Записки пилота. Тетралогия
Шрифт:
Поселение оказалось даже меньше, чем я предполагал - пара посадочных площадок и с десяток, или меньше стандартных жилых модулей составляли весь его антураж. Одна площадка была занята сильно побитой Гадюкой, а на другой расположилась Кобра. На мой вопрос о предоставлении мне места диспетчер только вздохнул и предложил сесть рядом - прямо на каменистую поверхность. Деваться было некуда и я приземлил свой Сайд рядом с забором базы.
До входа внутрь пришлось добираться пешком, благо пройти нужно было всего пару сотен метров. Пройдя стандартную процедуру шлюзования, я зашёл
Пусто, тихо жужжит вентиляция. Чисто. И - никого. Нет, я не ожидал бурной встречи с цветами и музыкой, но вот такое, наплевательское отношения к новому персонажу, прибывшему в эдакую дыру - удивляло. Пару живых я обнаружил только у выхода к посадочным площадкам - они как раз готовились выйти наружу.
– Привет! А что - тут более никого нет?
– Поприветствовал и поинтересовался одновременно.
– А кто тебе нужен?
– Вопросом на вопрос ответил седой мужик в возрасте, облачённый в потрёпанный скафандр.
– Да нет тут никого, - его спутник, средних лет, так же в скафандре, но более новом, был немного более конструктивен.
– Ты то чего тут забыл?
– Поинтересовался он, пока старик прилаживал шлем с довольно сильно потёртым стеклом.
– Да так. Летел мимо, вот и решил заглянуть. А вы тут что делаете?
– Я смотритель, - слова старика глухо звучали из под шлема. Забрало он не стал поднимать и мне подумалось что оно просто не может подняться от старости. Закисло.
– Заедает, - в подтверждении моих догадок старик постучал пальцем по стеклу.
– Я тут присматриваю за хозяйством. Ты же за посёлком сел?
– Он дождался моего кивка и продолжил.
– Это я тебе сесть там сказал. Извини, сам видишь - мест нет. А он, - он указал на второго.
– Да ты видел. Потрепали его, вот чинить идём. Поможешь?
Мы все вместе выбрались на поверхность поселения.
– А что вниз не спустите?
– Спросил я у старика, он кивнул и прижал свой шлем к моему.
– Автоматика. Дрянь. Старая. Сдохла. И связь, рация. Только на. Приём.
– Его голос звучал глухо.
– Понятно. Кто это тебя так?
– Я показал рукой на крупные дыры в корпусе Гадюки.
– Под рой попал. Как не уследил - не понимаю.
– Ответил мне пилот.
– Чисто было, я на трёх километрах над поверхностью шёл. Неподалёку отсюда. В шести десятках светолет. Только снижение начал - хоп! И как картечью окатило. Сюда дополз передохнуть. Модули все целы - это только выглядит страшно. А вот груз, - он вздохнул и развёл руками.
– Я там много образцов набрал. Есть и весьма редкие.
– И что?
– Спросил я его и он в ответ подманил меня рукой.
– Вот.
– Он показал на грузовой люк, точнее на то место, где был прежде люк. Теперь там присутствовала дыра и отсутствовали створки. Я продолжил обходить Гадюку по кругу.
– У тебя и топлива больше нет?
– Там, где под броневой защитой должны были быть баки, также зияли дыры.
– Как ты сюда-то дотянул?
– На последних крохах. Едва сесть смог.
– Он прислонил свой шлем к шлему старика.
– Петрович, одолжи свою Кобру, а? Ты же меня знаешь. В залог свой оставлю, а?
– Твой хлам?
– Я быстро смотаюсь. Закуплю рем комплект и сюда. Ну выручи?
– Хорошо. Бери. Сигарет привези. И. Как обычно.
Благодаря включённому на общей волне каналу связи я невольно подслушал их разговор.
– Спасибо! Я мухой!
– Пилот заторопился ко входу внутрь станции и мы последовали за ним.
– Пошли на вышку, - Петрович махнул рукой, указывая направление.
– Хоть посмотрим.
Башенка диспетчера была невысока, но всё же давала более менее приличный обзор. Кобра дёрнулась, будто отрывала прикипевшие к поверхности площадки опоры, немного повисела, играя выхлопами маневровых, и свечой взмыла вверх, растворяясь в синеве сияния светила.
– Завтра вернётся, не раньше, - старик развернул своё кресло ко мне.
– Жаль курева нет, - он вздохнул.
– Вот так и сижу тут один. Лавка раз в неделю прилетает - еда, сигареты. Тут лёд есть, из него вода и кислород.
– Он снова вздохнул.
– Да вот напасть - топливо для жучка моего кончилось. Теперь до следующего прилёта сидеть тут.
Он посмотрел на меня.
– Ты в сортир не хочешь? Не пущу. Воды мало.
– Не, спасибо, - поблагодарил его я и достал пачку сигарет.
– Вот, угощайтесь.
– Ай, спасибо, сынок.
– Он достал сразу несколько сигарет.
– Это я про запас. Ты то улетишь, а мне тут куковать одному.
– Он зашарил по карманам в поисках зажигалки и я достал коробку КЦ. Чиркаю о стол и протягиваю ему горящую спичку. Прикуриваем.
– Давненько я таких спичек не видел.
– Он протягивает руку и я передаю ему коробок.
– Интересно... интересно, - Петрович прищуривается, приглядываясь к мелким строчкам с описанием.
– У тебя глаза получше, что там о составе написано?
Он возвращает мне коробок и я зачитываю:
– Древесина, идентичная натуральной, пропитка ENF-243, Сера, массовая доля.... Фосфор, массовая доля не менее, защитное восковое покры....
– Стой!
– Прерывает он меня.
– Сера и Фосфор?
– Да.
– Это же топливо для жучка моего! Подари, а? Выручи пенсионера - мне вода нужна позарез.
– Ты что, шутишь?
– Тут же микрограммы, а тебе нужно...
– но он прерывает меня.
– Мне много и не надо. Или ты думаешь - в камнях тут много содержится? Пока раздробит, очистит - пара грамм и будет. Я в долгу не останусь.
В долгу он не останется, да. А что с него брать-то? Разве что посетить сортир на дорожку. Я достаю вторую коробку со спичками и протягиваю ему.
– Ой, спасибо!
– Он торопливо прячет коробки за пазуху.
– Чем мне отблагодарить-то тебя?
– Да ничем. Так бери, всё одно пофорсить не получилось, - я вздыхаю, вспоминая Аришу. Если б не её религиозная упёртость.
– С подругой поругался, да?
– Петрович старается меня хоть как-то отблагодарить.
– Я тебе вот чего скажу, сынок. Ща.
– Он встаёт и направляется к одному из шкафов, некоторое время копается в нём, ругаясь себе под нос.
– Ага! Вот!
– Он протягивает мне листок с накарябанными на нём буквами и цифрами.