Записки пилота. Тетралогия
Шрифт:
– Внимание ! Опасное пилотирование !
– голос из динамиков слаще пения ангельского хора. Полицаи. Ну наконец-то. Никогда не был им так рад.
Катер немедленно срывается с места и исчезает на сверхскорости.
– Внимание ! Обнаружено нарушение ТБ при эксплуатации судна ! Борт номер 2375 ! Вы нарушаете правила эксплуатации космического аппарата !
Конечно нарушаю, кто б сомневался.
– Борт 2375 ! Следуйте к станции "Верный Путь" для разбирательства. Вас сопроводит наш патрульный.
Подтверждаю готовность следовать за Патрульным. Сейчас - доберёмся до Станции а там то я уж докажу кто я и что я. Следую за полицейским кораблём, выходим на сверхскорость и движемся к станции. Мой пассажир ёрзает на краю люка - ну да, это не в кресле сидеть - все толчки он на себе ощущает.
До станции добираемся без приключений. Мне указывают на какую платформу садиться и я абсолютно законопослушно произвожу посадку. Ну почти. Под конец то ли рука дрогнула, то ли маневровый сбойнул - но посадка прошла жёстко - даже я, в кресле, прочувствовал - а журналиста того вообще приложило конкретно. Я уж решил - вырубило его, но нет, шевелится.
– Давай, говорю ему, - я тебе люк грузовой открою, тебе через него сподручнее выбираться будет.
Он кивает.
Открываю люк и сам начинаю выбираться из кабины. Уже совсем перед тем как покинуть корабль привычным взглядом окидываю её пространство. Упс...что то проблескивает на полу под креслом. Кряхтя залезаю и выковыриваю....флешку ! Гламурно розового цвета с перламутровыми накладками. Журналист что ли потерял ? Надо бы вернуть.
Спускаюсь по трапу и на палубе меня принимают два полицейских. Жёстко так принимают, профессионально - локти где то около затылка.
– Эй=эй, мужики, вы чего ?
В ответ чувствительный пинок по рёбрам. Быстро подтаскивают мою тушку к офицеру - около него аж пританцовывает звезда журналистики. Увидев меня в позе "Зю" звезда оживляется и начинает верещать.
– Господин лейтенант, господин лейтенант ! Это он ! Он меня в заложники захватил ! И бил ! И пытал !
С трудом поднимаю, точнее наклоняю голову что бы эта визжащая тушка попала в сектор моего обзора.
– Ты что несешь ? Я ж спас тебя ! В конте подобрал !
Ого ! А крепко его при посадке о стекло шлема приложило - нос и губы разбиты и залиты кровью. Со стороны это выглядит как если б я его и вправду бил. По морде. Но я же не бил ! Хотя стоило бы !
– Он меня незаконно удерживал !
– не унимается журналист, - оружием угрожал !
– Оружием ?
– офицер кивает стоящему рядом рядовому - Стен, проверь кабину. Названный Стеном полицейский быстро ныряет в люк и моментально возвращается, таща в руках тот карабин.
– Вот, господин лейтенант.
– он протягивает ствол офицеру, - осмелюсь доложить - армейский карабин.
Офицер достаёт сканер и пробивает ствол по базе.
– Так-так-так....
– он смотрит на меня, - по базе этот карабин принадлежит погибшему бойцу штурмовой пехоты. И как он к вам попал ? Тоже - он кивает на журналиста, - тоже в конте в пространстве нашли ?
Я пытаюсь что то сказать но очередной удар по почкам прерывает мои попытки.
– Всё с ним ясно, - подводит итог офицер.
– Пират. Обыщите.
И снова полицаи показывают высочайший профессионализм. Вот только их улов крайне беден. Ну что может быть в карманах скафандра пилота ? Пилот-ключ и та самая флешка.
При виде флешки журналист дёргается и это не остаётся не замеченным.
– Ваша ?
– спрашивает офицер, - Что на ней ?
Журналист резко мотает головой, - нет не моя, похожа просто.
Офицер хмыкает и поворачивается ко мне.
– Твоя ?
Я киваю, говорить больно.
– Что на ней ?
– Личные фото, интимные - кое как выговариваю.
– О как !
– оживляется офицер.
– Клубничка свежая ? Хе-хе...ну сейчас заценим. Он вставляет флешку в считыватель. Считыватель недовольно пищит.
– Пароль какой ?
Я отрицательно мотаю головой - забыл мол. По его кивку ловлю пару ударов, должных прояснить мою память.
– Вспомнил ?
– Это личные данные, - хриплю, - до решения суда не имеете права.
– Ох....
– огорчается офицер, - какой нынче пират грамотный пошёл. Ты до суда доживи сначала !
И, увы закономерно, делает знак своим бойцам.
Прихожу в себя от резкого запаха- мне под нос, под ту массу что когда то им была суют что то вонючее.
– Да очнулся он, вон и шевелится уже - знакомый голос офицера, - так что вы, мой полковник, можете не беспокоиться - до суда доживёт, мои ребята знают как работать.
– А он точно пират ?
– другой, более глухой голос.
– Абсолютно ! Мы проверили его логии - в системе Пи Пискас за его голову две сотни косых дают. Почти две.
– Лейтенант, ну что за выражения ! Косых ! Как вы - при подчинённых и при подозреваемом можете так выражаться ?
– Виноват, мой полковник ! Больше не повторится !
Барахтаюсь на полу пытаясь приподняться. Это замечают и меня принудительно-вспомогательно приводят в вертикальное положение. Кое как разлепляю глаза - заплыли они конкретно, но целые.
– Итак, господин подозреваемый в пиратстве, - обращается ко мне офицер в мундире разукрашенном какими-то позументами, - что вы можете сказать в в соё оправдание ?
– Невиновен, - хриплю ему. Чёрт голова то как кружится и не сблевануть бы.
– Молодой человек - укоризненно смотрит на меня полковник, - Ну как же банально. Где ваша фантазия ? Изобретательность ? Невиновен - он передразнивает мой хрип, хреново надо сказать передразнивает, - Вы уж по оригинальней что-нибудь придумайте, а ? А то вот же - поймали пирата - в нашей дыре это событие, а вы вот так просто.....ну - удивите меня, а ?