Земли Меча и Магии. Химеролог
Шрифт:
В большинстве подобных случаев человеки и им подобные по уровню развития предпочитают немножечко спиваться и деградировать, либо же копошатся в грязи социума, пытаясь выгрызть местечко по-лучше, ну или хотя бы подохнуть чуть позже. Трудно сказать какой вариант более предпочтительнее и рациональнее, вполне возможно, что оба сразу.
Но существовали личности, которым было немножечко плевать на общепринятые решения, ибо испробовав их они внезапно поняли, что что-то в этой жизни пошло не по плану и первые два способа не дали ни малейшего хоть сколько-нибудь удовлетворительного
Нар большую часть своей сознательной жизни оперировал принципом "да е#ись оно конем, гуляем, с#ка!", что сводилось к покорному плытию по течению, время от времени чередующемуся с иррациональными попытками утопить все и вся, ибо это весело, да и почему бы и да, собственно говоря?
А посему, Нар, вроде как, должен был хотя бы задуматься, как дошел до всего этого.
Достаточно уважаемый в узких кругах широких масс человек, злобно ухмыляясь мчится по неведомым е#еням, перепрыгивая с одного вздувшегося, чудовищно распухшего корня, сочащегося мерзкой гноеподобной субстанцией и грозящего лопнуть в любой момент, на другой.
Чуть позади бегут неведомые фэнтезийные ублюдки, которые несколько минут назад, да и сейчас, скорее всего тоже, жаждали убить его особо жестоким и извращенным способом, а он не против проделать то же самое, но уже с ними.
Где-то слева, шипя невнятные проклятия сквозь заметно удлинившиеся зубы, мелькает смутный силуэт Темного, напрягающего последние силы своего потрепанного организма, дабы поддерживать темп босса.
А чуть справа ковыляет четверка покалеченных тварей, от вида которых любой патологоанатом решит, что сожрал, что-то не то, ибо подобное чисто физически не может сохранять в себе жизнедеятельность и наличие хотя бы относительной работоспособности.
Оружия нет, брони нет, даже маны толком не наскреблось.
Впереди уже различимы скособоченные и невообразимо изуродованные силой Инферно силуэты разобщенной толпы хаоситов, снующих между едва заметно подрагивающими стволами деревьев.
Хриплые голоса… крики… мат… отрывистые приказы… взывающий к своим мрачным покровителям, тихий шепот тех, чье сознание уже окончательно ушло за грань, отделяющую человеческий рассудок от чего-то совершенно иного и чуждого всему что населяет этот мир…
Черт, а говорят, что прыгать с парашютом и играть в "русскую рулетку" — это весело.
Вливание биомассы активировано.
Выбранные цели: Темный, младшие измененные(x4).
— 137 единиц биомассы.
И Темный резким скачком перешел из состояния близкого к овощеподобному в нечто относительно работоспособное, а на треснувших костях остальных химер запузырились стремительно нарастающие пласты мяса. Никаких мышц, нервов и сосудов — просто голая плоть, если и способная
— И помните парни, — крикнул куда-то назад Нар, давясь хриплым хохотом, рвущимся из груди, — никакой агрессии. Бейте и улыбайтесь!
Как там пелось в той песне?
Ржавый колокол, последние секунды, огонь и ритма марш-бросок…
Танцуй! *
— ВАЛЬГАЛЛААААА!!!
— Е#АНЫЙ В РОТ!!!
На вас наложен эффект "Ярость битвы".
Атака +5 %
Защита -5%
Вопли викинга и химеролога слились в единый животный рев, набатом прошедшийся по барабанным перепонкам всех находящихся в непосредственной близости к источникам звука.
Первых сектантов буквально смели.
Ну как смели…
Нар, бегущий первым, не придумал ничего лучше чем "ласточкой" нырнуть куда-то в недра неровного построения демонопоклонников.
Лысый бледный ублюдок с покрытой затейливыми татуировками мордой был сбит с ног и вмят в жесткую землю тушкой Отца Монстров. Еще несколько хаоситов, зацепленные конечностями упавших, так же прилегли отдохнуть.
Мат… вопли… тщетные попытки осознать происходящее…
Восхваляющий Одина и призывающий себе на помощь валькирий, прекрасных дев битвы, Хмурый вломился в людское столпотворение вслед за своим временным союзником, спасая его никчемную жизнь, переключив внимание противников на себя, а точнее на пугающе-завораживающий танец топоров.
Стремительный росчерк стали.
Затухающий крик боли.
Оседающее на землю тело.
Кровь.
Много крови, фонтаном брызжущей из распахнувшегося на глотке "второго рта", безумно скалящегося осколками позвоночного столба.
Кто-то заорал, казалось, прямо в ухо Нару.
Перекошенное в приступе нестерпимой, рвущейся из недр темного животного естества, ненависти лицо истинного сына Одина, жаждущего уйти на пиршество Асов, как и подобает славному воину — в окружении выпотрошенных трупов врагов.
Резкий удар кулаком куда-то в область почек ворочающегося под ним хаосита.
Костяшки пальцев обдираются обо что-то стальное, заставляя зашипеть сквозь зубы и ударить еще раз… и еще…
Низкий звериный рык.
Чей-то неверящий взгляд, еще не успевший затуманиться болью, смотрящий на обрубок собственной руки.
Татуированное лицо бледного.
Смазанный, даже не удар, а тычок, куда-то ему в скулу.
Голова лысого мотнулась в сторону.