Здесь мне жить

Сколько прекрасных, талантливых журналистов и редакторов работали в своё время в районных газетах республики. Один из них – Профессионал с большой буквы, творческий, маститый – Александр Васильевич Заварихин, которого старшее поколение нашей журналистской братии знало как главного редактора аксубаевской газеты «Сельская новь».

Он переехал в Аксубаево из Казани в 1966 году. В стране полным ходом шла косыгинская экономическая реформа: внедрялись новые методы управления, расширялись права хозяйствующих субъектов, большие изменения начались в районах. На укрепление районных газет в новый, напряжённый период направлялись столичные журналисты… Александр Заварихин стал сначала ответственным секретарём редакции, затем заместителем редактора, потом в течение 15 лет возглавлял редакцию. В годы, когда районка стала для сельчан не только агитатором, пропагандистом и организатором, но и добрым советчиком, –

главный редактор был в районе фигурой заметной: членом бюро райкома, депутатом районного совета. А Александр Васильевич был ещё и человеком тонкой и доброй души, влюблённым в наш край – Татарстан. Мысли и чувства, которые не вмещались в суровый формат районной газеты, он излагал в своих стихах. Был у него и прекрасный дар художника: пейзажи родной природы на его картинах до сих пор радуют глаз и душу.

Александр Заварихин писал книги. Одну из них – посвящённую своим сверстникам, выросшим в военное лихолетье и годы послевоенных лишений, он презентовал в дни своего 85-летия – в мае 2017-го. Через месяц с небольшим Александра Васильевича не стало. Стало быть, как солдат своей профессии, он до последнего дыхания не выпускал из рук пера, служил народу и избранному делу…

Римма Ратникова, заместитель Председателя Государственного Совета Республики Татарстан, председатель Союза журналистов Татарстана

Посчастливилось мне в жизни познакомиться с удивительно ярким и талантливым человеком – Александром Васильевичем Заварихиным. Настоящая мужская дружба скрепила наши отношения так, что впоследствии он назвал меня «сыном», а я его «отцом». Кремень в убеждениях, добрейшей души человек, патриот и творец. Любить людей, свою родину и землю научился от него. Его познаниям и коммуникабельности удивлялись профессора, лечившие его в последнее время, называя его за труды «вторым Шолоховым». Каждый из нас оставляет след в своих трудах, детях. Заварихин Александр Васильевич ушёл на покой. Память о нём будет долго полезна людям в его картинах, стихах и повестях.

Олег Маркин,полковник милиции в отставкеМой Татарстан, свою РоссиюЯ не покину никогда –Луга, поля, леса густые,Над речкой – радуга-дуга.Я где потом на белом светеНайду роднее мне страну,И где с крыльца я на рассветеШагну, как в небо, в тишину?А где есть рощи белоствольней,Чем здесь – на родине моей,А как я праздник наш престольныйБез песен встречу и друзей?На Волге радость нам и гореПришлось всем миром пережить.Мне делать нечего за морем,Я здесь родился. Здесь мне жить! Облака плывут над Волгой,И над Камой – облака.По дороге синей долгоПровожаю их в века.Облака – над Кул-Шарифом,Как и сотни лет назад,Заповедником Раифа,Деревенькою Азат.Облака – над отчим краем,Словно лебеди весной,И над полем урожайным,Над поляною лесной.Облака… Без них бы грустнымБыло небо над землёй.Мы живём – татарин, русскийИ чуваш – одной семьёй.Кого-то манит Греция,Кого-то Пакистан.Не надо мне Венеции,Люблю я Татарстан. Засолнцован ромашковый луг,Лучезарит магическим светом,Семицветом искрится вокругБлагодатное, звонкое лето.Я иду чуть заметной тропойПо траве, от росы ещё волглой,Жаворонок звенит надо мной,Веет утренней свежестью с Волги.Светлый край мой, былинный, родной,Древний Булгар, овеянный славой…И, как в древности, вон, над рекой,Тихо думает думу дубрава. Восходы розового маяСвежи над Волгой и ясны.Я ни на что не променяюДыханье булгарской весны.Оно сосны янтарной свежесть,Настой черёмух и рябин,Лугов нетронутая нежностьИ аромат сквозных равнин.Люблю полей твоих просторы,Моя родная сторона,Пшеницу, собранную в ворохПод крышей жаркого гумна.И большаки твои сквозные,А в избах – терпкий запах щей,Тальянок песни заливныеИ тихий шёпот тополей.Люблю людей, трудяг до боли –Татар и русских, и чуваш,Работать с ними, петь и спорить,Случись, и выпить под беляш.И нет на свете мне милееЗакамья – края моего,Земля здесь кажется теплееИ дружбу ценят высоко. Опять приехал я домой,В мой отчий край былинный, вольный,Любуюсь Волгою-рекой,В её купаюсь синих волнах.Люблю Булгара седину,Просторы Волги, перекаты,Бабая сказ про старинуИ солнца луч перед закатом.Над Волгой мерцают Стожары,Чуть слышно лопочет волна.У древней мечети БулгараТуманом лежит тишина.Но вот просветлели потёмки.С мечети, из древней дали,Читает с тревогой потомкам«Сказанье» своё Кул Гали.Запомни его, правоверный,Постигни его, православный –Без мира и дружбы, без верыОкончим мы век свой бесславно. Вас жизнь разбросалаПо разным краям,А отчий зовёт к единенью.Он ждёт и зовёт вас,Как древний Баян,С надеждой, тревогой, волненьем.Живите,Где жизнь начертала вам жить,Никто не осудит за это,Но только бРодства своего не забыть,Бесследно не кануть бы в Лету.Я снова дома, Татарстан,Пришёл к тебе, Булгар, на кручи.И мне послышалось, азанЗвучит спокойно и певуче.А может это вспоминаетИдель дружин булгарских силу,Она одна, наверно, знаетСвоих защитников могилы.И было время до монголов,Славнейший жил здесь Кул Гали,Вручал свои он думы волнам,Чтоб вплоть до Каспия несли.Его «Сказанье» до ИранаВ то время древнее дошло,Оно живёт в восточных странах,А нам не знать его – грешно.Базар булгарский привлекалК себе купцов из разных стран,И шёлк индийский облегалБулгарок юных гибкий стан.Посланцы древней Бухары,Ирака, Турции бывали,Под крышей шумной чайханыДела спокойно обсуждали…Старинный край мой, Татарстан,Твоё начало здесь, на кручах.Булгар впервые здесь азанТворил в вечерний час беззвучно. В летний утренний час над КазаньюВеет волжской прохладой слегка.Над кремлёвской стеной, как сказанье,Поднялся Кул-Шариф сквозь века.Он ажурен, как роспись Востока,Лучезарен и чист, как Коран,Он над бренностью нашей высокоПоднялся в небеса-океан.Он стоит величаво и гордо,И опять устремлённый в века,Перед ним преклоняется город,И ласкают его облака.Возрождённый по воле народа,Как святыня святынь мусульман,Будет в радости он и невзгодахМаяком, как священный Коран.