Зигзаги судеб

Бондарев Игорь

Продолжал движение в сторону моста через реку, я, мало-помалу начал осваиваться и привыкать к этой машине. Опустив все стёкла, включил магнитолу. По-видимому, прежний хозяин этого "БМВ" имел слабость к качественной автомобильной аудиоаппаратуре. Великолепный псевдоквадроэффект привлекал и редких прохожих, и проезжающих водителей. Я прибавил скорость. Зазвонил мобильный телефон. Остановившись, взял трубку. Звонила мама. Голос её был тревожен.

– Сколько тебя ещё ждать? Ты в порядке?

– Да, мама, всё хорошо.

– Ты сел в автобус?

– Не совсем.

– Что значит: "не совсем"?

– Еду на

машине. Буду минут через сорок.

– Ну, хорошо. Ты успеешь на ужин. Пока.

Я бросил трубку на переднее пассажирское сиденье, завёл двигатель и тронулся с места. Теперь мне уже не казалось, что машина медленно разгоняется – то есть, по сравнению с "Маздой" отца, медленно, конечно, а вообще-то… очень даже ничего. Приобретя этот автомобиль, я ничем не рисковал. Тут только радиоаппаратуры на эту сумму, что я заплатил, если не больше – в багажнике ещё слаженно бухало два басовых аппарата высшего класса. Машину можно будет и себе оставить, а можно будет выгодно продать соседу – с руками оторвёт, он любитель подобных штучек. Сделает свой тюнинг – он это умеет – и продаст за шальные деньги… В любом случае, я ничего не потерял.

Набрав скорость около ста десяти километров в час, еду в сторону моста. Притоптывая левой ногой в такт музыке, правой поддаю газу – хотелось порезвее преодолеть. Первые два фонаря на мосту не горят почему-то, не припомню такого… О, чёрт! Убираю правую ногу с педали газа, в следующее мгновение заношу ногу над педалью тормоза…

Дело в том, что справа от моста есть небольшое ответвление дороги, и расположено оно под очень небольшим градусом, по отношению к мосту. Каково его назначение – ума не приложу. Должно быть, чисто техническое, скажем, для того, чтобы поставить там временно какую-нибудь дорожную технику. Это даже не дорога, а небольшой отрезок, который заканчивается тупиком в виде бетонных столбиков, на которых закреплены стальные тросы. Я, из-за слабого света фар и двух неработающих фонарей, попал именно на этот отрезок. Но что это? Ни столбиков, ни тросов не было.

Плавно нажал на тормоз и остановил машину, затянув ручной тормоз, вышел из нее. Никакого тупика. Длинная, чуть извилистая дорога, изгибаясь, уходила вдаль. Если бы было светло, я бы сказал, что она теряется за горизонтом, но поскольку в сумраке фары светили не так уж далеко, я не рискну говорить именно так. Очень странно. Я проезжал здесь три дня назад – ничего подобного не было. Ну, просто не могли дорожники сделать такой объём работы за три дня!

Мысль о том, что я заблудился, я с негодованием отогнал – я езжу здесь четыре года! Я ещё, слава богу, не рехнулся… Ну, всё правильно, вот он мост, слева. С шумом, словно специально для меня подтверждая правильность моих выводов, проезжают машины.

Я достал из БМВ бутылку кока-колы, открутил пробку и сделал несколько больших глотков, поперхнувшись, закашлялся. Тьфу, вода тёплая, почти как чай, пузыри пошли носом. Закрутив пробку, я с негодованием забросил бутылку на заднее сиденье.

На дороге, куда меня занесла нелёгкая, никого не было – ни домов, ни дорожных знаков. Мысли путались в голове.

"Может быть, это какая-то стратегическая дорога, которую построили фирмы всего штата в пожарном порядке, за одну ночь?"

Я посмотрел на качество дорожного покрытия и рассмеялся. Такие дороги делали… Не знаю, когда делали такие дороги, во всяком случае, я таких не видел. А если и видел, то в прошлой жизни. Её сделали, мягко говоря, не вчера. Она, наверное, помнит ещё Кеннеди. Или его папу и маму. Ха-ха.

Сажусь в машину и еду. Нет, не на мост. Меня раздирало любопытство. Наверное, нездоровое, постольку, вместо того, чтобы ехать непонятно куда на ночь глядя, и, главное, зачем, когда мне давно нужно было бы давно быть дома, я поехал вперёд. Для чего – не знаю.

Проехав совсем немного, я подумал, что стоило бы позвонить домой, сказать, что задержусь ещё немного. Нащупал мобильный, лежащую на переднем пассажирском сидении. Не понял. Проверить карточку… И больше ничего на экране не высвечивалось…Какую ещё карточку? Я сегодня пополнял счёт, и, между прочим, на приличную сумму. Попробовал связаться по бесплатному номеру с оператором – не вышло. Телефон не работал. Не оглядываясь, швырнул трубку на заднее сиденье, попал в стекло. Не разбил, слава богу. Стекло. Трубка тоже цела.

Почему-то перестала работать магнитола. Экран светится, а толку… Перебрал все станции – безрезультатно, вернее, нашёл только пару. Которые работали в монофоническом режиме. А музыка… Элвис Пресли, Литл Ричард, Битлз, Лед Зеппелин… Сплошное ретро. Что это всё значит? Антенна вроде бы в порядке, во всяком случае, визуально. Что за дерьмо мне подсунул хитромудрый менеджер? При таком качестве радиопередач, в такой крутой аппаратуре нужды нет. Ну, Константин…

Вдруг вдали засветились фары машины, которая ехала навстречу.

Я вышел из машины и поднял руку. Машина остановилась. Тоже "БМВ", только помоложе лет на тридцать и с откидным верхом. Количество пассажиров явно превышало количество посадочных мест, предусмотренное фирмой-изготовителем. Все, включая водителя, были примерно мои ровесники – четверо парней и четыре девушки. Они пребывали в состоянии лёгкой эйфории. Бутылка мартини переходила из рук в руки. Кроме того, они курили марихуану.

Одна из девиц, в очередной раз, приложившись к бутылке, крикнула:

– Давай с нами!

Я спросил, указав на дорогу, в направлении моста:

– Что это за дорога?

На что водитель ответил:

– Приятель, здесь же тупик, неужели не знал?

Все дружно рассмеялись.

– Надо же так накуриться! – хохотал один из пассажиров.

– А мы что, лучше? – недоумевал другой. – Какого чёрта мы-то сюда поехали?

– Как проехать на мост? – крикнул я, стараясь заглушить звуки музыки, временами, заглушаемые дружным хохотом жителей свободной страны.

– Какой ещё мост?– удивился водитель. Он дал газ, резко выкрутив руль влево, выполнил разворот. Машина быстро удалялась. – Не задерживайся…– бросил водитель напоследок.

Я сел в машину, и тоже развернулся, только в другую сторону. Пора домой, хватит поисков и экспериментов. Проехал совсем немного – путь преградили столбики, опутанные тросами. Тупик. Откуда же я тогда ехал? А где же мост? Ни огней, ни машин… Я с чувством укусил себя за палец и вскрикнул. Нет, это не сон. Как я перемахнул через столбики? Где я? Я снова развернулся и поехал по незнакомой дороге. У меня не было другого выбора. Где этот чёртов мост? Куда мне ехать? Нет никаких примыкающих или пересекающих дорог. Куда ведёт эта чёртова дорога?!