1647 год. Королева Наташка.
Шрифт:
Но, что было — того не вернешь. Какие шарики зацепились за ролики в голове доживающего последние месяцы аристократа — мне неведомо. Пометавшись до обеда, он решительно объявил о желании немедленно, да хоть прямо сейчас (!), лететь в Кронах и задать мне (опять мне!) несколько вопросов… Значит, припекло.
Кальвинизм отрицает возможность церкви спасать людей — «Бог — творец и абсолютный правитель мира, всё в мире происходит по его воле. Все события на Земле, жизнь каждого человека подчинены законам бога и зависят только от него. Человек не может какими-либо действиями, поступками или помыслами изменить то, что ему предначертано или заслужить спасение лично. Каждый грешен с рождения. Бог сам выбирает людей, предназначенных им к спасению.
«Кавалер» и «круглоголовый». Участники английской Гражданской войны XVII века.
Грязная штука политика! Который раз сталкиваюсь, и всё никак не привыкну. И никогда не привыкну, я надеюсь… Играть людьми, словно мертвыми оловянными солдатиками — это ж надо вконец совесть потерять! А куда деваться? Вот этот самый Хамильтон-Гамильтон. (Кстати, система меня чуть не заблокировала, когда я попыталась внести исправление в базу данных. Нельзя! Дополнить — легко. Изменить то, что уже хранится — технически невозможно. Дубовая защита… В принципе — верно. Информация дороже любых драгоценностей.)
Я про него половину дня читала. Трагедия жизни мужика — суровый разрыв между реальностью и теми тараканами, что маршировали в голове у короля Карла I, которому он до последних дней сохранял верность. Ха! Гамильтоны всегда остались верными королям Великобритании, что позволило им на Земле-1 сохранить ведущие позиции в государственной системе аж до XX века. Именно на переговоры с герцогом Гамильтоном летел в 1941 году Рудольф Гесс, заместитель Гитлера. Сейчас у них не король, а форменный маньяк. Поверил человек в свою богоизбранность. Ну, случается… Но! Его один раз опустили ниже плинтуса, второй, третий… Не унимается! Один раз против него подданные восстали, второй, третий… Один раз его поймали-арестовали, второй, третий… Уже прочно сидя на киче (как выразился бы товарищ Ахинеев), практически нюхая парашу, а потом собственный гроб, венценосный самодур вел себя так, будто ничего особенного с ним не случилось.
Когда на Земле-1, в январе следующего 1649 года, Карлу рубили голову, он на прощание пихнул речь с эшафота — «Я должен сказать вам, что ваши вольности и свободы заключены в наличии правительства, в тех законах, которые наилучшим образом обеспечивают вам жизнь и сохранность имущества. Это проистекает не из участия в управлении, которое никак вам не надлежит. Подданный и государь — это совершенно различные понятия». Не более и не менее… За несколько минут до смерти венценосный придурок продолжал отстаивать абсолютизм с тем же упрямством, как и в годы своего полного могущества. М-м-мда… Начинаешь понимать французов с их гильотиной. И революционных матросов, поднимавших своё командование на штыки. Просто уколами такое не лечится! А у меня, в данный момент, на подлете главный соратник этого фрукта. Уже вижу заходящий на посадку самолетик. Утро, птички поют, а меня мучает вопрос — как себя с сэром вести, когда он выйдет? Нет опыта. Жалко мне его, если честно. Паршивая это работа — придворный.
Пронесло… «В реальности всё не так, как на самом деле» — золотые слова. Кто-то очень опытный сказал. Говорить сэру Джеймсу приветственную речь не понадобилось. Слушать ответ — тоже. И вообще… Ожидали появления «кавалера», вроде придворного с его парадного портрета. В сапогах, камзоле с отложным воротом и при шпаге… Возможно, слегка утомленного воздушной дорогой. Ребята, например, только зевают, хотя всю ночь по очереди самолет
P. S. Одноногий Хамильтон (я его так буду называть, что б не путать с герцогом Хамильтоном, ладно?) уверяет, что ничего особенного не заметил. Ещё бы! Сам, небось, высокородному сэру пойло и подсунул, для храбрости. По доброте душевной… Осуждать его трудно. Представьте — тьма, звезды в просветах облаков, ни огонька внизу, шум винта над головой и негромкие переговоры пилота со штурманом, на фоне мерцающих в кабине сигнальных лампочек и панелей приборов. В большом-то самолете чувство «потерянности в мире» не такое острое, а глядя из «шаврушки»… Да ещё в первый раз, да когда начнет холод пробирать… Сочувствую.
P. P. S. Под впечатлением чтения о религиозных заморочках Карла I (не мог же его верный соратник не разделять королевских закидонов), запросила содержание ночной музыкальной программы. Ох! Композиции «The Beatles» несколько раз прозвучали. Более чем достаточно, что бы задаться вопросом — «Господи, кто эти люди и куда меня несет?» А кто знал? Музыка и музыка… Папа, помню, плевался — «классическое старьё», а по меркам XVII века — крутой авангард, хоть святых выноси. Каково правоверному пуританину такое слушать?
Я спокойна… Я совершенно спокойна… Мать-мать-мать! Все зачатки дипломатического протокола — в задницу. Да что сегодня за день такой? Не успели привезти и уложить в постель одного высокородного алкаша, как в двери вносят следующего… Они сговорились? Точно сговорились… Отец Моринелли даже не скрывал своего удовольствия от происходящего. Увязался следом, чуть ли не в четыре руки подушку в изголовье господину герцогу подтыкал, а сам чего-то ждал. И дождался! С разницей буквально в несколько минут на ВПП плюхнулся транзитный борт из Московского анклава, а из него (простите мой французский, как мешок с говном) вынули Мишу Плещеева. Того самого… На этот раз, пьяного в дупель, без дураков. Стольник спешил, а водкой лечил в полете «морскую болезнь».
Ну, и куда их девать, таких красивых? VIP-номер в Розенберге — один, да и тот — двухместный. По чисто технической причине. На всю крепость, в ходе зимней «инвентаризации имущества», отыскалось только две нормальных (в прямом значении слова) постели на панцирной сетке. Я имею в виду, не скрипучих и крепких. Поступало несколько предложений переселить туда нас с Фрицем. Типа — начальству «положено». Я сходила глянуть. Не мой размерчик… Говорят, на Земле-1 подобные лежбища именуют «сексодромами». Бред! Койка должна быть мягкой, но упругой. Ясно? А на зыбкой, словно болото, пуховой перине, в пыли и духоте, пусть экстремалы кувыркаются. Если смогут.
Было несколько попыток поселить в вызывающе пустующую комнату «уважаемых людей». Мало ли кто у нас проездом бывает? Дядя Лева, после его прошлогодних приключений, содрогнулся от одного вида пуховиков. Хотя никаких клопов там, разумеется, давно не было (двойная обработка хлорпикрином и плотный шелковый чехол). Дарья Витальевна сооружения оглядела с интересом. Даже присела на краешек… И тоже отказалась. Отшутилась — «боюсь потеряться». Как сглазила… Прочие остальные ходили, словно в музей — посмотреть и пощупать «королевскую койку»…