Жестокая схватка
Шрифт:
— Я не читаю модных журналов, — отрезал Петр Алексеевич.
— Зря. Иногда там можно прочитать что-нибудь интересное. Например, вчера…
— Ты можешь мне о ней рассказать? — нетерпеливо перебил словоохотливого приятеля Бойков.
— Конечно! Две недели назад Макарова приехала из Парижа. У нее тут мать. Живет в съемной квартире, которую оплачивает Тамара. Зарабатывает наша красавица немало. И, самое главное, недавно у нее появился жених — миллионер из Англии с каким-то индусским именем. Не то Радж, не то Сигх. Что-то в этом
— Миллионер, говоришь? — недовольно повторил Бойков.
— Ну да. Только там у них вроде пока еще ничего определенного. В том смысле, что мужик сделал предложение, а Тамара не спешит на него отвечать. Думает, типа того.
Бойков нахмурил лоб:
— Гена, я хочу, чтобы ты организовал мне встречу с этой девушкой.
— Э-э… В каком смысле?
— В прямом, — твердо сказал Бойков.
На том конце провода повисла пауза, затем приятель нерешительно произнес:
— Петр Алексеич, прости, но ты, по-моему, меня не понял. Это не шалава из модельного агентства. Девочка сейчас в шоколаде, имеет все, что захочет. У нее контрактов с итальянцами и французами на пять лет вперед. Если хочешь развлечься, я могу порекомендовать тебе парочку прекрас…
— Это ты меня не понял, Гена, — перебил приятеля Бойков. — Я хочу с ней познакомиться. По-хорошему. Так, как положено.
— Гм… Вот оно что! Ты на нее запал, так я понимаю?
— Правильно понимаешь.
— Что ж, девочка красивая. Я бы и сам не прочь с ней немного…
— Ты перестанешь болтать? — со злостью крикнул Бойков.
— О, черт, прости. Прости, Петр Алексеич. Знаешь ведь, у меня не язык, а ботало. Насчет твоей просьбы?.. Я попытаюсь что-нибудь сделать. Послезавтра, если я ничего не путаю, будет презентация и открытие нового бутика «От Синьори». Тамара должна там выступать. Я достану тебе пригласительный, если хочешь.
— Заметано.
— С тебя бутылка «Хеннесси».
— Хоть две.
— Ловлю тебя на слове. До связи!
— Пока!
Бойков положил трубку. Затем откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. И снова увидел это лицо. Это становилось похожим на наваждение. Лицо девушки манило его, притягивало к себе, словно магнитом. С этим лицом было связано что-то далекое, полузабытое, у чего был привкус счастья. И кокаин был тут совершенно ни при чем.
— Тамара… — беззвучно прошелестели губы Петра Алексеевича. Он улыбнулся счастливой улыбкой.
…День был трудным. Встать пришлось в семь утра. Затем — обычные процедуры по уходу за лицом и телом. Тамара делала все это механически. Мать еще спала. В последнее время она стала вставать поздно, к полудню или даже еще позднее. Да и после этого не спешила покинуть постель, лежала, закутавшись в одеяло, и щелкала пультом по каналам телевизора.
— Чувствую себя купчихой, — с виноватой улыбкой говорила она дочери.
— Глупости. Спи сколько хочешь и делай что хочешь. Ты достаточно поработала в этой жизни. Теперь пора отдохнуть.
— Чувствую себя совсем старухой, — со вздохом говорила на это мать. — Если не стану снова работать, совсем расклеюсь.
— Делай как тебе хочется, мама.
Однако, несмотря на все свои жалобы, мать не спешила устраиваться на работу, и Тамаре это нравилось.
Открытие бутика «От Синьори» обещало стать знаковым событием в мире моды Москвы. Готовилось что-то роскошное и пафосное. Когда-то Тамаре нравились такие шоу, потом начали вызывать раздражение, но в конце концов она к ним привыкла и стала относиться как к необходимой части своей работы.
— Во сколько вернешься? — поинтересовалась мать, провожая дочь в прихожей.
— Не знаю. Поздно.
— Я все же подожду. Я не так часто вижу тебя в последнее время.
— Не стоит, ма. Если не вернусь до полуночи, ложись спать, ладно?
На улице моросил мелкий дождь. Тамара раскрыла зонт и быстро зашагала к машине, которая дожидалась ее на стоянке. Настроение было так себе. Хотелось вернуться домой, заварить крепкого кофе, потом усесться в кресло с горячей чашкой в руках и поставить видеокассету с каким-нибудь старым, милым фильмом. Но — работа есть работа…
Все прошло как обычно. Без сбоев и эксцессов. Во время фуршета Тамара бродила по залу с бокалом белого вина в руке и беседовала со знакомыми. Этот ритуал тоже был необходимой частью ее работы. С тех самых пор, как Тамара стала «новой звездой модельного бизнеса». Щелканье фотоаппаратов, дежурные улыбки, ничего не значащие разговоры…
— Тома, можно тебя на пару слов?
Это был Гена Колядный, известный в Москве бизнесмен, «вкладывающийся» в модельный бизнес.
— Да, конечно, — кивнула Тамара.
Колядный взял ее под локоток и заговорил своим неизменно приветливым, сладким, как мед, голосом:
— Слушай, тут с тобой хочет познакомиться один человек.
— Что за человек? — устало спросила Тамара.
— Бизнесмен. Замгендиректора одной крупной фирмы. Занимается продажей автомобилей… Ну и еще кое-чем.
Тамара рассеянно отпила из бокала и так же рассеянно спросила:
— Ну и где он, этот твой автомобильный король?
Колядный вздрогнул и на какое-то мгновение изменился в лице.
— Ко… король? — переспросил он. — Почему король?
Тамара удивленно на него воззрилась.
— Это я так, к слову, — пожала она плечами. — А что случилось?
Колядный выдавил из себя улыбку:
— Ничего. Просто желудок прихватило — колики. А бизнесмен… вон он, у колонны. Пойдем. — И он повлек ее к колонне.
Бизнесмен оказался невысоким, но широкоплечим мужчиной со слегка одутловатым, но отнюдь не страшным лицом. Он был коротко подстрижен и улыбчив.
— Ну вот — познакомьтесь! — с сияющей улыбкой подвел Тамару к незнакомцу Колядный. — Позволь тебе представить, Тома, это мой старый друг Петр Алексеевич Бойков.