Заповедник Бессмертных. Осторожно - вымирающий вид!
Шрифт:
– - Пока вы были больны, господин Элльри, я вызвал лекаря, равных которому нет во всём королевстве. И... он приехал вчера вечером, когда вы отдыхали. Он сказал, что может попытаться...
– - барон запнулся и Странник поглядел на него искоса.
– - Вылечить ваши крылья, господин.
Горькая усмешка исказила лицо золотоволосого ангела. Он ответил, и голос его звучал печально:
– - Пусть лучше излечит вашего кузнеца, барон. От этого хотя бы будет толк.
– - А Гоцлав болен?!
– - изумился Рицель.
– - Да, -- кивнул Элли.
– - И если
Мир перед глазами ангела закружился... Нестерпимо, до боли в груди, потянуло домой. Как медленно восстанавливались силы... и болела недавно затянувшаяся рана на боку.
– - С вами всё в порядке, господин Элльри?
– - встревожился барон.
– - Я могу вам чем-то помочь?
– - Можешь, -- отозвался ангел.
– - Мне нужна еда и хорошее вино. Только не мясная пища.
– - Я распоряжусь подать в ваши покои, -- барон склонил голову и удалился быстрым шагом.
Гоцлав оказался действительно серьёзно болен. И протяни кузнец с лечением ещё несколько дней -- и уже не спасли бы. Откуда знал это Странник, если даже не видел старика? Не было у барона ответа на этот вопрос. Кто он? Что он?! Его поведение, слова, поступки, лишены логики! И при этом абсолютно логичны и правильны. Даже не правильны... это не то слово... Но когда он что-то делал или говорил -- только так и должно было быть. И всё иное было неверным. А Странник... Истинный. Вот оно, верное слово... И Рицель то и дело ловил себя на мысли, что кажется сам себе подделкой. Грубо скованным кухонным ножом рядом с совершеннейшим из клинков. И сознавать это было нелегко.
Барон много и беспрерывно думал. Много обсуждал с братом, которому доверял больше, чем себе. И многое начал понимать...
Он уже давно понял, что его предок вместе со своим отрядом просто истребили весь народ Элльри. Ему одному повезло... или не повезло выжить. Но только сейчас он понял, что же на самом деле совершили люди!.. Целую расу творцов истребили. Убили душу мира...
Элли всё же уговорили позволить осмотреть крылья. Он отказывался, но оба брата твёрдо стояли на своём. И ангел сдался, лишь бы его оставили в покое. Он всё ещё слишком быстро уставал.
"Непревзойдённым лекарем королевства" оказался высокий, всего на полголовы ниже Странника, сухощавый мужчина. Он казался молодым, но глаза и седина выдавали в нём солидный возраст. Цепкий взгляд, чуткие, сильные руки.
– - Это бессмысленно, -- мягко и спокойно сообщил человеку тот, по чьему образу и подобию создали ангелов.
– - Нельзя воскресить мёртвое.
– - Позвольте это мне решать, господин Элльри, -- не моргнув и глазом, ответил лекарь.
Среди людей я стал господином... им нужны господа и рабы... как хочется домой...
Плащ небрежно сброшен на пол, расстёгнута сложная конструкция из узких, кожаных ремней, которую сам Странник называл упряжью, жёстко державшая крылья. Те безвольно упали вниз, и спину Рождённого Летать пронзило болью. Рубашка оказалась брошена на кровать.
Пальцы лекаря коснулись спины Странника.
– - Невероятно...
– - выдохнул человек. Руки его дрожали.
– - Они настоящие... Я слышал, но не верил... Прошу вас, господин, лягте, так мне будет удобней осмотреть ваши крылья...
Ловким и привычным движением подобрав крылья руками, Элли послушно лёг на кровать. И пролежал так полтора часа, иногда коротко и лаконично отвечая на вопросы. Нет, он не чувствует своих крыльев. Совсем. И ему не больно, даже когда их насквозь прокалывают иглой. Нет, он не повреждал спину.
И так продолжалось до тех пор, пока Страннику не надоело играть в человека.
Тогда он сел и как мог доступно и понятно для "просто человека на скудной речи" объяснил, что для Рождённого Летать полёт, или путь -- есть жизнь. Полёт утратил смысл вместе с жизнью. Если нет истинного смысла -- нет надобности в крыльях. Мёртвые -- не летают.
– - Но вы вполне живы, господин...
– - робко попытался перебить человек.
– - Ошибаешься...
– - качнул головой ангел.
– - Вы, люди, ищите смысл жизни. Или просто существуете. Я достаточно долго среди вас, чтобы понять это. Я видел, как сменяются сотни поколений, народов и обычаев. Мы ничего не искали. Мы сами в себе были смыслом жизни. Творение было тем единственным, для чего мы были. Сотворение. Я -- Странник. Моё призвание -- дорога. Я приносил новые песни, семена растений, рецепты металлов, музыку, идеи, камни, нити... Для каждого -- своё. Теперь мне некому это всё приносить. Гэллри не попросит новую песню. Рона и Герт -- редкие семена. Лири и Туори -- нити для вышивки... Мири не потребует вернуться скорее, принеся истории для новых картин и не нужно искать сказки для малышей. И путь утратил смысл. Всё проще, чем ты думал, человек... хотя, для тебя, наверняка гораздо сложнее. Я просто опоздал к своей смерти. Но это не значит, что меня не убили.
Говоря всё это, Элли одевался. И когда пришло время надеть упряжку, спину снова пронзило острой болью.
– - Больше ста лет прошло...
– - Лекарь не задавал вопросов, но это не помешало Страннику услышать их.
– - А всё ещё больно...
– - Кажется, я действительно бессилен, -- сообщил барону лекарь, придя в его кабинет. Мужчина казался задумчивым и даже шокированным.
– - Ему нужен Бог, а не человек...
– - Он и есть Бог, -- тихо сказал вслед лекарю Рицель.
– - А мы, люди, его искалечили.
Только на следующий день братья, проговорив всю ночь, предстали перед синими ангельскими очами.
– - Господин Элльри...
– - начал барон, сильно нервничая, но стараясь это скрыть.
– - Мы знаем, что вы ищите всех, кто участвовал в той бойне... наш предок давно умер... но вина предков лежит и на потомках...
– - Вы ведь пришли убить нас, -- перебил брата Патрик.
– - Мы не будем сопротивляться.
– - Мы приказали, чтоб вам ни в чём не отказывали и не препятствовали, -- добавил Рицель.