Здесь вам не клан 3
Шрифт:
— Какая страна? — спрашивает участливый мужик.
— Россия.
— Секунду, молодой человек.
Букинист выхватывает у меня трубку, быстро набирает поисковый запрос в Информе и показывает страницу с ответом.
Да уж.
Мог бы и сам сообразить.
На сей раз слышатся длинные гудки, и спустя несколько секунд...
— На проводе.
Это Волков.
Даже не верится.
— Привет, — говорю я.
Напряжённая пауза.
— Витя?
— Он самый.
— Ты откуда звонишь? Это же...
—
— Ребята потеряли тебя в Минске. Я их премии лишу, раздолбаи... Почему номер британский? Ты что, не в России?
— Долго объяснять, — отмахиваюсь я. — Мне нужна помощь. Судя по всему, я в Лондоне. Центр города. Стрэнд, но это не точно.
— Стрэнд, — подтверждает продавец. Видимо, услышал знакомое слово в непонятном разговоре. — Букинистическая лавка Чепмена.
— Что? — не расслышал Волков.
— Лавка Чепмена, — повторил я. — Букинист.
Мой куратор переваривает услышанное.
— Витя. Хм... Я не могу пробить портал в чужую страну без согласования с миграционной службой.
— Тех, кто меня похитил, это не остановило.
— А деньги у тебя есть?
Я понимаю, к чему он клонит. Самое простое решение — отыскать портальную арку и переместиться в Россию. В любой город. А там уже канцеляристы выдернут меня в Питер, не заморачиваясь международным правом.
— Проблема не в деньгах, Тимофей.
— А в чём?
— Я тут без паспорта сижу.
Из трубки донеслось трёхэтажное выражение.
— Ну, извини, — хмыкнул я. — Туристическая поездка плохо спланирована.
Пауза.
— Вот что, — Волков заговорил быстрее. — У нас имеется в Лондоне... как бы это сказать... представительство. Адрес не назову, сам понимаешь. Но могу связаться с нашим человеком. Он заберёт тебя из этого магазинчика и переправит домой.
— Не годится, — возразил я. — Слишком опасно. За мной могут начать охоту, и я хотел бы отойти от Стрэнда подальше.
— Какие предложения?
— Я попетляю немного, а ты предупреди своего человека. Пусть едет в центр. Как только отойду на приличное расстояние от лавки, свяжусь с тобой. Назначим место встречи.
— Договорились. Уверен, что справишься?
Уверен.
Прерываю звонок.
Возвращаю телефон владельцу, лезу в карман за деньгами и достаю пару мятых рублей.
— Спасибо вам огромное. Простите за беспокойство.
Букинист смотрит на купюры и качает головой:
— Не надо. Рад был помочь, юноша.
Кивнув, я вышел на улицу.
Повернул налево и двинулся в сторону Трафальгарской площади. Мимо проносились потоки машин и двухэтажных туристических автобусов. Есть вещи, которые не меняются...
На душе скребут кошки.
Теперь всю дорогу кажется, что монолитовцы наблюдают за каждым моим шагом. Я с большим трудом выбрался из этой передряги, но осталось чувство разветвлённой сети. Фанатики создали крупную организацию и подчинили её извращённой идее фикс. Какая разница, будет Основатель жить в этой вселенной, или нет? Свою роль чувак выполнил — подарил человечеству магию. Пользуйтесь и перестаньте лохматить бабушку.
Стрэнд изгибался вдоль русла Темзы.
Вокруг меня громоздились здания с колоннами и миниатюрными балкончиками. Из тротуаров росли изогнутые фонарные столбы.
Прежде чем свернуть на одну из боковых улочек, я решил обменять рубли на местную валюту. Фунты стерлингов, если ничего не поменялось из-за альтернативных перестановок.
И тут меня ждал неприятный сюрприз.
Ни один лондонский банк не горел желанием работать в воскресенье. Три отделения, включая знаменитый «Lloyds», были закрыты. Сами боги велели свернуть на Бедфорд-стрит, где я обнаружил крохотный обменник. Узрев курс, я почувствовал, как отваливается челюсть. Один фунт серлингов стоил пятнадцать российских копеек. Я переспросил владельца точки, не ошибка ли это, на что получил отрицательный ответ.
Пятнадцать копеек за фунт.
Охренеть.
Выгребаю половину своих карманных средств, то бишь шестьдесят рублей, и совершаю обмен. Четыре тысячи фунтов! Наверное, я богач по местным критериям. Из-под окошечка выдвигается ящик, а в нём — солидная пачка купюр. С изображением ныне здравствующей королевы.
Продолжаю неспешно прогуливаться по Бедфорд-стрит, сворачиваю на Мейден-лэйн и начинаю вязаться к симпатичной девушке африканской наружности. Девушка шлёт меня лесом и отказывает в праве на звонок. Респектабельный мужчина в плаще и шляпе ускоряет шаги — думает, наверное, что я украду телефон. Начинаю закипать. Старушка в кедах и с джинсовым ридикюлем на сгибе локтя презрительно морщится и угрожает вызвать констебля.
Вы тут что, сговорились, а?
Плюнув на условности, я тормознул хронопоток. Выдернул смартфон из рук блондинки в широченных штанах дурацкого фиолетового цвета. Разблокировал экран её же пальцем. И набрал уже знакомй номер Волкова.
Раньше я не звонил из застывшего режима.
Логика подсказывает, что телефон не должен работать, а связь с оператором будет отсутствовать. Впрочем, я неоднократно замечал, что предметы, которыми я начинаю пользоваться, выпадают из стазиса. Объяснить этот феномен я не могу. Приму как данность.
Волков снял трубку.
— Слушаю.
— Это я.
— Наш человек на связи.
— И как вы меня будете вытаскивать?
— Через дипломатический портал.
— Ого, — не могу сдержать возгласа удивления. — А такие бывают?
— Ещё как бывают, — заверил куратор.
— Тогда встретимся на вокзале Чаринг-Кросс, — предложил я. — Там достаточно многолюдно, чтобы не привлекать лишнего внимания.
— Хороший выбор, — похвалил следователь.
— Спасибо. Как мне узнать вашего человека?