Живая душа
Шрифт:
Значит, первым делом тащимся к водопою, затем чистка, потом кормление, если я ничего не путаю… И проверить копыта, то есть подковы. Нера тихонько всхрапывает, когда я провожу щёткой по шее, осторожно переступает ногами, поворачиваясь так, чтобы мне было удобно. Старый маг трудится рядом со мной, оглаживая своего рыжего мерина и что-то неразборчиво ворчит в адрес коняшки. Не доверил, выходит, коня слугам? Молодец старик!
Закончив с лошадкой, я потопала к своему мешку упрятать щётки, но Влассир придержал меня за плечо и указал наш шатёр, возле которого уже суетились
— Лошадей я покормлю, иди погрейся у костра.
— Спасибо…
Ужинала я на автомате, через силу, да так и заснула с ложкой в руках. Сквозь сонную одурь видела нашего беркутчи и ещё старого мага, который долго не рассуждая, сунул мне в руки кружку. Не дождавшись адекватной реакции, старый «некромант» крякнул и с помощью Влассира влил в меня какое-то питьё. А затем из тумана выплыл незнакомый силуэт с дорожным одеялом в руках, меня вроде им укрыли и далее — темнота…
Кто уложил усталого ребёнка в одном из шатров не знаю, но проснулась я глубокой ночью резко, как от толчка, и попыталась сесть. Быстро не получилось, увы. Тело, натруженное в седле, запротестовало так, что на ноги поднималась я со стариковским кряхтением и до конца распрямиться не получилось… с первой-то попытки.
Так, палатка… справа храпит Влассир, на своём насесте нахохлился Тарх, слева спит ещё кто-то, укрытый плащом нашего «некроманта», небось это он и спит. Тоже храпит, как старый бегемот — вот это рулады! А запашок тут… как в школьной пацанячьей раздевалке. Множество мужчин да ещё и в походе — это сильно! Да и сама я не розами благоухаю, чего уж тут носом крутить. Запах конского пота перебивает все прочие ароматы, так что амбре в палатке стоит — мама не горюй. Разумеется, госпоже благородной невесте маги наколдуют полную бадью кипятка, а вот прочим придётся две недели минимумом обходиться, хорошо, если сегодня в каком-нито селе заночуем.
Шатёр у нас прямоугольный, середина занята горой барахла, спящие приютились вдоль стен. А в палатке не холодно, магический светильник даёт тепло и рассеивает тьму, делая из непроглядной ночи вполне себе приятные сумерки. По крайней мере свет спящим не мешает.
Прислушалась. Что-то же меня разбудило? Ах, да, тело требует прогуляться в кустики… Неудобно, да и неприятно спать в одежде, сапоги с меня стянули, а где они? А, ясно — у изголовья…
Натягиваю сапоги на голые ступни. Ага, глухая ночь за бортом, х-х-холодно, чёрт! Слева от палатки горит костёр, на камнях сохнет перевёрнутый котелок, стопка мисок и чьи-то портянки развешаны. Тело ноет, докладывая о повреждениях — в поясницу словно кол вставили, колени трясутся, во рту мерзкий привкус какого-то зелья, а мочевой пузырь вот-вот лопнет!
Даже не представляю куда брести по нужному делу, одни палатки кругом… а случись вернуться после облегчения, как найти свой вигвам? Беда-беда, огорчение…
От почти погасшего костра за палаткой оборачивается какой-то мужик.
— Чего не спится тебе?
— Да вот, помочиться бы…
— Иди направо, там яму выкопали, да не упади смотри!
— Так я ж не смогу стоя!
— Ты девчонка что ли? Ладно, пошли, посторожу…
Приключение моё закончилось хорошо, мужик честно отвернулся, затем снова доставил меня к палатке.
— Можно, я с тобой посижу?
— Да ты поспи лучше, — посоветовал добрый человек.
— Не, там мои спутники храпят, не засну. Да и носки высушить надо.
— Неси, посушим, — кивает мужик, — а то скоро и рассвет…
— А ты-то кем будешь в караване?
— Я-то, — передразнивает мужик, — я-то возница из Нутавы, а кто ты, дитя?
— Да, пожалуй, что и никто, — задумчиво говорю я, — не пришей кобыле хвост в общем… Можешь считать неудачницей.
— Неведомо кто в свадебном посольстве, — хмыкнул мужик, — что-то не верится.
— Верь-не верь, сама не пойму, что я тут делаю.
Мой собеседник подбрасывает дров в огонь, и становится очевидно, что это нестарый ещё дядя, лет ему чуть за сорок, и он явно не из нашего княжества, поскольку выглядит вполне привлекательно на женский взгляд. Правда, нос у него… Мой дед говаривал, что, мол, такой нос бог семерым нёс, а одному достался.
Мы сидим по разные стороны от костра, так что разглядываем друг друга с одинаковым любопытством.
— Да ты совсем ребёнок. Тебя как зовут, малышка?
— Экрима, а тебя?
— Мерон.
— Угу, рада знакомству.
— Так кто же ты, девочка?
— Да как тебе сказать… я нечто вроде ведьмака с непонятными возможностями.
— Да? И едешь в хвосте каравана. С чего бы?
— Без понятия. Куда сунули при отправке, там и еду. Говорю же, ущербная из меня ведьмачка.
— А чего умеешь?
— Да по металлу я вроде… — чуть не ляпнула «специализируюсь».
Мужик внимательно взглянул из-под нависших бровей, как-то помялся, языком поцокал… и достал из-за пазухи комок тряпок.
— Починить сможешь?
В явленном миру свёртке обнаруживается сломанный нож — рукоять пополам, кончик ножа отдельно, лезвие изогнуто в двух местах. Как это он умудрился?
Так… смотрим, заточка вроде двусторонняя, то есть это кинжал. Или нож? Коротковат для кинжала, но что я знаю о здешнем дизайне холодного оружия? Гарда, можно сказать, отсутствует… всё же нож. О, и странная нарезка по четверти лезвия ближе к началу клинка. Это ещё и пила на обушке? Отложив рукоять, принимаю на ладонь куски ножа. Странное ощущение… клинок словно умер, отклика нет!
Привычно потянулась к металлу, но… отклика нет как нет. Почему?
Мерон смотрит на меня с надеждой.
— Ну что?
— Это какой-то… мёртвый металл. Откуда он у тебя?
— А это мои соседи колодец копали.
— Ножом копали?
— Да что ты… на старое захоронение наткнулись, скелет нашли и вот этот клинок.
— И отдали тебе?
— Нет, я сам отобрал у них. Мёртвая вещь из старого могильника, всякое могло прицепиться, а у них дитя родилось недавно. Мало ли?
— Это да… может, отдашь мне? К тебе тоже что-нибудь прицепится… оно тебе надо?