Жена скупого рыцаря
Шрифт:
Что произойдет дальше, я старалась не представлять. Муза непредсказуема, как погода в апреле. Можем пойти на кухню кормить Людоеда «рокфором» под примирительный коньяк, а можем вызвать «Скорую» (под капли). В любом случае, без представления не обойдется. Моя свекровь мудрая женщина, чужие промахи берет себе на вооружение…
Заправляя простыню, я наткнулась под матрасом на что-то твердое. Удивленная, я пошарила рукой и извлекла на свет полароидный снимок — мой муж обнимает красивую молодую женщину,
Матрас выскользнул у меня из рук и с громким шлепком опустился на остов кровати.
Такие же снимки есть в нашем семейном фотоальбоме. Миша в клетчатой рубашке, волнистые волосы красиво уложены… те же обои… та же мебель… те же цветы и салаты…
Снимки прошлогодние.
Что это?! Кто она?! Почему ее голова по-хозяйски расположилась на плече моего мужа?!
Они выглядят как добрые супруги… на бумажной свадьбе. Мне плохо… я не могу вспомнить код Норвегии… я не могу вспомнить Мишин телефон…
Я бреду в свою спальню и нахожу номер в памяти телефона.
— Алло, — голос мужа.
— Как поживает Яна? — Голос не мой, но муж его узнает.
Пауза.
— Мама все-таки тебе рассказала…
— Да. Как она поживает?
— Нормально.
— Это давно?
— Что именно?
— Все.
Он думал так долго, словно считал часы и минуты с Яной. Я замерла.
— Встречаемся два года. Живем вместе год.
— Почему?! — Я вою, как раненый зверь. «Миша умный, добрый, чуткий, нежный»?!
— Так получилось. Прости.
— И это все, что ты можешь сказать?
Голос мужа тих и устал.
— Да. Так получилось…
— Но почему ты ничего не сказал мне? Два года назад? Год?
— Маме не понравилась Яна.
— Они знакомы?! — Я не грохнулась в обморок только чудом.
— Да. Яна работает в туристической фирме и часто ездит в Россию…
— Боже! — опять взвыла я. — Ну почему ты мне ничего не сказал? Почему ты не просишь развода?
— Яне он не нужен, мой развод. Она уже разведена с американцем, и он платит хорошее содержание… пока она снова не вышла замуж…
Какая низость! Муж еще лепетал что-то о ловкой девушке Яне, которая доит заокеанского бывшего мужа и спит с моим.
— Мама надеялась, что у нас с Яной может не получиться, — бормотал Михаил. — Она ничего тебе не говорила, она надеялась…
— А у вас получилось? — В моем тоне появился сарказм. Значит, из обморока я возвращаюсь.
— Яна ждет ребенка. Третий месяц…
— А ты ждешь поездки в Испанию?
— Сима, не надо. Результаты анализов мы получили только позавчера. И… Яне не нужен мой развод…
— А ребенка вы мне собираетесь подкинуть? Или как? Может быть, она ездит на случку к старому мужу? — я заорала как сумасшедшая.
— Сима,
— А водить меня за нос, «новый контракт, новый контракт…», можно?
— Подожди. Яна завтра вылетает в Москву, хочешь, она зайдет к тебе, и вы обо всем…
— Мухин, ты с ума сошел? — Я кричала так громко, что, возможно, диким ором переполошила курятник на улице. — Ты еще предложи нам подружиться! Ты — бесчувственная железная шестеренка!
На этой реплике я всхлипнула и положила трубку.
Комната плывет перед глазами голубыми разводами, я натыкаюсь взглядом на фотографии — я, Миша, Муза, Людвиг. А в моей руке стиснут снимок — Миша, Яна, торт, цветы…
Плохо… Лица на фотографиях не улыбаются… они осыпают меня усмешками… как гадко все это…
Телефон звонит, я хватаю трубку, кричу в нее:
— Алло!
— Это я, — испуганный голос не моего мужа, — Лева…
— Чего тебе?
Лев молчит, и я, опомнившись, извиняюсь:
— Прости. Я думала, муж звонит.
— А что у вас…
— Это не важно. Ты что-то хотел сказать?
— Да, — Лев сбился и, пожалуй, уже забыл, зачем позвонил. — Ах, да. Вот… — он бормотал очень смущенно и очень похоже на то, как пять минут назад бормотал мой муж. Бывший. — Квитанции из химчистки приемщицы обычно кладут в карман вещи. Проверь, пожалуйста, дубленку. Думаю, квитанция в кармане…
— Как ты узнал мой номер телефона? — не знаю почему, спросила я.
— Гале Зайцевой позвонил. Она дала мне свою визитку на похоронах.
— Хорошо, — говорю я. — Сейчас проверю дубленку. Жди. — И кладу трубку на рычаг.
Встать и доползти до гардероба нет сил. Меня предали. Растоптали и уничтожили в том месте, где жила любовь.
Если бы их связь не тянулась так долго! Я бы смогла простить. Но это…
Я понимаю, что не спросила у Миши самого главного, и опять повторяю набор норвежского номера.
— Да.
Это он.
— Скажи мне… какая она?
— Ну… она умная, — начинает он перечисление, но я швыряю трубку и начинаю хохотать.
Если бы он сказал «красивая», «молодая», «добрая», «понимающая», а он первым назвал — «умная».
А я дура! Я сижу с его мамой в Москве, выгуливаю его собаку, мою сто окон по первому ее требованию, а она… умная…
Стены пляшут перед глазами в голубом тумане. Неверной походкой я бреду назад в спальню свекрови и смотрю на разобранную, незаправленную кровать. В ней Муза прятала это сокровище — полароидный снимок, скомканный в моих руках.
Отложив его в сторону, я навожу порядок. Надеваю на подушки нарядные наволочки, запихиваю одеяло в шелковый плен… Постель сияет розовым светом. Я разглаживаю фотографию, кладу ее на центр подушки в атласных оборочках и любуюсь…