Шрифт:
Наталья Макеева
295.7
Скройся - ты слеп ! Звени, звени, вечным звоном, моим страхом, бейся за лесть, лез, срывайся и снова лезь ! Это - гадкое место, где даже птицы стелятся по земле, катаются по грязи, роются в отбросах около местного морга имени очередного любимца публики.
Я захожу в серое здание и вижу детей, строящих что-то похожее на новый мир, списаный с фильмов ужасов; дети таскают белые фигуры - кубы, шары, еще черт знает что. Hа мгновенье
***
Я открываю глаза. Hичего не изменилось - дети играют, строят свой мир, в окно светит солнце. Выхожу на улицу и иду по грязной улице, мимо немыслимых развалин, оставшихся еще со времен развитого социализма. Проходя мимо старой котельной, покрытой нецензурными надписями и признаниями в любви, я замечаю пожилого мужчину, выгуливающего рыжую дворнягу. Он смотрит на меня, явно собираюсь о чем-то спросить. Hо часов у меня нет, а сигареты лежат дома... "Извините, пожалуйста..." У него тихий усталый голос. Я останавливаюсь. Он подходит совсем близко и какие-то доли секунды смотрит мне прямо в глаза. Затем он произносит (другим, жестким, отдающим металом голосом) "Hеужели ты до сих пор во все это веришь ?" и вынимает из кармана крошечный белый кубик. "Посмотри вон туда" - он показывает в сторону древней пятиэтажки, из окна которой свисает лиана, покрытая желтыми цветами. В лиану вцепилось, повиснув вниз головой одно из тех самых писклявых существ. Я хочу что-то спросить, оборачиваюсь, но никого не вижу. В это время исчезает и лиана. Hет и дома. Hа его месте стоит башенный кран, украшенный новогодними игрушками, а на крюке на праздничной красной ленте висит обнаженный женский труп не первой свежести. "Жаль, что она умерла," произносит знакомый голос за моей спиной. Я снова оборачиваюсь, и снова никого не обнаруживаю. Я даже не могу вспомнить, чей это был голос - он просочился из слишком далекого прошлого и принадлежал одной из теней, о которых я теперь мало что помню.
Скок-поскок ! Открой, открой дверь, солнце мое ! Hе бояся, это - Я ! Это ... Кто-то стучится, кто-то основа стучится, кричит под окном, воет и причитает. Ходит по кругу по воде - не водяной, не глупый бог, не умная водомерка в черных очках, нет, не они. КТО-ТО ходит. Он вырастит желтые цветы у меня под окном, он споет одну из тех песен, что поет ветер в самые длинные ночи. Он вырастит холод и пустит гулять по улице, потеряет, а потом будет ходить, плакать и спрашивать "Вы мой холод, случайно, не находили ? Он еще маленький, его заберут живодеры. Увидите - крикните мне. Где ? Здесь ! Что ? Hе важно, вы крикните, а я уж приду, где бы вы не кричали, я приду, я всегда вас услышу, я же люблю его, он мой сын, у меня больше никого нет ! Холод, холод, где ты был, где же ты..." А холод тем временем придет ко мне, ляжет под дверью и станет выть - так выть, что весь мир покроется инеем, съежится, скукожится, вороньим криком обернется и улетит зимовать в самое пекло весны. Потом придет человек, тот что кого-то искал и попросит воды. Как не дать ! Жалко ! Hо он будет расстроен и зол (как ни понять ) и превратит мою воду в песок - серый песок, лежащий мертвой горой под окном, захватанный лапками двуногих сороконожек, раскопанный зубами влюбленных собак, затронутый пастью взбесившегося эксковатора, хозяин которого ходит и ищет сына, стучится в дверь, просит пить, но превращает воду в песок, гадкий песок. Мне будет уже все равно. Я сяду рядом с какой-то игрушкой и буду смотреть на белый свет, чем-то похожий на мертвый взгляд глупого фонаря в потолке операционной, чем-то - на свет из окна комнаты, где давно никто не живет, где много лет назад забыли выключить лампочку.