Зеленый и в пупырышках
Шрифт:
Открытая дверь встретила меня солнечной дорогой посреди сумрачного леса и стайкой фей, которые тут же начали кружиться в хороводе.
— А как же Кевин?.. — начал было я, обернувшись.
Позади меня не было ни двери, ни самой хижины. Зато стоял удивленный белый единорог.
— Тот волшебник в хижине, он мне сказал, чтобы я шел с тобой и тогда я встречу других единорогов. Так что я иду с тобой, вот.
— А я рад, — сказал я Кевину.
Возле нас закружились феи.
— Тролль вернулся… вернулся.
— Он нас не оставит.
— Поиграет с нами.
— Поиграет.
—
Дорога была прямая, и я знал, что ведет она в город. Возле меня шел Кевин, и, похоже, улыбался. На его витом роге, как на ветке дерева, сидели две феи и весело болтали ножками.
Я так и не спросил хозяина хижины у обрыва, как его зовут. Да и о многом другом тоже».
Я осторожно закрыл книгу, бережно положив ее на стол.
— Валера, — шепотом сказал я, — по-моему, это не простая книга.
— Обыкновенный рассказ, — Валерка пожал плечами. — А что тебя смущает?
— Мне кажется, что тролль живой и именно сейчас идет по дороге в город. А человек, с которым он встретился, очень похож на ночного незнакомца, вручившего мне книгу.
— Вовка, не придумывай, — Валерка схватил книгу за обложку, и страницы зашелестели, пролистывая всю историю.
Я еле успел отобрать.
— Ты что! Тебе же сказано, что никто, кроме меня читать не должен.
— А ты и уши развесил. Да тебя разыграли просто! Лучше посмотри, что там дальше будет.
Книга лежала у меня на коленях. Я словно видел на пустой обложке ее название: «История Ллокваарда — последнего тролля из Соснового болота». Я переворачивал страницы одна за другой. Погоня за похитителями. Вот плачущий тролль разговаривает с большой жабой. Через страницу он, прощаясь с домом, идет по дороге в сумрачном лесу, прогоняя стайки назойливых фей. Сгорает феникс и показывает свою коллекцию единорог. А на следующей странице осенний лес сменяется туманом пропасти и летающими драконами, одиноко стоит хижина, где таинственный незнакомец пишет свои книги. За Ллоком закрывается дверь, и дорога в город ждет маленького тролля.
Лист перевернут, и следующая страница оказывается совершенно пустой.
Я перевернул еще один лист. Пусто! Как же так! Где же продолжение истории? Я чудом удержался, чтобы не пролистать всю книгу до конца.
…«никогда не смотри в конец».
Вдруг одна мысль пришла мне в голову. Она была столь необыкновенная, что я сразу сам себе не поверил.
— Я же говорил — обманули простофилю… — не унимался Валерка. — Книга-то не дописана.
— Подожди! — сказал я, боясь упустить мысль. — Мне кажется… мне кажется, что страницы пусты, потому, что тролль еще не дошел до города.
Целая гамма чувств промелькнула на лице у Валерки. Словно в открытой книге можно было прочитать удивление, недоверие, сострадание, которые, наконец, сменились широкой улыбкой.
— Так, — хлопнул рукой по книге улыбающийся Валера, — ты слишком много начитался. Пошли, лучше, ко мне, — я отыграюсь за вчерашнее поражение.
Я спрятал книгу в недрах стола, мысленно извинился и попросил подождать до вечера. Валерка мыслей читать еще не умеет — смеяться не будет. На пороге я обвел квартиру взглядом — эх, прощай запланированная на сегодня уборка, захлопнул
Глава пятая,
в которой слышится скрип старой телеги и несется вдогонку лай собак, а крики побежденных сменяются задорным женским голосом
Как и следовало ожидать, я проиграл. А вы попробуйте играть, когда все мысли заняты книгой. «У меня есть мысль, и я ее думаю», так, кажется, говорил персонаж из детского мультфильма. У смешного удава, измеренного в попугаях, были друзья, и они помогли разобраться с мыслями. А мой друг — вон, гоняет свою армию на экране из угла в угол и надо мной только смеется. Ничего, мы еще посмотрим, кто прав окажется.
Зато партия быстро закончилась, не пришлось впотьмах возвращаться домой — время только послеобеденное. Хотя Валерка недовольно бурчал, слишком легко, по его мнению, я проиграл. Неинтересно. Я двумя руками — за. Но смеяться над друзьями тоже не интересно. Я не обидчив и на завтра все забуду. Уже забыл. Лишь бы книга про моего тролля продолжилась дальше. Иногда так хочется верить в сказки. Вот, придешь домой, откроешь книгу, и обнаружишь, что страницы заполнены текстом дальше.
Книга встретила меня, словно добрый старый друг.
Страницы были заполнены.
А ведь я и сам не верил. Не верил! Ведь я только фантазировал. Так не бывает!
Но рассказ про тролля устремился дальше, вовлекая в чтение, и заставляя забыть про все остальное.
«Город-столица оказался похожим на тот, каким я его представлял по рассказам папы: большие каменные здания с флюгерами и флагами, выше всех — башня ратуши с часами. Стена вокруг города чуть пониже. Возле городских ворот стоят двое сонных стражей.
Папа мне рассказывал, что у города-столицы несколько ворот. Южные, которые я разглядывал, были самыми тихими. Здесь почти вплотную к городу подходил лес. Сколько ни пытались люди с ним бороться, спиливая деревья и выкорчевывая пни, вскоре лес снова наступал, возвращаясь в свои прежние границы. Скорее всего, здесь не обошлось без волшебства. Сейчас между лесом и людьми установлено равновесие: люди почти не трогают деревья в этом лесу, добывая древесину в окрестных рощах, а лес не наползает на городские стены. Чуть-чуть, но держит расстояние.
Поэтому, возле южных ворот обычно тихо. Здесь проезжают только купцы, везущие товары в наше болото и обратно. Изредка ездят те, кто отправляется еще дальше — торговать с дальними кланами троллей, где можно разжиться панцирями болотных черепах. Из черепашьих панцирей так хорошо делать гребни и крепкую посуду. Только черепах жалко. Видел я их панцири — отец иногда покупал у возвращающихся из дальней поездки торговцев. Они же и привозили к нам письма от маминой сестры Вилаамы с Мшистого болота. И уж совсем редко городскую черту может пересечь крепкая повозка купца вместе с вооруженной охраной. Это значит, что очередной искатель приключений и наживы отправился в дальние земли — к жителям южных земель, где, говорят, даже цвет кожи у людей не белый, а черный, а тролли и вовсе не живут. Редко кто отваживается отправляться в столь дальнюю дорогу.