свободные граждане свободной планеты! С вами я, ваш бессменный ведущий и диджей вашей любимой радиостанции 'Свободная Волна'. Сегодня чудесное утро нашего сто семнадцатого дня свободы! Да! Уже больше сотни дней как мы свободны от системных эксплуататоров Системы Хип Два Три Ноль...
– я ушёл с волны. Слушать местные, перегруженные псевдо патриотизмом речёвки не хотелось. Интересно - проскочила мысль, а кто на самом деле стоит за всем этим? Кто поимеет плюшки на замешанной тут крови?
Додумать эту мысль мне не удалось - на севере показались чёрные точки. Они стремительно приближались и умная электроника брони тут же поместила около каждой из них короткий формуляр - атмосферные штурмовики, обведя их зелёной каёмочкой. Штурмовики приблизились к обречённому городку и сделали над ним несколько пролётов на низкой высоте.
Хорошо, что я был в шлеме - от их грохота в домах на окраине треснуло несколько стёкол - представляю, что творилось в центре. Наверняка местные сейчас выскакивают из своих домов.
Штурмовики сделали разворот с набором высоты и начали пикировать на город. Над его северной окраиной поднялись первые мутные султаны разрывов и я поёжился - не хотелось бы сейчас там оказаться.
Утро. Сидишь на веранде, попиваешь утренний кофе и тут, с небес, в сопровождении рёва форсированных движков, на тебя обрушиваются фугасы. Бррр.....
Меж тем штурмовики зашли на новый заход - очередные разрывы поднялись немного южнее предыдущих. Чего это они? Накрыли бы сразу весь город? Чего хвост кусками резать?
Ещё заход и новые пепельно дымные столбы вырастают ещё южнее. Я досадливо дёрнул щекой - было жалко видеть как красивые и несомненно уютные домики превращаются в груды руин. Со стороны городка до меня докатилась первая волна панических криков и я поморщился - терпи, ты в Легионе, знал на что шёл. Электроника шлема по своему распознала мои гримасы и восстановила последнее действие - включила местную волну.
– Спасайтесь! В лес! Уходите в лес!
– надрывался диджей, наверное от волнения его произношение, бывшее до этого безупречным сбилось и он стал слегка растягивать гласные на конце слов.
– Мы-ы, ведущие Утра Свободы-ы останемся на своих местах до конца-а! Мы будем сообщать вам о происходящем! Запомните-е нас! Я - ....
– я отключил волну.
Перед лесом стоит цепь ветеранов - там беглецам не пройти. Да и глупо это - бежать в лес самое простое решение. Понятно, что нападающие об этом подумали. Через нас? Я бросил взгляд назад - сзади простиралось до горизонта ровное поле. Не, не вариант. Расстреляют. Я бы в реку прыгнул бы и вплавь. Речка не широкая, сейчас лето. Да и лесок на том берегу есть. Всё шанс. А он в лес советует. Ошалел от страха, наверное.