Жестокий роман
Шрифт:
Я молчу. Просто не представляю, как тут можно ответить. Все слова резко заканчиваются, даже обвинять его больше не тянет, смысла нет. Ведь заявил сейчас как на духу — проняла, зацепила, пошатнула привычный мир. Не стал отрицать истину.
И что теперь говорить? Благодарить? Умолять? Все равно ход снова за ним. Ему делать выбор. Пусть сам решает, какую сторону принять в итоге. Чувства против долга. Чья возьмет?
Я смотрю на него. Без слов. Он тоже смотрит. Потом укладывается на кровати, крепко прижимая меня к своему разгоряченному телу.
В моем глупом сердце опять загорается надежда. Идиотская. Наивная. Практически беспочвенная. Противоречащая всякой логике.
Если бы Марат решил меня спасти, так бы и сказал. Прямо. Если бы выбрал именно этот путь, ничего бы скрывать не стал.
Возможно, он сомневается? Гадает как поступить? Но разве это уже не является полным предательством… чувств? Его. Моих. Наших. Черт.
Затылок мучительно ноет. Голова раскалывается от боли.
Господи. Мне тошно думать. Муторно. Не хочу. Отказываюсь. Еще одну ночь желаю провести без тягостных рассуждений. Предпочитаю не рисовать в мыслях жуткие картины грядущей неизбежности.
Мы не занимаемся сексом. Даже не целуемся. Лежим и слушаем наш сливающийся воедино пульс. Никогда прежде молчание не казалось настолько уютным. И чужие объятья не дарили подобный покой.
Марат не торопится отправляться в ванную комнату, хотя с его почти маниакальным стремлением к чистоте, он регулярно посещает душ. После тренировок. После секса. Привычный ритуал, рутинный. Запах пота недопустим.
Но этой ночью все иначе.
Марат так и жаждет пропитать меня собой насквозь. Пронизать и прошить во всех существующих смыслах. Проникнуть гораздо глубже, чем прежде. Войти намного дальше, нежели способен его громадный орган. Наполнить до краев.
И я не против. Я не возражаю. Даже не пытаюсь очнуться от сладкого морока, враз окутавшего разум.
«Ты убила всех моих баб».
Его слова до сих пор отбиваются гулким эхом в ушах, отражаются в мощных толчках крови, что бьют по вискам.
И ты убил. Всех моих мужчин. Уничтожил. Раскатал по асфальту, в бетон закатал. Живого места не оставил. Все прикосновения стер. Содрал. Разодрал. Выдрал.
Ты меня взял. Как никто другой.
Когда я просыпаюсь на следующее утро, Марата уже нет рядом, и только смятые простыни не позволяют списать все происшедшее на дикую игру воображения.
Привожу себя в порядок, пытаюсь понять, как действовать, ведь проблемы никуда не делись. Мое дурацкое решение голодать и отказываться от воды явно придется отменить, иначе на побег сил не останется. Вообще, нужно поменьше идти на поводу у эмоций, рассудок лучше держать в холоде.
Соглашусь, легко и приятно верить в чудо, ждать, что мой жестокий хозяин пойдет против собственных принципов, против всей своей семьи, бросит вызов отцу, который для него царь и бог, единственный пример и авторитет на века. Но вероятность мала.
Нельзя полагаться на других. Надо размышлять над своим планом, прорабатывать
Звучит прекрасно. Только как воплотить?
Мои возможности очень сильно ограничены. Вокруг куча охраны. Тут комар мимо не пролетит. Повсюду установлены датчики движения, хитроумные сигнализации. А у меня больше нет той безумно дорогой штуки, которая способна все обесточить.
И Егор уже не поможет. Никто не поможет.
Ладно. Нужно напрячь мозги. Я же умная и образованная женщина. Преподаватель. Жаль, не воровка и не мошенница, тогда бы могла увидеть лазейку, узреть спасительный выход.
Эх, это не повод отчаиваться. Из любой, даже самой жуткой тюрьмы реально выбраться. Необходимо понять — как. Найти слабое место. Уязвимую часть в охранной системе.
Думай. Давай же. Думай. Вспомни все, что читала на тему побегов. Все, что смотрела и слышала прежде. Должна возникнуть идея. Должна протянуться нить к разгадке.
Появление Замиры отвлекает от раздумий.
— Я оставлю это здесь, — говорит женщина, выразительно кивая на поднос, где опять щедро расставлена различная еда.
Пожимаю плечами, не спешу показывать радость. Хотя признаюсь честно, я успела проголодаться.
— Спасибо, — произношу ровно и отступаю, пропуская служанку в комнату.
Замира улыбается и проходит вперед, а потом вдруг замирает на месте, как-то странно смотрит на меня, пошатывается.
— Я… я не… — начинает и замолкает, побледнев, а в следующую секунду падает на пол, будто подкошенная.
Проклятье. Что с ней?
Бросаюсь к женщине, опускаюсь на колени рядом с ней. Быстро проверяю пульс, слушаю дыхание. Нужно позвать слуг. Охранников вызвать. А еще врача. Срочно. Нельзя терять ни минуты. Может, у нее сердечный приступ?
Это серьезно. Люди не теряют сознание просто так, без причины. Или…
Или ее накачали? Усыпили? Подсыпали какой-то препарат?
Мой взгляд падает на поднос. Вокруг куча битого стекла, разлетевшаяся по сторонам еда. Но я холодею изнутри, увидев записку под съехавшей скатертью.
Белый лист. Размашистые строки, выведенные от руки темно-синей ручкой.
Я этот почерк из тысячи других почерков узнаю. Не спутать. Въедается в память моментально.
Тянусь за бумагой, цепляю лист дрожащими пальцами, читаю и перечитываю написанное там. Довольно лаконичное послание. Однако мне не удается сразу осознать и поверить в реальность случившегося.
Это правда? Это по-настоящему?
«Его кабинет. Быстро. Сейчас».
Вот что гласит записка.
А ниже приписаны какие-то цифры. Семь чисел, если точнее. Пытаюсь запомнить их, на всякий случай. Комкаю листок, прячу в карман спортивных штанов. Напрасно стараюсь перевести сбитое дыхание.
Опять смотрю на Замиру. Проверяю пульс уже на автомате. Бой крови ровный. Не думаю, что женщине нанесен серьезный вред. По крайней мере, надеюсь, что нет.
Бросить ее так? Оставить? Даже никому не сказать?