Жена слепого мага
Шрифт:
— Ты шаманка, — смеялся муж и целовал в лоб.
Трава пожелтела, выпал первый снег, когда мне стало сложно ходить. Я с ужасом представляла, как поеду на зимнюю стоянку. Вниз по склону горы и три дня в подпрыгивающей на камнях повозке.
— Давай останемся, Дарга. Перезимуем здесь.
— Нет, овцам будет нечего есть. Потеряем стадо.
А о том, что я потеряю ребёнка, он не думал. Слушал повитух.
— Балуешь ты её, вождь. Изнежил совсем. Моя мать родила, когда валяла шерсть. А бабка разрешилась на сборе трав. Срок подходит, пора ей.
Но мне было страшно. Чем дальше, тем чернее снились сны. Я копала землю руками. Глубокий колодец прямо к мёртвым.
— Роды и смерть всегда рядом, — успокаивал Дарга. — Ребёнок приходит в наш мир. Пересекает грань. Говорят, она выглядит одинаково и с той, и с этой стороны. Утроба тебе снится, а не колодец. Твоими руками копает наш сын.
Я хотела ему верить. Складывала посуду в узлы и гладила живот. Звала сына по имени.
— Почему он не шевелится? Он раньше так сильно пинался.
— Тесно ему, — ворчливо отмахивалась повитуха. — У всех так. Замирают детки перед родами, тихие становятся. Видишь, живот опустился? Скоро уже. Схватки-то есть? Готовится тело?
Не было ничего. Иногда сжималось что-то внизу, но тут же отпускало.
— Тощая ты, а ребёнок крупный. Тяжело ему. Тесно, я же говорю. Ох, негодная жена, совсем негодная. Куда смотрел вождь? Ты давай рожай, чтоб не в дороге. Чего расселась? Сама сидишь — зачем ребёнку шевелиться? Сходи к реке за водой. Да раза три сходи.
Служанки покосились на неё. Не сговариваясь, обе схватились за вёдра.
— Сама пойду, — решила я. — Не провожайте.
Зачем мне вода? В ногах её и так слишком много. Столбы легче двигать, чем идти. Шубу хотелось сбросить прямо в снег, шёлковая рубашка к телу прилипла. Почему так жарко? Осень пришла, холодно должно быть. Жухлая трава вся в инее. Мы задержались. Я задержала племя.
Живот пронзило болью. Я уронила вёдра и не успела схватится за него, как что-то потекло под рубашкой. Кровью запахло. Тошнило сильно, я проваливалась в темноту.
— Дарга. Дарга!
***
Кровь текла сплошным потоком. Под беременным животом словно рана зияла. Я стояла на коленях и смотрела, как моя кровь чёрно-красной рекой уходит в землю. Я кричала, я помню. Рыдала, задыхаясь от слёз. Ребёнок умер. В моём животе лежал крошечный мертвец, и я никак не могла его из себя вытолкнуть.
— Тужься, — рычала повитуха. — Ты не стараешься! Ты ничего не можешь! Не умеешь рожать! Дерьмо ты, а не мать!
Во рту было сухо. Язык прилипал к нёбу, но пить никто не дал. Жар иссушал жаждой тело. Тужься, тужься. Мне больно! Мамочка, мама, как же мне больно!
— Ахиль.
— Не подходи ко мне! Не подходи!
— Уйди, вождь, не время сейчас…
— Ахиль!
— Не подходи…
***
Сил не осталось, ребёнка выдавливали. Вдвоём или втроём — я не помнила. Почему меня не убили вместе с ним? Сколько ведёр крови ушло? Жарко было и сухо во рту. А ещё темно. Я перестала чувствовать боль. Пыталась заплакать, кричала, но всё тонуло в черноте. Я сдалась. Я знала, что уже не вынырну.
— София.
“Не подходи ко мне”.
— София.
***
Проснулась, потому что кто-то тряс за плечо. Остатки невыплаканных слёз вырывались судорожными всхлипами из груди.
— Это в прошлом, — успокаивал мужской голос. Франко. Да, он. — Это не твоя боль. Чужая. София, посмотри на меня, посмотри вокруг. Ты в спальне, в доме Фредерико. С тобой всё в порядке.
Он сидел на кровати. Спрятать увечные глаза под повязкой успел, но одевался явно впопыхах. Рубашка распахнулась на груди, домашние штаны еле держались на бёдрах.
— Я кричала во сне?
Мамочки, какой ужас. У всех бывают кошмары, но только у шаманов они настолько реальные. Мне действительно было больно, во рту до сих пор ощущалась сухость. И это не считая пережитых эмоций. Они щедро лились из прошлой жизни Ахиль в мою настоящую.
— Нет, — Франко погладил по плечу, а потом обнял. — Не кричала. Стонала сквозь зубы. Я не услышал бы, не проснись среди ночи. Что-то толкнуло к тебе. Память возвращается, да? Роды? Я боялся этого. Сам вспомнил два дня назад. И какая ты была после — тоже. Не ты, конечно. Ахиль. Прости, сам путаюсь.
В его объятиях было тепло. Я уткнулась носом в ткань рубашки и вдыхала её запах. Голова поплыла, снова захотелось спать. Сознание бросилось давить боль привычным способом: включилось спасительное отупение.
— Тебе тоже было плохо, да? Ведь Дарга потерял сына.
— И чуть не потерял жену. Опять. Для меня — опять. Я не успел забыть то, что было неделю назад. Вряд ли вообще когда-то забуду. Почему из прошлого не приходит ничего хорошего? Ты шаман дольше, чем я. Объясни. Столько страданий. Ты татуировку специально сделала, атаку ведьмы с её демонами пережила, и ради чего? Чтобы снова страдать? Переживать то, что убивало тебя в прошлой жизни? Где хоть что-нибудь полезное? Обещанные знания о возрождении драконов, мудрость предков, магия тысячелетней давности. Где? Знаешь, с чего я начал? С воспоминаний, как хоронил Ахиль. С удара чеканом в затылок. И до сих пор одна боль. Трагедия за трагедией.
Да, обидно. Мысли у меня текли медленно, но разочарование Франко хоть как-то их подстёгивало.
— Всё нормально, так и должно быть. Мы внутри похожи на банку. Туда всё складывается слоями от рождения до смерти. Каждое яркое событие, оставившее след в душе, извлекается наружу в обратном порядке. У живых со свежих воспоминаний назад в детство. У мёртвых первыми приходят переживания о смерти. Затем самая крупная трагедия. И уже потом, может быть, получится вытянуть остальное.
Я начала с мыслей Ахиль о самоубийстве. С её просьбы к Дарге прекратить страдания измученного тела. А теперь как далеко забралась в прошлое? Уж не с потерей ли ребёнка случился прорыв из бессознательного? Я вспомнила Эмили Бронте, скоропостижную смерть писательницы от воспаления лёгких. “Пробой” Ахиль на телесном уровне вызвал онкологию. Рак груди, который археологи нашли у мумии. Я была уверена, что “сгорела” принцесса почти так же быстро, как Эмили. Максимум — прожила полтора года.