Записки пилота. Тетралогия
Шрифт:
– Нзззееее.... Ййаааа....
– Ты?
– Ддззззаааа....
– Когда?
– Тзиии разззззаааа.
– А зачем три раза?
– Зетттооо зеттверззтая попзззитка.
– Чётвёртая попытка?
– Упавшим голосом повторил подошедший к нему Чип.
– Мы что? Мы.
– Он обвёл рукой помещение.
– Поп, ты и я, мы что - уже четыре раза кокон доставляли?
– Дзззаа.
– И что?
– Гзибблллл.
– Гибель. Гибли мы, Чип. Три раза уже подохли.
– Я откинулся на восхитительно мягкую спинку дивана.
– Гибли, петля твоя распрямлялась - и всё по новой. А сейчас - выполнили.
– Хм... логично.
– Знаешь, - я пригубил пиво и продолжил свою мысль.
– Пожалуй, я последую твоему совету.
– Какому?
– Забью на всё... на всю эту химию.
– Физику. Физику времени.
– Один хрен. Мы тут, Каторги не будет, а Мать... она своё получила. Забей!
– Поддерживаю!
– Он приподнял свою кружку и мы чокнулись ими, отмечаю нашу победу над временным парадоксом.
Некоторое время мы провели в тишине, отдавая должное отличной настройке синтезатора - горячее было просто отменным, а потом Чип поинтересовался:
– Ну а ты? Чем ты займёшься? Я-то тут посижу. Многое обдумать надо. Да и это, - он подкинул на ладони кристалл раздавленного им на Рае шарика.
– Изучить надо. Задницей чую - тут нереальный прорыв, революция. Но разбираться и разбираться придётся.
– Я?
– Я отставил кружку и задумался.
– Не знаю. Если верить твоим расчетам, то я, ну тот, из нынешнего времени....
– Ты это ты. Ты один, - прервал он меня.
– И другого быть не может - ни в прошлом ни в будущем.
– Забей! Забыл? Хватит твоей этой хим... ээээ... физики.
– Хорошо, но...
– Чип!
– Молчу-молчу, - он поспешно приник к кружке.
– Я должен был или буду... Чип!
– Рявкнул я, видя, что он снова что-то хочет сказать.
– Исчезнуть, как ты из камеры, прямо перед выходом из своего корабля. Но. Ты - уже был осуждён, а я - нет. Но под подозрением. И если я сейчас вернусь к своему кораблю, то меня тут же закроют. И, знакомой дорожкой - на Каторгу.
– Не отправят, - он воспользовался тем что я замолк, примериваясь к аппетитно выглядевшему солёному грибочку, и вставил таки слово.
– Тебя шлёпнут на месте. Пропал? Да посреди столичной Станции, на виду Инквизиции.... Я бы шлёпнул. Во избежание.
– Угу. Так что корабль - вычёркиваем. Бабло?
– Забудь. Как только обратишься к счёту - идентификация по ДНК, сетчатке и....
Он не стал договаривать - всё было и так кристально ясно - стоит мне засветиться - Святая Церковь тут же пришлёт отряд Очистки. Или Зачистки - кому как удобнее, любой термин подойдёт.
– Да уж....
– Есть пара вариантов, - он прищурился, прикидывая что-то в уме.
– Ну?
– Пираты....
– Отпадает.
Чип хмыкнул и заржал.
– Заткнись!
– Да ладно тебе. Шутка. Другой вариант - я имею связи среди инженеров. Есть у нас закрытое сообщество, но....
– Из меня инженер, как из Рыжика балерина.
– Уныло ответил я. Какой из меня инженер? Венец моих способностей - это лампочку на пульте поменять.
– Я тоже так думаю.
– Согласился он.
– Тогда только одно. Легион.
– Что?
– Я чуть не подавился пивом.
– В наёмники? Это ж дно.
– Послушай.
– Он решительно отодвинул свою кружку и выставил над столом распахнутую ладонь.
– Стрелять ты умеешь. Каторга научила. Это - раз.
Он загнул мизинец.
– В Легионе имён не спрашивают и по базе не пробивают. Тест пройдешь и - в строй. Это два.
Он загнул безымянный палец.
– Деньги там платят хорошие. Я бы тебе дал взаймы, но сам в такой же ситуации - я труп. Заработаешь там на корабль себе. Это три.
Очередной палец убрался в формирующийся кулак.
– И, последнее. Отработаешь там стандартный контракт - три года, а к тому времени придумаем как тебя легализовать, скрыть от друзей твоих. Это четыре.
– Указательный палец согнулся, оставляя поднятым только большой.
– Во, решение!
– Он потряс кулаком с оттопыренным вверх большим пальцем.
– Легион...
– протянул я, не зная что ему ответить.
Аргументы, по крайней мере первые три, были весомыми. Но, с другой стороны - Легион, это сборище убийц, насильников, мародёров и прочего отребья со всех планет. Платят там хорошо, что правда, то правда, вот только плата это сильно замешана на кровище и дерьмище. Надо грязную работёнку выполнить - зови Легион. Он сделает.
– Сомневаешься?
Я кивнул.
– Не буду тебе советовать лезть в сеть. Там грязи много. Сам прикинь - что хуже Легиона? На свете есть что либо хуже его?
– Каторга, - вырвалось у меня машинально.
Он ничего не ответил, а откинулся в своём кресле с видом триумфатора.
Действительно.... Если я смог выжить на Каторге целых три года, то что такое три года в Легионе? Курорт просто.
– Уговорил, красноречивый.
– Я потянулся за кружкой, но Чип опередил меня, выставив на стол пару невысоких и широких стопочек.
– За Легион!
– Он разлил из бутылки прозрачную жидкость и пододвинул одну из них мне.
– За Легион!
– Я опрокинул стопарь водки, горькой, сильно отдающей перцем и чем-то ещё, имеющим резкий химический привкус.
– Привыкай, Легионер. Водка с перцем и селитрой.
– Гадость. С чего ты взял, что там её пьют?
Чип заржал, наслаждаясь видом моего покрасневшего и перекошенного лица.
– Я там служил, сынок. Механиком роты бронеходов. Два контракта.