2022. У подножия нового мира
Шрифт:
И тут я слышу стон…
Не может быть! Здесь ведь никого нет! Только я и ветер!
Но стон повторяется! Здесь кто-то есть!
Однако он определенно слышен откуда-то справа от меня, я очень хочу посмотреть туда, но, поскольку моя голова прижата к земле ветром, повернуть ее нет никакой возможности.
Хотя… Я поймал момент! Ветер лишь чуть-чуть ослабил свою хватку, я приподнялся, повернул голову и увидел ЕГО…
Надо же, человек…
Откуда он здесь?
А откуда здесь я? Я ведь тоже человек!
Интересно… А я ведь даже забыл, кто я. А тут вот посмотрел на него и вспомнил.
Может, стоит посмотреть на него получше? Может, я вспомню что-нибудь еще?
Глядя на него, я даже забываю про ветер.
Так, ему, похоже, плохо… Гораздо хуже, чем мне! Он даже не пытается встать, он смирился перед своим мучителем. Я вижу, как острые льдинки пронзают его тело, но он только морщится от боли.
Я вижу его лицо, и оно почему-то кажется мне знакомым. Мы, кажется, должны знать друг друга…
Знать? Но откуда? Ведь я всегда был тут, в краю Вечных Свирепых Ветров…
Или не всегда?
Или я… мы! Были где-то еще?
Надо как-нибудь спросить у него…
И тут ветер напоминает о себе! Стоит мне лишь приоткрыть рот, как он с яростью проникает внутрь, пытаясь разорвать меня изнутри.
Но я стал сильнее. Меня не так уж легко сломить! Я буду бороться! Бороться за себя и за этого несчастного, который все больше и больше кажется мне знакомым!
Из последних сил я поднимаюсь, совсем ненамного, но этого достаточно, чтобы я достал из под себя свою драгоценность. Ветер пытается мне помешать, но я чувствую, что он уже не может этого! Я крепко держу ее обеими руками…
Это всего лишь маленький кусочек ткани. Ткани, перед которой почему-то бессилен самый свирепый ветер… Ткани, которая защитит… Не меня, но кого-то другого, потому что я знаю – ему хуже, чем мне, и я могу ему помочь!
А зачем? Зачем я ему помогаю? Кто он такой? Вдруг он сделал что-то ужасное, и теперь ему воздают по заслугам? Разве такого не может быть?
Может, соглашаюсь я с собой. Этот человек, скорее всего, в чем-то виноват. Как и я… Кажется, сюда не попадают безвинные… И тех, кто оказался здесь, не принято жалеть! Но мне почему-то очень жаль этого беднягу…
Мне кажется, или ветер стихает?
Точно! Он стал гораздо слабее! Настолько, что я могу приподняться еще выше…
Решительным движением я расстилаю над лежащим ткань. Надо же, ее хватает, чтобы укрыть его целиком! Да еще и мне остается, чтобы спрятаться под ней от ветра… Странно… Так ведь не было! И не должно быть… Или что-то меняется?
Конечно, меняется! Ветер! Он пропал! Совсем стих! То, что казалось незыблемым и нерушимым, исчезло. Его больше нет…
Какая тишина… Я забыл, как звучит тишина.
Человек вдруг открывает глаза и говорит мне что-то…
Я не понимаю… Я слишком долго не слышал человеческой речи… Я не понимаю этих слов…
«Здорово, батя! Как же я рад тебя видеть! И палатку ты не забыл! А я уж думал, всё…»
Батя… Это я? Тогда этот человек… Кто же он? И что такое палатка?
«Я… не помню… – с трудом произношу я. – Я ничего не помню!»
«Да ну! – говорит он. – Неужели не помнишь? А как мы с тобой на рыбалку ходили, тоже не помнишь? Мне десять лет было, кажется…»
И вдруг я вспоминаю! Тот, другой мир! Мир, в котором не было страшного, пронизывающего насквозь ветра, мир в котором было тепло… И были другие цвета, кроме белого и серого. Я помню их! Зеленый, голубой, желтый… Еще какие-то… Много-много людей вокруг… И мы все жили там! В этом прекрасном мире…
«Так мы же ничего не поймали!» – неожиданно для себя говорю я.
«Ну вот, а говоришь, что не помнишь! Батя, а ты когда умер-то?»
Что? Я умер? Но тогда… Тогда где же мы?
Не опасаясь, что ветер вернется, я отбрасываю ткань…
Вокруг нас ничего нет. Только бескрайнее белое поле. И такое же белое небо над ним. И все…
«И что же нам теперь делать?» – спрашиваю я у него.
«Ждать, наверное, – отвечает он. – Тут можно только ждать. И надеяться, что кто-то о нас вспомнит. Там!»
Он показывает пальцем вверх, в белое небо.
А пока… Пока мы сидим на моем куске ткани и разговариваем.
«Видишь, батя, тебе-то как повезло… Ты забыл всё! А я вот всё помню. И всех… А знаешь, как тяжело это, когда лежишь, и ничего не можешь сделать, даже рукой пошевелить! Вьюга, она шутить не любит! Ты-то хоть ходить мог…»
«Вьюга? – осторожно спрашиваю я. – А я звал его Ветром…»
«Так у тебя и был Ветер! Средненький, судя по твоим рассказам… А меня по полной программе отрабатывали, как говорится. Вьюгой! Да оно и понятно, заслужил я… Так что ты меня спас! Так, а это кто там?»
Он вдруг встает. Машет кому-то рукой…
«Эй! Мы тут! Иди сюда!» – кричит он.
Да, у него было хорошее зрение. А я, кажется, всегда носил очки…Но теперь я тоже вижу!
Вижу, что по белоснежному полю уверенно идет высокий человек. Он точно не такой, как мы. Это понятно хотя бы потому, что он одет, причем одет, что называется, по сезону.
Длинный кожаный плащ, теплая меховая шапка, круглые черные очки. В одной руке у него зажженный фонарик, в другой молоток на длинной ручке. Какая-то пузатая черная сумка на боку…
Кстати, откуда я знаю все эти названия?
Он подходит к нам совсем близко. Широко улыбается…
«О! – восклицает он, светя на нас фонариком. – Еще двое вышли! Ну и славно. Так, дайте-ка я на вас посмотрю… Все правильно, отец и сын. Прошли испытание…»
Сын… Мой сын? И про какое испытание он говорит?