Зябрики в собственном соку, или Бесконечная история
Шрифт:
— Поступать хочу. В институт.
Афосин — городок немаленький, на карте как миллионник обозначен и институтов там наверняка вагон с прицепом.
— Да вот беда…
Я сделал паузу.
— …деньги у меня утащили. Сволочи какие-то. Домой возвращаться стыдно, там у меня мамка…
Трагическое лицо даже делать не нужно было. Парни слушали меня, раскрыв рты. Даже стыдно стало за обман. С другой стороны — я же от них ничего не хочу, кроме информации.
— В общем, не… не пройдет возвращение. Все продал, что с собой было, только чемодан остался, да документы.
С
— Хотя с вагонами помочь, а здесь не пускают. Последние копейки выскреб, только до Гарта хватило, два дня спал, где попало, с вокзала милиционер прогнал…
Нет, это все я произнес не слезливым голосом беспризорника, как могло бы показаться. Спокойным, мерным голосом человека, который не давит на жадность, а просто рассказывает свою историю.
Попрошаек не любят.
— Так может… — ребята, не сговариваясь, полезли в карманы.
— Не-не-не, — замахал я руками, — Как я вам потом деньги отдам? Мне ж в Афосин надо!
На лицах троицы нарисовалось явное облегчение. Альтруизм — это хорошо, но и лишних денег у студентов нет и быть не может.
— Вы мне просто скажите, как там, в Гарте подработать можно?
Меня тут же завалили информацией, как почерпнутой из собственного опыта, так и узнанной по рассказам очевидцев.
Вагоны там разгружать можно. И студентов берут. Насчет пропуска на станцию они не знают, но, вроде бы, без паспортов. Платят по шестьсот рублей за вагон, но, так как в одиночку ты убьешься его разгружать, то на бригаду человек в шесть приходится по сто рублей. Неплохо.
Можно делать чертежи за деньги. Учились ребята на втором курсе в заведении с хитрой аббревиатурой ГСХИ, связанном с сельским хозяйством и инженерной спецификой. Правда, сколько стоит сделать чертеж — они не в курсе, потому что справлялись сами, есть у них сосед по комнате, которого хлебом не корми — дай почертить. Да мне, в принципе, и неинтересно — я чертить не умею. Для меня все эти рейсфедеры, рейсшины, кульманы, основные надписи, выносные линии, разрезы и штриховки — темный лес[4]. Ничего в этом не понимаю.
Можно напроситься сторожем в более-менее тихое место, просмотреть за ребенком, еще что-то по мелочи, но мне все это не подходило. Там сто пудов паспорт спросят. А мне что, опять на чемодан показывать? Кстати, как он там? Стоит, голубчик…
Потом ребят слегка понесло, они подзабыли, что я спрашивал насчет подработки на пару дней и начали травить байки о том, кто и сколько зарабатывал. Вспомнили недавно появившиеся стройотряды[5] студентов — ничего, что я пока еще не студент? — откуда можно было приехать чуть ли не в золоте. Парней, впрочем, впечатляли не столько заработки — на них в основном напирал деловитый Маргат — а романтика путешествий. Ну понятно "А я еду, а я еду за туманом…". Слегка пробежались по разным там шабашникам и прочно углубились в леса-горы-косогоры. Я слушал, примерно складывая в голове картину здешней географии, и заодно подавал реплики, ожидая уместно вставить одну нужную. Даже байку рассказал к случаю.
— Не, у нас не так, — усмехнулся я после одной из особо завиральных историй Маргата, — У вас капусту солят, а у нас соль капустят[6].
— Кстати, Ершан, — Кайман, конечно, самый болтливый и несерьезный, — А ты сам-то откуда?
Ребята здешние. Маргат — раниманский, а его приятели — деревенские. А я… А я, собственно, этот вопрос и ждал.
— А вот угадайте, — хитро прищурился я, как бы подначивая, — По внешности, по приметам. Как… как сыщик этот известный…
Хорошо хоть не ляпнул про Холмса, зовут-то его тут совершенно иначе.
Подначка прошла, ребята заинтересовались. Осмотрели меня. Ну, давайте. Я же не могу прямо спросить, на кого похож, а так, полу в щутку — вполне можно.
— Ну, если поиграть в Корнана Байса… — чуть прищурился самый бойкий, Маргат, — Ты, Ершан, по виду из деревни, но это слишком явно. Стал бы ты спрашивать, если бы се было так просто… Кепка… Борода… Сапоги…
— Сармец? — предположил молчаливый Аркон.
— Может и сармец, а может и нет… — а ты азартный, Маргат… — те бороды подлиннее отращивают, да и волосы у них светлее… Знаю! Ты — талганец!
— Он же в кепке! — не согласился Кайман, — А талганцы такие… Шапочки носят. Круглые.
— Да не, точно талганец! Смотри какой бледный! Деревенские — загорелые, и сармцы — тоже, они же вечно на солнце, а талганцы — в джунглях живут, какое там солнце… Смотри, смотри, удивился! — он ткнул в мою сторону пальцем, — Не ожидал, что догадаемся?
— Ну да… — слегка ошарашенный словом "джунги" кивнул я, — Талганец. Почти. Не совсем, но что-то около и вообще, так что ты угадал.
— А шапка где? — требовательно дернул за рукав рубашки Кайман.
— Продал. В придачу кепку дали, — я прищурился, — Ты глянь, никак моя тетка Мара? Откуда бы ей здесь взяться? Сейчас, погодите, пойду спрошу…
Понятное дело, никакой тетки я не узнал. Просто я давно присмотрел эту старушку, закутанную в платок и тихонько сидящую в углу. Для чего? Вот как раз на такой случай: если меня назовут неизвестно кем — спрашивать, кто это вообще такие, слишком подозрительно, вдруг это не менее известные личности, чем в нашем мире — цыгане и татары. А узнать, что же это за "талганцы" такие — нужно. Значит, что? Значит, нужно уточнить это у совершенно постороннего человека. Который меня видит первый и последний раз в жизни и поднимать тревогу в случае СЛИШКОМ странного вопроса — "Бабушка, а кто такие белорусы?" — не станет, посчитав, скорее, психом.
— Здравствуйте, — сел я рядом с женщиной, — Вы, случаем, не моя тетя Мара будете?
— Нет, милок, не она. И зовут меня Орой и племянников у меня отродясь не было. Сирота я.
— Ой, простите, тетя Ора. А можно вас спросить? — понизил я голос.
— Ну спроси. За спрос денег не берут.
— Кто такие "талганцы"? А то ребята сказали, что я на них похож, а я и не знаю, вдруг это чего обидное. У нас в деревне таких не было…
Старушка даже выпрямилась, глаза блеснули. Какая нафиг старушка! Да ей от силы сорок-сорок пять! Это меня белый платочек и усталое лицо с толку сбили. Черт.