Жизнь как женщина (донос)
Шрифт:
Бесшумно и неторопливо он двинулся ко мне, подрагивая хвостом. «Нехороший признак», — подумал я.
Я испугался, но почему-то не очень. Видимо, не осознал. (Встреча с барсом — редкость. Они пугливы.)
Барс остановился довольно близко от меня. «Достаточно для прыжка». Желания бороться за жизнь не было никакого. Мы посмотрели друг на друга.
Говорят, что животное отводит глаза от взгляда человека. Этот не отводил. Видимо, уже считал меня пищей. Он смотрел на меня почему-то голубыми, безжалостными,
Прошло несколько долгих, очень долгих секунд. Затем барс неторопливо повернулся и исчез за перевалом…
Внизу прояснилось. Стали видны склоны. Я спустился до «лавинки», где хозяева-скалолазы готовили в мою честь бешбармак. Водку из долины я поднял еще накануне. Налил стакан, руки мои слегка дрожали. Я основательно напился у них и уснул прямо на полу.
Сейчас эта женщина кажется омерзительной и страшной — все эти дремучие заросли в промежности, эти темно-коричневые, бахромчатые, покрытые волосами снаружи и сине-розовые внутри, жадно приоткрытые половые губы.
Лихорадит. Мутный и дрожащий окружающий мир. Озноб.
«Ты позвонишь?! Будешь извиняться или ждать, пока я от тебя камня на камне не оставлю?» Я не хочу видеть тебя такой! Нет, не хочу!
Опять белые носочки. Тоже ведь — эпопея! Представьте себе, практически она их не снимает никогда.
Как в гробу.
И когда трахается — тоже.
Направленные в зенит и разведенные, мощные, увенчанные носочками торчат ее ноги, а между ними, у основания этой пирамиды, где тепло, копошусь я, добывая трением оргазм.
А дело в том, что у нее ноги постоянно мерзнут. Не женщина, а передвижной госпиталь.
В тему…
Холодно на улице.
Как в ту новогоднюю ночь…
Я провожал Ванечкину девушку домой, на Исполкомскую. Почти дошли до дома — какой-то темный переулок, упирающиийся в ее парадную.
Из подворотни двое длинных, внезапно. И сразу нож у живота.
«Шубу, пальто и деньги — по-быстрому!»
Холод в животе. Тоска. Время потекло медленно-медленно, в нереальности.
Лица плохо видны.
Снимаю с себя шарф — целую вечность. Передаю тому, у которого нож. Он отводит руку с ножом от живота и двумя руками подхватывает шарф.
Неловко ударяю его в лицо, выталкиваю девушку на мостовую и кричу: «Беги!»
Мгновенно. Второй стоит, как мумия.
Время стремительно полетело. Перебегаю на ту сторону переулка, где у ремонтирующегося дома грудой лежат кирпичи. Поднимаю один. Возвращаюсь.
(Зачем? Стыдно за мгновение страха?)
Они ждут меня.
Выбросил кирпич — неудобно. Снова ударил того, что с ножом. Опять не очень удачно. С их стороны никакой активности. Получил по морде и стоит.
Присмотрелся — оба бухие.
Из парадной, где живет Ванечкина девушка, вывалилось несколько мужиков в рубашках и
Торопливо направляются к нам.
Двое повернулись и неспеша пошли по переулку…
Никто их не догонял.
— И представьте себе, вот я на ней женился (а ведь был готов) — через неделю эти замечательные внешние данные, кишлаковое миропонимание и истерические горные выкрики доведут меня до катарсиса.
А как будет раздражать то, что сейчас радует? Это отдельная тема. Большая. Потребуется эссе. Там я напишу про подружек — важный нюанс.
Особенно одна — тронутая на сексе «мечтательница».
Каждый раз у нее «мужчина моей мечты».
Сейчас некто богемный с велосипедом и «жуткой» эрекцией.
Когда я ощупываю ему брюки, он у него такой большой и крепкий… Белесые ресницы и удивленно-простодушный взгляд серых глаз — естественно бесстыдна. «Но он почему-то со мной не спит, не хочет — говорит, что жена».
(Видимо, у них с Юлей одна проблема.)
«Ты как-нибудь все-таки воткни его в себя, а то он велосипедную раму хуем переломит, и возникнет уличный инцидент. Даже ДТП».
Или она обкуренная всегда, или экзальтированная, не понять.
У супермаркета нищего по-прежнему нет. Плохой признак.
«Господи, пусть она оставит меня в покое! И где она?! Где? Может, больна?»
Как у собаки, которая не знает, где находится ее хозяин, у меня появлялось беспокойство.
«Это не она больна, это я».
Не звонит. Хорошо, позвоню я.
Позвонил. Вежливо попросил десять минут для разговора. Последовало приглашение. Пришел.
Она стояла у открытого окна с сигаретой. Слушала. Ей не нравилось. (Да и кому понравится?)
Не более.
— А я хочу, как все, — лежать и читать, ходить в парикмахерскую, на массаж и в магазин. И нигде не работать. Разве это плохо?
— Это не плохо. Только за чей счет? Чем будешь расплачиваться — венболезнями?
— Не понимаю только, как боги, создавая твою плоть, забыли про твой дух? Видимо, надеялись на тебя.
Так что какая-то надежда у тебя есть, пока.
Не удостоила ответом.
Тогда вот что тебя ждет, примерно: сувенирная лавочка. Торгуешь, счастливая от непонимания. И раз в неделю секс — после подсчета выручки.
Или, возможно, через много лет. Дома под электрической настольной лампой. Одинокая. Больная. Брошенная всеми. С хроническим воспалением глаз и книгой в руках. Седая. Закутанная в теплую шаль. В носках.
Ты не любила, и тебя не будут любить.
Ученик, вечная сигарета во рту. Язвительная. Репетитор.
Все-таки достойней, чем в лавке.
Так будет, если ты не разозлила судьбу. Я ведь тебя долго не видел. Может, уже поздно.
И поплывешь ты по своему Обводному каналу, совокупляясь с отбросами.