Журнал «Юность» №07/2024, Литературно-художественный журнал

Журнал «Юность» №07/2024

Литературно-художественный журнал

5.00 + -

рейтинг книги

Шрифт:

Поэзия

Александр Агалаков

38 лет. Родился в Барнауле. Окончил Алтайский государственный институт искусств и культуры по специальности «актер драматического театра и кино», «режиссура любительского театра».

В настоящее время являюсь режиссером Крепостного театра (единственный частный театр в Алтайском крае). Люблю собак и путешествия.

* * *

Это был обычный сентябрьский вечер,Это были чувства с «французским» наполовину,Это были двое, случайная встреча,Это было им так необходимо.А потом были танцы и в дверь соседи,Разводные

мосты вспороли город.И летели в закат на трамвае последнемБез билетов с тобой и остановок.

* * *

От тебя сигаретами пахлоТерпкими, мятными.Солнце падало,Оставаясь в глазах,Яркими пятнами.В прятки мы заигрались с тобойС чувствами, счастья миг.Сможем ли мы заглушить эту боль?Вряд ли я, вряд ли ты.

* * *

Август. Блики заката на подоконнике.Лето, не умирай, лето, не уходи!Не умирай, молодость!Как там было у Маркеса?«Умирали от голода и любви»!Лучше уж так, захлебнуться пожарами,Добро пожаловать в осень!Август и через одиннадцать заново,Даже если не хочешь.

ОСТАНОВКА ПРИВОКЗАЛЬНАЯ

Мужчина и женщина на остановке.Двенадцать без четверти,Не уехать.Сплетаются жизни в стеклянной коробке,И ближе не будет уже человека.И ближе не будет уже, как ни странно.Кольнуло в груду и дернуло веко.Под фонарем Привокзальное танго,Двенадцать без четверти,Не уехать.

* * *

Мандарины на второй платформе.Через час ты улетаешь в Лондон.Улетают чувства, улетают годыНавсегда из этой жизни зимы.Ты смотрела вниз, сжимая руку,Говорила что-то про«пиши», молчала.Бегали глаза, дрожали руки,Чем не сцена голливудского финала.Спросите: «Бежал?»Бежал за самолетом!И кричал, до одури кричалБогу, Черту и Пилоту,Чтоб ее назад не возвращал!

Артем Красилов

29 лет. Родился в Барнауле, пишу здесь же, с пятнадцати лет. Периодически участвую в литературных мероприятиях родного города. Публиковался в сборнике «Говори». Веду собственную страницу со стихами в социальных сетях.

У тебя за окном расплескался пустырь,Хаотичным пятном по пейзажу района.Фонари накрывают тусклым светом кусты,Как худым одеялом ночь греет бездомных,Одиноких и вросших клочками в бетон,Что распался на время, на память, на пазлы.Арматурные спицы в переломе стальномЛезут в даль поднебесья, убегая от грязи.У тебя за окном расплескался пустырь,У меня есть такой же, он внутри меня душит.Я его, словно дворник в хмелю, запустил,Как тебя запустил в свою хрупкую душу.

на землю падали дождем метеориты.я выбежал во двор, я впился в небоглазами, что блестят мечтой разбитой.я в пламени выискивал ответы,но находил лишь новые вопросы,что грузом камня падали на плечи.и даже жизнь тебя когда-то бросит,морально перед этим покалечив.танцуй и смейся, плачь, сотри колени,в попытках выбраться сквозь тишину бетона.здесь страшно осознать, что был не с теми,что есть любовь, после которой сломани ты, и все твои заученные схемы.внутри горят остатки механизмов.как ни пытайся – победит система.настройки сброшены к одной последней жизни,где вероятны тысячи событий.кто ненавидел, кто хотел быть рядом.на землю падали дождем метеориты,я их встречалпустымпотухшим

Утихнет

музыка, хрустальных клавиш звонПовиснет в воздухе, прошу молчать о главном.Мы были здесь – так молоды, спонтанны.Давай с тобой не будем о былом.Не будем вспоминать средь этих звезд,Как юность нам стреляет подло в спину.И мы, что были ей необходимы,Себя пустили, впрочем, под откос.А разница? Последних окон светНам станет знаком прошлого уюта.И мы, зашедшие в него из ниоткуда,И наш счастливый, но потерянный билет.Молчи со мной, а значит, навсегда,Оставь во мне трепещущие раны.В конце – мы жили. Молоды, спонтанны.Мы были здесь, почти что навсегда.

Разбег, прыжок в измученную ночь,Туда, где правда заставляет сделать выбор:Хранить внутри ржавеющие глыбыИли со скрежетом все это превозмочь,Как режут загноившуюся плоть,Без анестетика, в последнем рвенье выжить.Когда того, кто был к тебе всех ближе,Нужно простить, забыть, перебороть.

Я расскажу тебе о том,Как прячутся в рассвете звезды,Что жизнь понять еще не поздно,И что для нас найдется дом,В который хочется идти,Чтоб согревать уютом вечер.Я расскажу тебе про вечность,С которой нам не по пути.Про молчаливую тоску,Что во дворах царит, как данность.Про то, как память разыгралась,Когда приткнули ствол к виску.Про то, что очень хочешь жить,Но почему-то рвешь все грани.И как пытаешься оставитьКороткий миг, хотя бы нить.Про то, как в полной тишинеСнег нежно падает на плечи.И ты – душевно покалеченТем, что все кратко на земле.

Михаил Максимов

Родился в городе Славгороде Алтайского края. Лауреат фестивалей «Издано на Алтае» (2019, 2020), победитель поэтического фестиваля «Крылья» (г. Бийск). Коллективные сборники: «Между», «Взгляд молодых», «Говори», «Паром». Книги: сборник рассказов «Соленые огурцы», поэтический сборник «Пережи/евать». Живет в Барнауле.

ПРИКОЛ

Я всех слышу через потолок,Я всех слышу через пол,Слышу в стенах ток —вот прикол.Все земное – в шторах свет,Перечеркнутый окном,Холодом его согрет.Вот прикол.Я приколы принимаю все,Я и правду отличу от лжи.Самый главный наш прикол —это жизнь.

ПАКЕТ

Я взял в руки кусок света,Он был ярок, изнутри горел.Тепло проникало глубоко,Пальцы покраснели.После услышал голос,Он, кажется, даже пелВ голове,И там было:Нужно взять пакет,Выйти на улицу.Держать его в руках,Наполняя ветром.Вернуться обратно,Принести ветер домой.Аккуратно и незаметно,В этом безумии —Адекватного мало.Открыть пакет,Позволить ветруГулять по квартире.Заполнить легкие —ТяжелымУличным воздухом.Накрыться одеялом.Чтобы квартираСтала улицей.Мир стал большим,Почти нужным.Как этот пакет иПустота в нем —Которая не пустота, аШершавый выход наружу.Дыши,Воздухом вне,Воздухом закрывая глаза.

1 2 3 4 5 6 7 8 9