Завод Сибирской Глуши
Шрифт:
В один из вторников, Сергей Артамонович вызвал меня к себе. Я долго ждал на самом верхнем этаже, возле его кабинета. Там, из окна заводоуправления, я снова увидел, как Эдуард Климович, оглядываясь по сторонам, тащит за спиной походный рюкзак, направляясь в сторону трансформаторной (скорее обманной) будки. В воздушной дали, прямо с вершин окружающих сопок, снова спускалась метель. Я видел как силуэт Эдуарда Климовича скрылся в снежном урагане…
...Каждый раз, только начнется метель, так Эдуард Климович уже спешит по все тому же маршруту…
Теперь оставалось раскрыть второго подозреваемого, того кто оставляет рюкзак в подсобке.
Друзилла Альбертович целые дни проводил во вспомогательном цеху. Несмотря на доступ во все помещения завода, он с утра до вечера обучал подчиненных правильно
Или инженер выходного контроля здесь не при чем, либо Друзилла Альбертович еще и мастер конспирации… но все же, через пару недель я понял, что искал не в том месте… Однажды я пришел на завод, сильно раньше обычного, примерно в пять утра... мне удалось проследить за Эдуардом Климовичем, идущим в сторону заготовительного цеха...
Прогремел гром! Пропажу всего перекосило… Шум в ушах... Искры в глазах… но не просто искры… самые настоящие искры на улице… Молния попала прямо в огород. «Неужели молнии такие красные? Почти бордовые!» — ошарашенно изумился Пропажа. Он вышел из дачного домика и увидел как вокруг воткнутой в землю лопаты и лежащих, дымящихся вил, образуется алый, пламенный контур странного знака. Он был похож на змеиный герб. « Ну хватит с меня, на сегодня!» — испугано подумал Пропажа. При всей рациональности своих убеждений, он был совсем чужд любых суеверий… так вот, при всем своем… отрицание любой мистики, Пропажу все же затрясло. Он запер свой дачный домик изнутри, вырубил ноутбук и забравшись под одеяло, пытался уснуть. Но бывает так, что уснуть никак не получается и ты снова берешься за книжку… так и Пропажа, сперва выглянув в окно и не увидев больше никаких пламенных змеиных знаков… снова включил ноутбук и принялся читать блог...
Блог Максима Иванова.
Расследование, ч.4
В полуподвальном помещение рядом со сварочным участком заготовительного цеха, я увидел двоих. Они спустились по крутой лестнице еще чуть ниже и прошли в сумеречный коридорчик. Я осторожным шагом спустился за ними, бесшумно, почти как кот. Стоя за углом я слышал разговор.
— Осталось еще на пару ходок, — шепотом произнес неизвестный.
— Придется опять пробираться в старинный цех, — сказал, кажется Эдуард Климович.
— Ты главное, запрячь все надежнее…
— Да уж не сомневайся.
— Что там наш граф? Не заподозрил ничего?
— Не заподозрил, вот только…
— Что только?
— Да ничего… В подсобку когда относишь, прячь надежнее…
Я услышал, как оба двинулись в сторону лестницы, я быстрым и тихим шагом пошел прочь из цеха… Я пытался рассмотреть собеседника Эдуарда Климовича из-за угла, но мастер выйдя из полуподвала, прикрыл мне обзор…
В один из понедельников мне наконец-то сопутствовала удача. Был конец рабочего дня. Целые толпы потянулись из цехов и заводоуправления в сторону проходной. Я решил немного обогнуть и выбрал дорогу, проходящую мимо трансформаторных подстанций… Дверь в подсобку была открыта; там — походный рюкзак. Я заглянул в него и рассмотрел большую жестяную банку. Поддев крышку, мне удалось сдвинуть ее. Банка была заполнена странной святящейся субстанцией, зеленоватого оттенка. Время от времени по ней проходили волны переливающегося света. В такие моменты содержимое начинало бурлить, а затем затихало.
— Ты что здесь делаешь?! — закричал Дмитрич, неожиданно для меня, зашедший в подсобку. Он одним движением руки захлопнул баночную крышку и взял меня за грудки.
— Пусти меня, — оттолкнул я Дмитрича и выбежал из помещения…
С улицы начал доноситься странный треск. Пропажа решил игнорировать всю творящуюся вокруг его дачного домика чертовщину…
Блог Максима Иванова.
Расследование, ч.5
До конца моей командировки оставалась всего неделя. Сведения получены, но что насчет Дмитрича? Он же видел меня. Я позвонил на следующее утро Сергею Артамоновичу и сказал ему, что простыл…Генеральный директор был расстроен, но я уверил его, что всю необходимую информацию о технологиях производства я получил… Сергей Артамонович сказал, что Саныч заедет за мной в следующий вторник, после чего пожелал мне здоровья и положил трубку…
Этим же утром я навестил Старого Чекиста.
— Значит говоришь, выяснил кто второй подозреваемый?
— Дмитрий Дмитриевич… он главный технолог заготовительного цеха.
— Не знаю такого… Так что ты от меня-то хочешь? —спросил чекист.
— Поставить охрану, возле моей гостиницы… я опасаюсь, что Дмитрич с Эдуардом Климовичем, придут за мной…
— По-моему ты всякой буржуйской детективной дряни начитался, — сурово произнес Старый Чекист, но затем смягчился: — Ладно, до конца недели прослежу, а там все равно тебе уезжать...
...Прошла неделя… настал вторник… Я наконец-то покинул свою гостиницу и вышел на улицу с рюкзаком за спиной, в ожидание Саныча… Уже чувствовалась весна. Она чувствуется с первыми оттепелями. Как только снег подтает и солнце выглянет, пускай даже из-за туч. Но природные явления здесь важны только в первом приближение. Дальше в дело вступают воспоминания. Ведь после первой оттепели обязательно вернутся морозы и еще не один снегопад и метель. Но момент весны уже пойман и он возвращает каждого… в молодость? Не-а, конечно можно вспомнить шумные гулянья ночи напролет, веселые компании, любовь и ревность, но… воспоминания идут раньше… неужели юность? Там где затаилась первая любовь… контрасты... противопоставление всему и вся… нет… Воспоминания идут еще чуть раньше… Эта прогулка по весенним улицам, когда снег еще лежит, но никуда ему уже не деться… Скоро все неизбежно начнет таять… и придет настоящая весна… Воспоминания ведут к ней… Той странной свободе нескольких мгновений, которую пытаешься поймать всю свою последующую жизнь… но момент… Упущен ли? Скорее он остался вне времени, где-то в тех воспоминаниях, которые приходят снова и снова, а вместе с ними возвращается и улыбка… Весна! Священное время года!
Но тут, в моей груди, екнуло сердце и будто сыграло у меня какое-то очень нехорошее предчувствие… Как оказалось не зря. Я увидел человека в черном балахоне. Он шел прямо на меня. Я отступил на несколько шагов. Под капюшоном я узнал Дмитрича.
— Стой паскуда! — крикнул он мне.
— Что тебе от меня нужно?
— Следил за мной…
— Я… я… я… — только делал шаги назад.
— Кто тебя послал? Артамоныч?
— Никто меня не посылал, я случайно оказался в той подсобке.
— Случайно, говоришь, — остановился на мгновение Дмитрич. — Ты совсем ничего не понимаешь дуралей… Ты думаешь, мы по своей воле здесь корячимся? Ты даже не понимаешь, что это за место… что здесь за дело...