2018. Лирика философская
Шрифт:
Кто б встречался среди прохожих,
И похож был еще на него...
То виденье промчалось, исчезло,
Но зато заискрились снега,
А теперь мы займемся "теслой",
Ведь работа теперь легка.
Что вам стоит меня подзадорить?
Все мои ощущенья - в стихах.
Я - старею, не будем спорить,
И дела не идут впопыхах.
Раз, другой пробежишь ненароком,
Еще раз пройдет мимо краса,
И
За окном, в синеве небеса.
1990г.
Волны чувств
Светлая стрела дороги,
Темнота родной зимы
И рабочие чертоги...
И заботой полны мы.
На работе - все в работе,
От усталости гудят,
Некогда вздохнуть зевоте,
Но со смехом говорят.
Хозрасчет влетает лихо,
Будоража ум людей,
И часами очень тихо
Все сидят без новостей.
Ни к чему нам муки ада,
Надоела суета.
Да, вот так в работе надо:
Все в работе - нет поста.
Дом, работа, телевизор,
Дети, кухня, муж, стихи.
Развлечений в жизни - мизер,
И к любви слова глухи.
Но однажды, но однажды
Рядом вспыхнуло тепло,
И отчаянно, отважно
до меня оно дошло.
Плавно двигались на воле
Волны жгучего тепла,
То любовь попала в поле,
Холод выгорел дотла.
Молчаливо и упрямо
Ток бежал к тебе, ко мне,
Средь людей, сидящих прямо,
Были мы наедине.
Да и мы для них прохладны,
Ток совсем не виден им,
Внешне даже благородны,
И в любви не виден дым.
А меж нами расстоянье.
Как же прыгал ток ко мне?
В чем мы видели признанье
На глазном, прекрасном дне?
Нет, лучились каждой клеткой,
Понимали между строк.
Ток не видела соседка
Да и сам Илья - пророк.
Не могу восстать из мрака,
Будто сплю в туманной мгле,
Жизнь, обсыпанная маком,
Как листочки в бледной тле.
Надоела дрема всуе
В суете рабочих тем.
Эх, забыться б в поцелуе!
Но как вредно! И мед ем.
1988-1989гг.
***
Лесной соловьиный оркестр
Выводит зеленые трели,
Листва хорошеет окрест
Под звуки природной свирели.
Душа от любви неземной,
Летает над птичьим хоралом,
И рада, что вновь ты со мной,
Со мной, не в степях за Уралом.
И жалко до слез, спазм в груди,
Что сыну идти уж в солдаты,
Но где-то уж поезд гудит,
Неся свои старые латы.
1989 г.
Художник
Что человеку в жизни нужно?
Скорее то, чего и нет.
Порою то, что даже чуждо,
На это тратит уйму лет.
Напрасно ветер носит листья,
Художник сам в ветрах носим,
С трудом в работе его кисти,
Но мы ему все мудро льстим.
И шалой осени убранство
С трудом ложится на мольберт.
Но вот выходит он из транса,
Усталости в помине нет!
И на картине осень встала -
Художник выложил судьбу,
Он переплел ее с металлом,
Создав ажурную резьбу.
Так что же нужно человеку?
Картины съели тонны масла.
Поставить в жизни кистью веху,
Чтобы ожили все эти краски.
1989
***
Один лишь вид прыгучего мяча
Дал мне понять, что тема горяча.
В тебе я вижу робость и азарт,
Прыжки, пробежки, мяч, ну это дар.
Пробежки, очень резкий стук мяча...
В корзину ты попал не сгоряча?
Красиво ноги вдруг взлетают вверх,
Ты сразу стал намного выше всех.
От баскетбола станешь ли умней?
Но двигаешься лучше. Жизнь полней.
Какой же вывод? Слышу я твой смех.
Отлично. Настроение лучше всех.
Ты подошел с усмешкой говоришь...
Ты подошел, но сердцем ты молчишь.
1989 г.
Семейная тишина
Тишина одета в иней
Запорошенных лесов.
Появилось много линий
В темноте зари часов.
Я люблю минуты эти,
Когда мы идем вдвоем,
Когда жизненные сети
Вместе мы с тобой плетем.
Не проснулся сын наш малый,
Ростом он уже с тебя,
От своих признаний милой
Спит он утром, жизнь любя.
Дочка на бок повернулась,
В ней отрочество кипит,
На каникулах уткнулась
Вся в подушку, как в магнит.
И рассвет замедлил бег свой,
Пусть поспят сегодня дети,
И серебряной листвой
На дороге нас приветил.
8 января 1988.
Добрый
Как разозлиться может Добрый