Шрифт:
Золотой Орк 3.
Знаете, бывают неудачные дни. Они у каждого случаются. Когда все из рук валится, или просто что-то идет не так, как запланировано. Например, вместо горячей воды включишь холодную. Или чайник в холодильник поставишь... просто мозг отказывается правильно работать. Думаю, с каждым бывало такое. Гораздо реже бывает, когда не задается несколько дней подряд, а то и целая неделя. Увольняют с работы, попадаешь в аварию, заболеваешь какой-нибудь простудой... Нет, у меня так не бывает. Я же орк, в конце концов. Если уж вставать на полосу неудач - так на всю жизнь. Сколько
Но ведь не дадут, гады! Ни разу еще за все время обитания в этом мире у меня не выдалось достаточного количества свободного времени для того, чтобы отдохнуть. Я, конечно, все понимаю, выносливость у меня прокачанная, но сколько можно, в конце концов?! Почему во всех бочках затычкой служу именно я? Впрочем, это уже третий вопрос...
Позвольте представиться: Лют. Имя такое. Странновато, спору нет, но какое уж есть. Не сам выбирал. Назначила мне его система, когда я только-только попал сюда... Наверное, у неофитов, только начавших погружаться в мои приключения уже возник вопрос: "а что такое система?". Ну, как выражаются коренные обитатели этого мира, система - это воля мира. В какой-то степени так и есть. Меня, как и еще примерно пятьдесят миллионов игроков, нежданно-негаданно забросило в этот мир. И, как бы странно это не звучало, мир этот до боли в одном месте похож на игру. Здесь у каждого "игрока" есть интерфейс, навыки, характеристики и практически безграничные возможности. Как, впрочем, и в любой уважающей себя РПГ. Есть, конечно и отличия. Сюжета нет. В смысле, основной сюжетной ветки.
Не знаю, как у кого, но у меня возникает стойкое ощущение, что мир, в который мы попали, существовал и до нас. А наше прибытие просто одно из многочисленных событий, которых здесь и так происходит довольно много. В общем, каждого игрока, попавшего сюда, просто-напросто отпустили на все четыре стороны. Ну они и побрели кто куда... Для справки: никто из нас, игроков, не знает, как мы сюда попали. У большинства людей память отшибло напрочь. Нет, неверно выразился... Память о предыдущей жизни есть, но у всех и каждого она обрывается в самый неожиданный момент. Например, человек еще четко помнит, как только что ел бутерброд и - оп!
– он уже здесь. В мире, полном опасностей и магии...
Ах да, я же хотел представиться. Лют. Это я уже говорил. Я орк. Золотой орк. Странное сочетание, это да. Но такие правила у этого мира. Хотя нет, я - исключение из правил. Так вот, я игрок. И я орк. В этом мире игроки могут быть только людьми. Да-да, созданием персонажа в начале игры тут и не пахло. Что дали - тем и пользуйся. Я же стал орком из-за ряда событий, мне неподконтрольных. Однако результат налицо: я больше не человек. У меня жуткая рожа, большие клыки и почти черная кровь. А вот золотистая кожа (взамен обычной у орков красной) уже подарок от бога войны Ллоса, благодаря которому я и стал тем, кто я есть. Дело в том, что золотую кожу получают те представители рас, которые являются прямыми потомками богов в первом поколении. Сыновьями или дочками, если говорить точнее. Какое-то время я думал, что мне единственному посчастливилось стать таким уникальным, но затем я собственными руками создал подобного себе... эльфа. Точнее, эльфийку. По ряду обстоятельств эта самая "золотая" эльфийка является моей рабыней... Но об этом позже.
Я говорил про неудачные дни. И про свою неудачную жизнь. К такому выводу я пришел, когда меня в который уже раз отправил на перерождение бог ремесел, Брэггторн. Имечко у него еще хуже моего... Стоит, наверное, описать ситуацию, в которой я оказался. Мы с моими друзьями (с которыми я познакомился в своих странствиях) решили основать клан. Кого я обманываю!? Меня просто поставили перед фактом. Мол, Лют, ты теперь у нас глава. И, что самое странное, система спустила это на тормозах. Просто закрепила за мной клан и все. Собственно говоря, клан называется Кровавый Клык. И я его глава. Ну, если быть честным, то под моим началом еще два клана находятся. Орочий клан Северного Клыка и Тролльский клан Каменной руки. Мы сейчас все вместе обитаем на острове Золлки. Хотя, его, скорее всего, уже переименовали... Глава из меня так себе. Управлять людьми мне лень, так что я стараюсь "гаситься" где-нибудь подальше от своих владений. Впрочем, мне "лень" делать вообще что-то, что мне не нравится... Например, в последний раз, когда я ушел от своих обязанностей главного, мне пришлось отправиться с дипломатической миссией в царство Подгорник, где обитают великаны плечегоры.
По дороге произошло много чего. Как результат моих приключений, я потерял руку (хотя у меня уже новая почти отросла), сильно исхудал и слегка помутился в рассудке. Впрочем, трезвой оценки ситуации у меня и до этого не было... В общем, знакомство с плечегорами у меня как-то не задалось. Меня сначала побили, потом долго пытали, а затем еще и раздавили какой-то каменной плитой (по недоразумению называемой "алтарь") и отправили к своему довольно кровожадному богу. С какого рожна Брэггторн так резко возжелал меня убить - не знаю. Другое дело, что я после каждой смерти исправно возрождаюсь... Все таким же голодным.
– Лосс вас всех раздери...
– Проговорил я, в очередной раз возрождаясь, -Наверняка мясо в сумке испортилось...
А оно, скорее всего, уже давным-давно испортилось. Слишком часто я умираю. Времени уже порядком прошло. Между возрождениями в среднем проходит шесть часов. Именно "в среднем" я не ошибся. В различных локациях время возрождения (согласно моим личным наблюдениям) может варьироваться. В большую сторону не знаю, но в меньшую - точно.
– Ллос?..
– Проговорило гигантское существо, прячущееся в стальном тумане.
Может ли туман быть стальным? Или мне называть это дымкой? Но дымка тоже не может быть стальной. Ладно, пускай будет стальным. В общем, этот туман полностью состоял из мелкой стальной стружки. Я при каждом вдохе чувствовал, как раздирается моя глотка. А вот моему противнику неудобств подобный туман явно не доставлял. Кстати о нем. Бог ремесла Брэггторн. Я его представлял немного иначе. Ну уж явно не как такого туманного монстра, который своими очертаниями чем-то напоминал дракона. При этом не похожего на того, который встречался мне до этого. Тот дракон больше напоминал летучую мышь с чешуей и возможность колдовать огненную магию. Брэггторн же был похож на стандартного европейского четырехлапого дракона. Правда, отчего-то довольно мутного. Его очертания периодически расплывались, а иногда и вовсе становились неразборчивыми. Единственное, что оставалось неизменным - глаза. Большие такие, злобные... И как такое существо стало богом ремесла? Я бы пытался вызвать такую тварь разве что в языческих обрядах... Да и вообще, с какого рожна ему жертвуют живое существо. Тут явно что-то неладно.
– Это, случаем, не тот недавно объявившийся бог войны, про которого я слышал?
– Спросил меня бог.
– Тебе-то какая разница?
– Спросил я в ответ еле слышно.
Громче просто не получалось. Сил не было. Выдохся я. Умирать от голода или внутренних кровотечений, надышавшись металлической стружкой - утомительное дело...
– Просто интересно, что такая букашка может знать об одном из богов...
– Ты на меня смотрел вообще?!
– Уточнил я.
– Да уже давно любуюсь.
– Прогремел голос моего пленителя, -В моих чертогах, знаешь ли, не так много развлечений.
– Тогда мог бы уже обратить внимание, что у меня цвет кожи золотой.
– Слабо шевельнулся я на полу.
– И...
– Да ты совсем тормоз...
– Вздохнул я.
– Может пояснишь?
– Если дашь поесть - поясню.
Я выжидающе смотрел на Брэггторна. Хотя, я вообще не уверен, что это он. Не думаю, что бог ремесел выглядел бы именно так. У него бы были хотя бы атрибуты какого-то ремесла. Здесь же... нет ничего. Вообще. Все обозримое пространство заполнено тьмой и стальной стружкой, витающей в воздухе. Если он и бог - то точно не тот, к которому меня отправляли. По крайней мере, я так думаю.