Земля Лишних. Беги, хомячок, беги
Шрифт:
– Да, - кивает француженка.
– Только прошу вас, не ходите туда, пожалуйста.
– Мы и не думали, - хмыкает Антон.
– В темноте легко поймать пулю от своих же. Тут безопасней.
Наклоняюсь и целую Хелен в лоб, мол, всё нормально, никуда не идём, я с тобой.
– К вам пара машин, идут по насыпи!
– хрипит на разгрузке Антона рация голосом Маршалла.
Блин, я про свою ходиболтайку даже не подумал, надо бы включить. И где-то в одном из кармашков была
Поворачиваюсь и пялюсь в темноту. Ничего… А нет, вроде что-то мелькнуло на фоне звёзд. Или показалось?
– Едва слышу, - Антон стучит по Опс-Кору. По ходу, у него там ещё и активные наушники, заглушают громкие звуки, зато слабые усиливают. И если приближающиеся машины идут тихо и без света, то…
Не знаю, благодарить инстинкты или интуицию, но, пока я размышляю про странное поведение незваных гостей, тело начинает действовать само. Толкаю-швыряю Хелен обратно в палатку, сам падаю вперёд влево, перекатываюсь за бочку с ещё не остывшими углями. Вовремя.
Передний пикап на ходу бьёт по нам ослепительным светом “люстры”, превращая ночь в день.
– Та-та-та-та-та!
– вслед за светом со стороны машины по нашему лагерю хлещут пулемётные очереди.
Обстрел быстро стихает - турель у нападающих не позволяют вести круговой огонь, сектора и углы очень ограничены. Противник останавливается метрах в тридцати от нас, хлопают двери, слышна возня высаживающегося из “унимога”, шедшим вторым, десанта.
Из-под насыпи бьют короткие автоматные очереди, кто-то наверху вскрикивает. Антон минимум достал одного, а может, и больше. Звучат команды на незнакомом языке, чёткие, хлётские. Испанский? Португальский? Какая к лешему разница сейчас! Мозг, ау, ты чем там занят? Спустя пару секунд хлопают взрывы гранат, в ушах звенит. Воздух разрывает грохот стрельбы, пахнет сгоревшим порохом и тротилом.
Сердце бешено стучит по рёбрам, вот-вот выпрыгнет. Мысли мечутся. Что делать? Бежать? Стрелять? А если убьют? А ведь убьют. Я не боец. Я - гражданский. На все сто. Или даже двести. Меня не обучали тактике боя. Меня не готовили к войне или умирать. Это всё - не моё. Компьютеры, сервера, программы - тут я как рыба в воде, чуть ли не бог. Но не ночной бой. Не война. Не нападение или оборона. Говорят, когда-то каждый мужчина на Руси умел защищать свой дом. Быть воином. Защитником. Сейчас не те времена. Вжаться и выживать. Чтобы не заметили. Чтобы не стреляли.
Адреналин вёдрами. Пот ручьями. Сердце в пятках. Сколько один продержится Антон? Как быстро его закидают сверху гранатами или обойдут по гребню и убьют в спину? А потом развернут “люстры” на лагерь, или прочешут с фонарями, свет которых пляшет вокруг. И не укроешься. Не сдашься. ЭТИМ пленники не нужны. Это не война, где можно быть некомботантом. Руки немеют, я словно застыл, замёрз, не в состоянии пошевелить и пальцем.
Плач. Всхлипывания. Послышалось? Кажется, это от палатки. Хелен. Или выверт психики, игры разума? Что-то расслышать в таком грохоте… Чердак поехал от стресса, как пить дать. Но даже если я её не слышу - она точно там. И её - убьют? Меня убьют? Ариэль, Антона, Маршалла? Всех убьют?
И Хелен.
Несправедливо.
Меня развели на бабки. Несправедливо.
Били за мнимый долг. Несправедливо.
Пытался сожрать какой-то монстр. Несправедливо.
Напали на улице, чуть рёбра не поломали. Несправедливо.
Отнимают прекрасный вечер, шикарную девушку и мою жизнь. Несправедливо.
Несправедливо. Несправедливо! НЕСПРАВЕДЛИВО!!!
Про одного книжного героя как-то автор написал - с повышенным чувством справедливости. И я его понимаю. Как же это достало, что вокруг столько несправедливого!
Вся накопленная боль, страдания, переживания, страхи - всё это ухнуло в топку разгорающейся ярости, словно бензин в костёр. По жилам промчался огонь, разгоняя кровь и снимая оцепенение. Все чувства обострились до предела, мысли стали ясными, паника отступила.
Команды на незнакомом языке напротив меня. Бой сместился чуть вправо, Антон отступает. Отлично. Меня не видели. Не ждут. Сейчас или никогда.
Рывком занимаю положение для стрельбы с колена: левая нога впереди, упор на правую. Приклад в плечо, предохранитель снят, левая рука ныряет под автомат, на ощупь передёргиваю затвор. Ладонь на цевьё, ярко-красную стрелку АКОГа - на тёмный силуэт прямо на насыпи. Палец давит на спуск. Короткая очередь, сместить прицел вниз-вправо, следующая цель, огонь! Мушку на силуэт, огонь! Следующий! Огонь! Сухой щелчок. Пустой. Перекинуть спарку на полный магазин, передёрнуть затвор - сколько там надо, две секунды, три? К бою готов! Прицел уже смотрит на следующий силуэт, огонь! Падает. В поле зрения больше никого, стреляю по “люстрам”. Очередь по одной, затем - по второй. Снова опускается тьма, прорезаемая изредка тонкими лучами обронённых кем-то фонариков.
Но бандиты ещё не закончились, слишком мало тел. Противник был где-то наверху, за машинами, на насыпи, за ней. У него выигрышная позиция, есть где укрыться, есть возможность бросать гранаты, или обойти с фланга, оставаясь незамеченным.
“Сближайся”, - словно неоновое табло ночного магазина загорается мысль.
Встаю, иду вперёд, перезаряжаюсь на ходу. Левая рука к разгрузке, ухватить новую спарку, надавить ею на кнопку сброса, короткое движение вперёд, чтобы сбросить пустые магазины, воткнуть в приёмник, подать на себя, до щелчка. Передёрнуть затвор, ладонь на цевьё.
Бью очередью поверх насыпи, второй - припугнуть, не дать подняться, заставить паниковать. Чтобы у них под обстрелом мысли путались, как у меня минуту назад. Чтобы поджилки дрожали. Чтобы…!
Какое-то движение сверху. Даю длинную, на остаток магазина, очередь, продолжая шагать вперёд. Ноги переставляю на двадцать-тридцать сантиметров, не больше. Я помню, что так учил Антон - чтобы не споткнуться, кажется, так? Сухой щелчок, снова пустой. Перекинуть спарку, продолжить огонь на подавление, вот вам, есть желающие высунуться?