Земля Обетованная

Cyberdawn

Которое оказалось излишним — где-то на тройке километров от тела (примерно, как понятно — никаких ориентиров, не говоря о приборах, у меня не было), меня «выключило» в нави и «включило», без каких-то нехороших явлений, в теле. А вот тело не порадовало: оно задыхалось, щёлкало пастью и вообще потихоньку помирало. Сволочная менада, потому что Тралку просто пороху не хватит, лишила меня воздуха. Ну звиздец вам всем, вернусь и буду карать, жестоко и беспощадно, мысленно посулил я, оглядывая присутствующих стекленеющими глазами. Но стать приличным и почтенным мстительным духом мне не дали: жрец Аваруса, судя по сквалыжной морде, подскачил

ко мне и влил в пасть какую-то гадость. От которой, несмотря на то что я отплёвывался и пытался рычать (и то, и то в безвоздушном пространстве выходило хреново) меня неудержимо потянуло в сон. Так что последнее воспоминание, вместе с глотком воздуха, был скрюченный, бледно-зелёный и с ужасом пырящийся на меня Лидарёныш. Поздно, раньше надо было ужасаться, а теперь — всё, злорадно подумал я. И вырубился.

2. Богатый Внутренний Мир

Очнулся я от того, что меня тыкали в мордас наглым пальцем. Несомненно — немытым, и вообще хамским и явно наносящим оскорбление действием. Но, при этом, не причиняющим боль или что-то такое: тыкун явно приводил меня в сознание неподобающим моему почтенству способом, а не наносил вред и ущерб в рамках своего убогого тыкательного понимания. Судя по качке, корыто уже бороздило, а вот речку или океан — хрен знает. Теоретически, пока Золотую — аварячий жрец нудил про «раз в день», а за день даже Потрясатель до океана не доберётся. Хотя и не факт, но скорее всего — так.

— Почтенный, проснитесь, — противным голосом Тралка разразился тыкателей. — Испейте зелье, не вынуждайте принуждать силой…

— Принуждать «чем»? — радостно оскалился я, распахивая глаза.

Картина такова: стоит Тралк с бокалом яда, неподалёку — напряжённая Хиза. Больше в комнате моего заточения никого, а я даже понять не могу, на чём лежит верёвочный кокон.

— Тралк, ты вообще понимаешь, что возможностей не только остаться живым, но и, например, не стать слепым калекой без рук и без ног — у тебя не так много? — светски уточнил я.

— Капитан Тралк… — пискнуло это лицо, обиженное адвокатом, хотя и в будущем.

— Похер на твоё капитанство. Руки отрывать и дырки прижигать я буду Тралку.

— А ведь и я могу…

— Ни хера ты не можешь. Убить меня — ну попробуй, — оскалился я, несколько играя: несмотря на умозрительные построения, помирать с чего-то не хотелось. — Искалечить? Ха! Отрастёт, когда нужно. Так что, Тралк, не можешь ты ни-че-го. А вот я, перед тем, как вернуться в Золотой, найду тебя. И тебя, менада, — бросил я напряжённой Хизе. — И вам ОЧЕНЬ не понравится наша встреча, это я вам могу гарантировать.

— Что ты хочешь, видом?! — буркнул Тралк, переглянувшись с жрицей.

— Разворачивай своё корыто. Пристань в пустынном месте и плыви себе. Тогда я тебя прощу — просто забуду этот инцидент. Не до тебя будет.

— Нет, — решительно помотал головой пухлый воробей. — Капитан Тралк не боится…

— А зря, — для протокола уточнил я.

— И я — взялся…

— Клятву богам дал, — догадался я, а по морде Тралка стало понятно. — Дебил. Ладно, говорить не о чём. Готовьтесь к нашей обстоятельной беседе, потерпевшие, — отвернул морду я.

— И не угрожай…

— Иди нахер, — не поворачивая голову ответил я. — И валите уже.

— Зелье пей!

— Не буду!

— Тралк, можно его прикончить, — подала голос менада.

— Не поможет, — бросил негромко я.

— И я клялся,

Зи, — вздохнул Тралк.

— Эвр… может закрыть глаза на это.

— А я — нет, менада. И если ты думаешь, что убив меня, ты чего-то добьёшься — то да. Я не буду связан, буду в нави. А ветерок твоего бога не сможет мне навредить. Оттолкнуть — возможно. Только я не буду нуждаться ни в сне, ни в отдыхе. И ваш Потрясатель… станет вашей могилой. После долгих мучений, — удовлетворённо сообщил потолку я.

— Не будем мы его убивать, — почему-то дрожаще-блеюще озвучил Тралк. — А ты, видом, мог бы понять, что тебя уважительно просят и…

— Хе-хе-хе! — искренне повеселился я. — В общем, Тралк, хорош блеять…

— Капитан…

— … и перебивать моё почтенство. На что ты рассчитывал — я не знаю. Но или ты найдёшь способ обойти клятву и меня вернуть, или просто готовься к долгой и мучительной смерти.

— Чёрта с два ты меня найдёшь, видом! — запальчиво сообщил Тралк. — С такими деньгами… Просто не найдёшь. А у нас будет своё владение!

— Надежды юношей питают, пока юноши не сдохнут от голода, — покивал я. — Ладно, смертнички, валите уже, не мешайте мне предаваться почтенным мыслям.

— Пей зелье!

— Хер тебе!

— Зи?

— Да, Тралк.

Ну и создала эта паразитка вокруг моей башки вакуум. Но я кобенился отнюдь не из мазохизма. Дело в том, что зелье меня усыпляет и ослабляет связь с душевным жабом. И пить его… придётся, вопрос количества. Просто если я буду послушно хлебать, то точно довезусь до жопы мира, где меня намерен выкинуть Тралк. Подозреваю, вообще какой-нибудь необитаемый остров или ещё какая гнусь. Выбраться-то выберусь, но до-о-олго и лень. А значит, надо освобождаться на корабле. А значит — снизить количество потребляемого зелья, раз уж полностью от него не «откосить». Высоковероятно, это ослабит действие, ну а там — проснувшийся Потап и весёлый ужастик «радостный беролак на корабле в открытом море».

Но сплюнуть зелье можно только после того, как эти в будущем потерпевшие свалят. А, главное, надо чтобы это сплюнутое — не бросалось в глаза. Значит, процесс пичкания меня отравой должен быть насильственным и грязным — иначе не скроешь.

Правда, с безвоздушьем я поступил мудро: не стал дожидаться серьёзного кислородного голодания, а стал пучить глаза и щёлкать пастью тогда, когда оставались силы и возможности.

Тралк с бокалом подскочил, попытался влить, ну и еле успел отдёрнуть свои пальцы от щёлкнувших зубов: противно, но надо. И зельем мне мордас облил, рукосуй толстый. Что для моих планов было к лучшему.

Правда, обнаружился не недостаток, но недостаток моих планов: жреческий яд имел и контактное действие. Это было, в общем-то, понятно по скорости действия потравы. Но тут играло роль, что это была явно не «просто алхимия», а была это «сложно алхимия»: помимо алхимических свойств она несла явно «божественную присадку», которая и блокировала-ослабляла мою душу, если выражаться пафосно. И вот как раз концентрацию этой присадки я и собирался снизить: с контактной алхимией чёрта с два что сделаешь, как понятно. Но проблема в том, что снотворное… точнее, «вырубающее» действие оказывала именно алхимическая присадка. К счастью — тоже завязанная на концентрацию, да и кожа, всё-таки — не пасть. Но башку я свесил, язык вывалил и вторично изобразил потерпевшего. Подёргивающегося даже во сне — воздуха скотская менада не завезла.