Змееносец. Сожженный путь
Шрифт:
– Спасибо, кивнул Патрик, взяв книгу.
– Вы смотрите, а я, должен вас оставить на несколько минут. Отдать распоряжение своей помошнице. Она такая молодая, что может наделать глупостей, усмехнулся синьор Грава, встав у дверей. Такая неопытная, смутился он, подняв глаза к потолку.
– Да, конечно, чуть кивнул головой Патрик.
Когда дверь закрылась, Патрик открыл книгу, и увидел серый конверт. " Ну что же, посмотрим, правила игры, или, скорее всего, условия Николя Мореля." Патрик положил книгу на стол, открыл конверт, и развернув лист, прочел. " Два пирата, клад нашли, но не поделили... Один из них, ушел, но к дому не дошел... Второй пошел на остров, но заблудился ночью... Вот незадача,
Патрик сложил листок пополам, и вернул его на место, в книгу, между страниц. В комнату вошел синьор Грава. В руках у него был маленький поднос, с чашкой кофе. Патрик сразу узнал этот запах.
– Я хочу угостить вас, прекрасным кофе, улыбнулся синьор Грава.
– Дурманящий запах, усмехнулсяя Патрик, глядя на чашку.
– Это мой фирменный рецепт, не пожалеете, гордо произнес синьор Грава, поставив поднос на стол. Прошу вас, придвинул он чашку на блюдце, Патрику. Угощайтесь.
– Спасибо, кивнул Патрик. С удовольствием.
"Великолепно, прикоснувшись губами, к теплому напитку подумал Патрик. Глоток, совсем маленький... Восхитительно! Вкус необыкновенный!"
– Вам понравилась книга? улыбался синьор Грава.
– Да, экземпляр прекрасный.
– Тогда, мы можем договорится в цене, радостно произнес синьор Грава.
– К сожалению, меня не увлекает Гюго, допив кофе, ответил Патрик.
– Жаль, опустил плечи синьор Грава.
– Сколь вы хотите за книгу?
– О! слова коллекционера, оживился синьор Грава. Самая малость, всего пятьсот долларов. Это только для вас, расплылся в широкой улыбке синьор Грава.
– Вы собираетесь эмигрировать в Америку? усмехнулся Патрик.
– Я глубоко думаю о этом поступке, тяжело вздохнул синьор Грава.
– Ну что же, у меня есть с собой данная сумма. Случайно , улыбнулся Патрик.
– Вы не поверите, как я верю в случайности, они, в современном мире, полные совпадения. Как вы думаете?
– Не знаю, пожал плечами Патрик, достав из своего бумажника деньги. Вот положил он на стол, нужную сумму.
– Прекрасно, улыбался синьор Грава, ловким движением подцепив купюры. Сейчас я лично, упакую вашу книгу. Вытащив из ящика стола, кусок цветной бумаги, и ножницы, он быстро и ловко, отрезал нужный по размеру кусок, и через минуту, книга лежала, перед Патриком, как подарок от магазина.
– Вот так, довольный собой, улыбался синьор Грава.
– Спасибо, кивнул Патрик, поднялся, взял книгу, и вышел из комнаты.
В магазине, за прилавком стояла Лаура. Он еще раз взглянул на нее, она на него... "Поразительно, она очень красива, а прячет себя здесь... А может, это только мой вкус? Снова неуверенность, зачем, нахмурился Патрик, выйдя на улицу." Мимо проехало такси, и остановилось. Из салона вышла пожилая дама с корзинкой. Патрик прибавил шаг, и сел в такси.
– Куда, недовольно произнес, мрачного вида таксист.
– Отель Триест, сухо ответил Патрик.
"Занятный он, этот синьор Грава. Исполнительный, симпатичный, и очень бережливый человек, подумал Патрик, глядя на книгу. Бумаги отрезал ровно столько, что бы обернуть, и не сантиметра лишнего. А деньги... Когда его вербовал Клод, тот с радостью согласился, но деньги затребовал вперед. Много разглогольствовал о мотивации, риске, и другой ерунде. Вот и сегодня, деньги попросил вперед, не стесняясь. Да, это хорошо, знать что агент, готов на многое, за деньги. Но, очень плохо, что его можно перекупить, за большие деньги. Клод использовал его, как почтовый ящик, большее не доверял. Я понимаю почему... Жадность к деньгам,- порок. Морель... Я сел с тобой, в одну лодку... Осознанно? Теперь да, я подумал, у меня обстоятельства. Мне очень тяжело, доверится, поверить... Я тысячу раз думал об одном... Будет так, как будет. Все, больше не хочу, "пилить себя", ненужными рассуждениями. Наша встреча, второго числа, через два месяца, в Копер. Точка."
Лето 1993 год. Подмосковье.
Берега, берега...и не видно следа, все обрывки запутанных фраз. Ты одна, не беда, может быть холода, обожгут твою жизнь навсегда... Горы, ущелья, низины, светится низкий туман, где же вы, те роковые, что не пустились в обман... Сколько вам нужно терпения, что бы взорваться внутри, что же за люди такие, пинают себя в грязи... Босые ноги уставшие, шлепают в жухлой траве, кто то плюет на прошлое, а некоторые уже... Годы, дни, недели, пробегают шаловливо искря...Падают робко капели, музыкой нежной звеня... Меняют дожди метели, и солнце уходит не зря... Свечка, огонь, пожарище, сколько кипело в котле, больше не будет товарищей, не зря поминали кумач, кричи не кричи, позорище, хоть плач, хоть плач... Нехотя ропщут живущие, хмурые смотрят на день, сколько "раскольников" ждущие, придут сегодня к тебе... Час, минута, секунда, стрелки по кругу бегут, что в твоем имени глупом, только распятая чушь! Верим, не верим, каямся, что бы продать молчим... В землю глаза "опустивши", ропот слышим внутри...Кушать, обедать, жрать, только об этом мечтаем, на остальных наплевать, мимо прошли, за краем... Миг, остановка, мгновение, жизнь продается за грош, где же оно, это рвение, откуда его возьмешь... Плачет в ночи ребенок, мать не смыкает глаз, продали все, только тело, осталось одно продать... Тишина, синева, перекаты, там вдали, заискрилась река, может были и мы виноваты, когда сбросили все, навсегда...
Провинциальный рынок... Просто базар. Да, место где каждый, в голодное время, хочет найти еду, одежду, "курево", и даже удачу. В маленьких городах, тяжелее всего, узнают друг друга, за версту, сплетничают за четверых, а завидуют за дюжину... Провинциалы... Пожилая женщина, в серенькой кофточке, сидела на табуретке, возле перевернутого ящика, на котором стояла стеклянная банка, полная окурков, разных сигарет.- Чинарики, чинарики... Кому курево, табачок, негромко бубнила она себе под нос, глядя на банку
– Почем, остановился мужик, в заштопанной рубахе.
– Недорого, бубнила женщина.
– Слушай бабка, а на мясорубку поменяешь, поморщился мужик, оглянувшись. Хорошая вещь, махнем, тряхнув авоськой, в которой блестела заветная вещь, бойко спросил мужик. А? Ты мне свой "бутыль", с табачком, а я тебе домашний агрегат? Котлеты будешь делать, или еще чего, настырно предлагал мужик. Согласна?
Женщина медленно подняла голову, посмотрела на измученное лицо мужика, и тихо ответила:- На что она мне. Я мяса уже год не видела.
– Помилосердствуй женщина, зачесался мужик. Курить охота, мочи нет! Понимаешь меня, выть желаю, орать, стукнув себя в грудь кулаком, сказал мужчина. Эмоции через край, рвут душу, табачку надо! взволнованно говорил он. Я уже вокруг дома, все пособирал, и соседний обошел, тяжело вздохнул мужик. Да там и своих желающих, хоть отбовляй, махнул рукой мужик. А бросить не могу, понимаешь, подохну. Это как с перепоя, опохмелится не дать,- преступление! Знаешь ведь? Зарплату подшипниками дают, для станков, а куда их деть, "черт бы их побрал"! Жена в больнице работает, им за полгода ничего не дали, тяжело вздохнул мужик, глядя на женщину. Пожалуйста, возьми мясорубку, протянул он авоську.