Здесь вам не клан 3

Бадевский Ян

— Лови фото.

Смартфон оповестил меня о пришедшем файле.

— Удали, — посоветовал Волков. — И постарайся добраться до места назначения за час.

— Я буду там раньше.

Вешаю трубку.

Открываю файл и всматриваюсь в черты лица агента, отправленного Особым отделом. Запоминаю и тут же сношу картинку. Очищаю архив. Возвращаю телефон девушке, ускоряю время. И спокойно иду мимо, словно ничего не случилось.

Следующий пункт программы — ловля такси.

В моём мире пассажиров с улицы подбирают исключительно чёрные кэбы. Специализированные тачки,

водители которых считаются настоящими акулами британской столицы. Они ездят по государственной лицензии и знают Лондон, как свои пять пальцев.

Рядом со мной притормозила обычная таксишка. Обтекаемая, приземистая и вся из себя миниатюрная. Белого цвета. С индусом в качестве водителя.

— Куда едем? — спросил индус.

— Покатайся по окрестностям, — буркнул я, усаживаясь на переднее сиденье. — Через Ковент-Гарден и Боу-стрит. Затем на набережную Темзы. В итоге мы должны попасть на вокзал.

— Чаринг-Кросс?

— Он самый.

— Будет сделано, шеф.

Машина вливается в транспортный поток.

Я краем уха слушаю трескотню индуса про местные достопримечательности, а сам думаю о превратностях судьбы. Старые города мало чем отличаются друг от друга, если рассматривать исторический центр. Без привязки к Биг-Бену или Тауэрскому мосту многие из нас способны отличить Питер от Лондона? Ну, вы скажете, надписи. Вывески, названия улиц. Согласен. Я про архитектуру и планировку. Даже погода сегодня...

За мной не примчались спецслужбы.

Хрономагия ведь запрещена, верно?

Ну, в большинстве стран, как утверждает Волков. А тут... манипулируешь временем, пачками убиваешь граждан Туманного Альбиона... и ничего. Как-то у них с оперативностью туговато. У наших бы поучились...

Минут через сорок такси подкатило к футуристическому комплексу, из недр которого выпростался железнодорожный мост. По рельсам сновали скоростные поезда, а на противоположной стороне Темзы я заметил призрачное мерцание портальной арки.

Расплатившись с водителем, я вышел на парковку.

Глава 3

Легко сказать — встретимся.

Здоровенный комплекс, переполненный людьми. Платформы, магазины, кафешки и сувенирные лавочки, газетные киоски, информационные табло, билетные кассы, залы ожидания... По второму ярусу тянутся крытые галереи. Всё это связано переходами и укрыто ангарными навесами, а с платформ периодически отправляются поезда. И это я не упомянул эскалаторы, ведущие в подземку, к одноимённой станции местро.

Всюду — толпы.

Диспетчеры объявляют о прибытии и отправлении экспрессов. К кассам и инфотабло тянутся очереди. Здесь можно быстро затеряться, но как найти человека, даже если знаешь его в лицо?

Привлекать внимание остановкой времени я не хочу.

Хватит уже судьбу испытывать.

Брожу по нижнему ярусу зала ожидания, всматриваюсь в лица прохожих. Англичан здесь меньшинство. Гораздо чаще встречаются нигеры и арабы. Китайцы и японцы тоже спешат по своим азиатским делам. Много студентов.

Умом я понимаю, что канцелярист тоже видел моё фото. Вряд ли он будет искать меня в Трубе или на платформах. Так что держаться надо поближе ко всяческим лавочкам и магазинчикам...

Двадцать минут блуждания не увенчались успехом.

Я понял, что хочу перекусить в тишине и спокойствии. А ещё хочу в сортир. Здесь они должны быть, между прочим. Начну, пожалуй, с последнего.

Туалет обнаружился на нижнем ярусе — в недрах тоннеля, ведущего к Трубе. Спустившись под землю на эскалаторе, я не сразу дорубил, что устройство, смахивающее на банкомат, выдаёт жетоны... в нужник. Вкладываешь монетку — получаешь жетончик с изображением писающего субъекта. Топаешь к мужской секции. Кругляш в разъём — дверь открывается. Под ногами ползает робот-уборщик.

Иду к писсуару, начинаю справлять нужду.

Хлопает дверь.

— Вот мы и одни.

Мужской голос.

Грубый и властный.

Положение, мягко говоря, незавидное. Остановить процесс нет никакой возможности, так что я прикидываю, не притормозить ли время. Кошусь на зеркало — оно слева. В отражении — тот самый тип. С фото.

— Как ты меня нашёл?

— Эфирный слепок.

Парень с резкими чертами лица — о скулы порезаться можно. Русоволосый, с канадкой на левый пробор. В чёрных джинсах и спортивной куртке — обычно такую носят футбольные фанаты. С рифлёными берцами на ногах.

Завершаю начатое.

Иду мыть руки.

— Куда поедем?

— В российское посольство. Куда ж ещё.

Задумчиво киваю.

— Как тебя зовут?

— Олег.

— Рад встрече.

Олег терпеливо ждёт, пока я не высушу руки.

После чего мы выходим из туалета.

Сюрпризы на этом не закончились. Олег проигнорировал эскалатор, несущей ступени к залу ожидания, а потащил меня в толпу пассажиров Трубы. Я сверился с указателями. Так и есть, мы направляемся на станцию Чаринг-Кросс.

— Я думал, ты на машине.

Говорим по-русски.

— Нет, — канцелярист прокладывает путь, активно работая локтями. Ощущение такое, что мы движемся по гигантскому пищеводу. — По Трубе безопаснее. Меньше камер, и всё такое.

— Ты же не знаешь, с кем мы имеем дело.

— Догадываюсь.

— И как? — заинтересовался я.

— За тобой охотились Монолит и Ночное Братство. В Лондоне у синдиката нет твёрдых позиций. Войну с местными бандами они проиграли. Остаётся Монолит. У которого в Эшере имеется собственный домен. С выходом на Стрэнд, как я подозреваю.

Умненький Буратино.

— Правильно подозреваешь.

Через турникеты мы проходим, воспользовавшись бесконтактными проездными картами. У Олежика таких обнаружилось две. Еще один спуск на эскалаторе — и мы в Трубе.

Станция Чаринг-Кросс — бетонный тоннель с рельсами и привинченными к стенам пластиковыми креслами. Всюду реклама. В потолок вмонтированы светящиеся полосы. Из боковых коридоров на платформу вливаются пассажиры.

А вот и наш поезд.

Гудит, несёт перед собой волну специфически пахнущего возуха. Шипит, раздвигая оранжевые двери. Многосуставчатая гусеница, безнадёжно отстающая в техническом плане от нашей Гиперпетли.