"2013"
Шрифт:
В двенадцать начали подтягиваться родственники. Сегодня их было крайне мало. Лето, сезон огородов и отпусков. Особенно в выходные!
У меня отчим, папа моей сестры, на целое лето уезжал на Мичуринский — сады в конце поселка, где я проживаю. Там сплошные дачи. И в холодное время там никто не живет. Волки, снег, все дела.
Или про волков была выдумка? Хрен теперь знает.
— Привет. — Сергей незаметно подсел ко мне.
Я еще удивилась: он так тихо подкрался… Хотя с его ростом…
— Ага.
— Что,
— Ну да.
— К тебе что, никто не приходит?
— Почему? Приходят. Мама должна на следующей неделе приехать.
— А, ты не здешняя.
— Не — а. Я из Белово. Три часа езды.
— А, знаю. Бывал там когда — то.
— Ты маму пришел навестить?
— И тебя тоже.
— С чего это вдруг?
— Ну… Понравилась ты мне.
— За пару минут нашего общения?
— Почему — пару? Мы почти два часа беседовали.
— Но все равно…
— Ладно. Забей.
Я усмехнулась.
— Интересный ты товарищ. Пытаешься увильнуть. Нет смысла.
— Увильнуть от чего?
— А я откуда знаю? Может, у тебя какая — нибудь выгода.
— Не понял. Какая выгода?
— Погулять на стороне, например. Ты же в браке небось. Почему бы и нет?
— Нет, я не в браке. Свободен.
— Да ладно?!
— Да! Так получилось. — Сергей развел руками. — Не все мужчины за сорок женаты, к твоему сведению. Я вот тоже… не любитель семейных отношений.
— Однако ты их ищешь.
— Что поделать! Жизнь такая…
— Логика — а - а… Железная.
— Все ехидничаешь.
— А почему бы и нет?
— А сама тоже без парня.
— Имею право.
— Не спала еще небось ни с кем.
— А ты со свечкой стоял?
— Хм… Нет. Это по тебе видно.
— Ой! Да ладно тебе заливать! Видит он…
Сергей промолчал и, достав сигареты, закурил.
— Одолжишь? — спросила я, указав на упаковку.
— Бери. Спорить с тобой все равно бесполезно.
— Благодарю.
Мы помолчали.
— А ты чем занимаешься? Ну, по жизни… — поинтересовался Сергей.
— А ты?
— Я? Хм… Простой работяга. Работаю в строительной компании.
— И кем?
— Заместитель начальника. Помощник, короче.
— Я в курсе. Что помощник, — уточнила я, заметив его удивленный взгляд.
— Ты так и не ответила на мой вопрос.
— А тебе действительно это интересно?
— Угу.
— Ну — у… Я инвалид. С детства.
Сергей пристально взглянул на меня.
— Не похоже…
— Ну, извини. — Я развела руками.
— Прощаю. И в чем заключается твоя инвалидность? С ногами? Так вроде ты ходячая.
— Да, ходячая. Хотя походка у меня так себе. Меня всю жизнь за нее высмеивают.
— А что не так в твоей походке?
— Увидишь. Когда — нибудь. — Но
— У меня сорок пятый. Не вижу в этом ничего такого.
— А у меня — видят! И начинают смеяться. Или начинают указывать: “какая стопа у тебя большая! Размер — то какой? Сорок шестой?” — я недовольно закатила глаза.
— Взрослые люди так себя не ведут. Они не видят ни чьих недостатков. Им вообще наплевать.
— Зря ты так думаешь. Если бы не замечали, то жили бы друг с другом спокойно. А то еще за спиной обсуждать начинают!.. Как мое заболевание… — я замолчала. Ибо вспоминать подобное тяжело.
— А что у тебя за заболевание — то?
— Шизофрения. Говорю сразу! На тот случай, если кто — то донесет. А люди у нас очень добрые.
— Шизофрения? Да ладно. По — моему, ты придумываешь.
— Придумываю? Зачем? — воскликнула я.
— Как минимум чтобы обратить на себя внимание. Типа “я не такая как все”.
— Эх… Лучше бы не было этого внимания. Тогда бы жизнь стала легче.
— Что, издеваются?
— Хуже. Меня начинают избегать. Когда мне только поставили диагноз, моя соседка, тетя Наташа, всем рассказала. Да еще приукрасила! Типа я буйная, и все в таком роде… Я в ее сына была влюблена. Ее это бесило.
— А, может, ты сама сказала?
— Тогда — нет. Потому что знала, как люди воспримут. А сейчас… Мама мне всегда говорит: “лучше расскажи сама, иначе за тебя это сделает кто — то другой. Да еще приукрасят так, что потом хрен отмажешься”. Да и если промолчишь, то воспримут, как предательство… Скажут, молчала, чтобы использовать. Ради какой — нибудь выгоды. Денег, жилплощади… Неважно! Надо, чтобы человек все равно знал. Сразу сказать или чуть позже. Но лучше сразу. Чтобы потом не было претензий.
— Но разговариваешь — то ты вполне себе нормально. Все равно мне не особо в это верится.
— Тогда по — твоему зачем я здесь?
— Ну, устала… Ну, депрессия… Школа, обучение, работа… Ну уж никак не шизофрения!
— Я не учусь. Школу окончила в прошлом году. Ну, как окончила… Бросила. Два месяца проучилась в десятом классе и ушла. А работать… Меня никто не возьмет! Скажут: “ведро на голову кому — нибудь наденет… Или вообще прибьет!”… Так что, живу чисто на пенсию. Стою на учете у психиатра. Мало хорошего. Но другого выбора у меня нет.