№333, или Притворись, что любишь 2
Шрифт:
— Ты чего выпендриваешься?! — стучу ладонями по кожаной обивке руля.
На улице уже темно, и будто бы стало еще холоднее, хотя куда уж дальше.
— Что же мне делать? — вопрошаю в пустоту.
Мой второй джентльмен был фанатом спортивных тачек, даже презентовал мне машину. Потом, правда, ее отобрал, когда время моего контракта закончилось, но за те полгода, что ею владела, успела поднатореть в искусстве вождения.
Роман же вообще не хотел, чтобы я куда-нибудь ездила без него, поэтому машину мне не купил,
Я — не слишком опытный и давно всё забывший автомобилист, и что делать с заглохшим двигателем, мягко говоря, не представляю. Я, конечно, могу открыть капот. Еще могу туда тупо попялиться некоторое время. Но вот починить вряд ли сумею. И позвонить никому не могу — телефон, как и все мои вещи, остался в доме.
«Спокойно… спокойно…»
Несколько раз глубоко вдыхаю, начинаю просчитывать варианты.
Сейчас шесть вечера, значит, я проехала всего минут сорок, вроде бы на часах было пять двадцать, когда я отъехала от логова Войтова. Ехала я со скоростью километров двадцать в час, в лучшем случае — тридцать. Значит, расстояние между мной и Войтовым сейчас в лучшем случае двадцать, в худшем — двенадцать километров.
«А что, если он пошел за тобой пешком?»
Как только картина бредущего по дороге Романа появляется в моем мозгу, уже не могу от нее отделаться. То и дело оглядываюсь назад, пытаюсь разглядеть его в снежной полутьме, но к счастью, его нет.
— Так! Мысли рационально! Это же бред! — громко хлопаю себя по щекам.
Я же ранила его в ногу! Правда, не сильно, но куда он такой попрется? Ведь вряд ли способен сейчас на пешие подвиги. Хотя в данной конкретной ситуации, думаю, он может пойти на что угодно.
«Какова средняя скорость передвижения пешехода? Около пяти километров в час…» Это если я верно помню.
Делаем поправку на погоду и ранение… Получается, километра три-четыре в час Войтов всё же в состоянии пройти — при хорошем раскладе. Учитывая, что я от него на расстоянии двенадцати — двадцати километров, есть большая вероятность, что он может сюда добраться за несколько часов!
И тут где-то вдали раздается звук двигателя. Но не как у автомобиля — что-то другое, более мелкое.
«Вдруг у него снегоход?»
— Мама! — жалобно визжу и закрываю себе рот руками.
Звук был — и нет, непонятно даже, с какой стороны шел. Но я почему-то уверена, что это Войтов.
Снег заканчивается, из-за туч выглядывает луна, освещая всё вокруг серебристым светом. Оглядываю дорогу, она пуста. Ни впереди, ни сзади никого не видно, никаких фонарей или любых других признаков человека. Вспоминаю, что про это место сказал Роман: «Гости здесь бывают редко!»
Да и кто попрется в горы в такую погоду… Только такие психи, как Войтов!
Я одна у черта на куличках, а неподалеку от меня буйно помешанный мужик с острым желанием посчитать мои ребра своими сапогами, и у него может быть снегоход…
Снова слышу
Больше не могу просто оставаться в машине и ждать. Не могу, и всё тут, я здесь как в клетке, как на блюде с голубой каемочкой: бери — не хочу. Лезу в бардачок и нахожу там какую-то мужскую вязаную шапку с варежками. Хоть что-то…
Надеваю нежданные находки и выбираюсь на улицу.
Оглядываюсь на джип в последний раз.
«Прощай, железный конь, мне было в тебе тепло…»
Зато теперь мне холодно, очень холодно. Впрочем, в салоне скоро стало бы немногим лучше.
«Ты замерзнешь насмерть!»
А я продолжаю упрямо шагать вперед, всё дальше и дальше отхожу от машины.
Лучше замерзну в сугробе, чем этот упырь забьет меня насмерть. Не доставлю ему такого удовольствия.
«Не получит он меня!» — обещаю себе.
Поначалу холод пробирает меня до костей, но через некоторое время я словно перестаю его чувствовать. Мое тело худо-бедно адаптируется, и я просто иду вперед.
Долго иду, может быть час или два, но как по мне — так все десять. Упрямо делаю шаг за шагом, и тут снова начинает идти снег, откуда-то появляется ветер. Меня покрывают с ног до головы крупные снежинки, с каждым новым порывом из меня будто уходит последнее тепло.
«Счастливого конца у этого пути не будет…»
Но как только успеваю об этом подумать, впереди показываются огни какой-то машины. Больше не делаю ни шагу, просто стою посреди дороги и шепчу немеющими губами:
— Боже, спасибо! Спасибо!
Глава 16. Рыжее чучело
Тогда же:
Натан
— Ты урод! — рычу в трубку. — Вы все уроды! Ну что за дела, Шилов?! Подстава!
Это третий и последний из друзей, который по идее должен уже ждать меня, опаздывающего разгильдяя, в домике в горах со штрафной рюмкой коньяка.
Первым отказался Кирилл, а потом и остальные один за другим начали кочевряжиться. Стошев пробил колесо и застрял где-то за городом. Вальветский, будь он неладен, поскандалил с женой и будет в крайнем случае завтра вечером. Шилов тоже, оказывается, еще в Краснодаре. Сообщить заранее — ну никак… Если бы я сейчас не позвонил, приехал бы и долго недоумевал, где все эти наглые рожи.
— Натан, к утру точно буду!
— Что мне твое утро? Я там вообще, получается, до завтра один!
Вдруг замечаю впереди какой-то облепленный снегом человеческий силуэт.
«Глюки, что ли?» — поначалу даже не верю.
Появился словно из ниоткуда! И видит же, что едет машина, а с дороги не уходит, даже не пытается увернуться, чтоб его! Глазам своим не верю, давлю на тормоз, но, кажется, слишком поздно…
Раз — и нет человека перед машиной.
— Блин, сбил, что ли?!
Был удар или нет? Я не слышал!