90-е: Шоу должно продолжаться 10
Шрифт:
— Ну… ладно тогда, — Банкин вытянул из кармана распахнутой куртки сигареты и спички. — Ты чего пришел? Нужно что-то тебе?
— Можно и так сказать, — кивнул я. — Но раз уж я здесь, может расскажешь про… вот это все?
— Да нечего особо тут рассказывать, — буркнул он, чиркая спичкой. Спичка кочевряжилась и загораться не хотела. Банкин чиркнул сильнее, сломал ее. Отбросил в сторону, чертыхнулся, полез в коробок за новой.
— Держи, — я вытащил из кармана дежурную зажигалку. Привычка еще с моего прошлого-будущего. Всегда иметь при себе штопор и зажигалку. Странно для почти непьющего и некурящего человека, но пригождалось уже столько
— Да почему? — Банкин глубоко затянулся и закашлялся дымом. — Здесь все можно. Это же, фактически, не психушка.
Банкин мотнул головой в сторону одноэтажного деревянного корпуса размером разве что чуть побольше стандартного частного дома в этом районе. Мне бы даже в голову не пришло, что тут вообще какое-то отделение. Если бы не табличка на двери, я бы точно мимо прошел.
— Заведующим тут мой давний знакомый работает, — сказал Банкин. — Я еще через это место от армии косил. Полежал пару недель на обследовании, получил справку для военкомата, а карточку оставляют чистой. Сюда психов не кладут, только нормальных, понимаешь же?
— Понимаю, — хмыкнул я. — А сейчас тебе тоже от армии нужно откосить?
— Неважно, — поморщился Банкин. Потом буркнул. — Извини. Ты хороший парень, Володя, понимаю, что от всей души интересуешься… Но я как-то не привык на свои проблемы жаловаться.
Я чуть не упал, где стоял. Захотелось даже спросить, а точно ли это тот же самый Женя Банкин? Или это какой-то пришелец проник в его мозг и выдает себя за Женю?
Не может же он всерьез назвать меня «хороший парень»? Так-то мы не сказать, чтобы очень дружили. Особенно когда я узнал про его эти махинации с инвалидами…
— Устал я сильно, вот что, — сказал Женя, перемежая слова быстрыми затяжками. — Вот мне Георгий Ильич и предложил передохнуть тут. Как в санатории. Таблеточек успокаивающих попить, питаться три раза в день. Высыпаться… В общем, давай лучше ты рассказывай, что там у тебя.
— Я насчет фестиваля «Рок-Виски-Браво», — сказал я. И замолчал на минуту, срисовывая реакцию.
Банкин болезненно поморщился, дернул рукой, будто лицо пытается прикрыть. А потом суетливо полез в карман. Снова за сигаретами. И пальцы так затряслись, что сначала у него не получалось вытрясти сигарету из пачки, а потом вывалились сразу две. И обе на деревянное крыльцо. Наклонился, подобрал обе. Сунул одну в рот, вторую протянул мне. Мол, будешь? Я покачал головой.
Ну да, как-то не похож он на здорового.
— Жень, давай я по-быстрому расскажу, на самом деле, у меня новости скорее хорошие, — сказал я. — Короче, мы с командой решили подхватить подготовку фестиваля, когда узнали, что ты в больнице. Я, собственно, тебя искал, чтобы тебе сообщить, что все хорошо. Со стадионом «Локомотив» уже почти получено согласование. И еще…
— А Агафонов? — резко спросил Банкин.
— Знаешь, я его в последний раз видел, когда выкинул с крыльца из твоего кабинета, — сказал я. — Бухого в сиську. Так что никаких дел я с ним не имею. Как и с Кречетовым и этим еще, третьим…
— Буркиным, — одними губами прошептал Банкин. И улыбнулся злорадно. Такая у него улыбочка вышла жутковатая, что я даже вспомнил, где именно я нахожусь. — И что дальше?
— Я хотел тебя найти, чтобы выяснить, на каком этапе подготовка, — сказал я. — Кого ты уже пригласил, чтобы не повторяться. Ну и за благословением, можно сказать. Чтобы фестиваль
Глава 9
Сложный какой-то разговор получился. С одной стороны, Банкин вроде бы изъявил восторг и где-то даже восхищение. Долго тряс мне руку, типа, спасибо тебе, Володя, теперь моя идея точно в надежных руках. С другой…
Брр.
Хрен знает.
Глаза у него были какие-то странные. Испуганные? Злые?
Или это просто место, где мы беседовали, наложило свой отпечаток. Я мозгом-то понимаю, что уж меня-то никто не собирается ловить, заматывать в смирительную рубашку и накачивать психотропами до полной невменяемости. И все равно жутко хотелось побыстрее покинуть закрытую территорию, спрятанную между улицами Полевой и Толстого. Особенно когда Банкин принялся затягивать разговор, задавать какие-то вопросы про общих знакомых, повторяться. Удерживать меня за руку, заглядывать в глаза.
Не по себе стало.
И когда я покинул это печальное учреждение, то выдохнул с таким облегчением, что стало даже смешно. И немного стыдно. За то, что мне все время хотелось сбежать.
И от этого мне тоже стало смешно.
Я мысленно представил себе, как по логике этих вот иррационально нахлынувших эмоций должны были развиваться события. Вот я заканчиваю разговор, прощаюсь с Банкиным и направляюсь к выходу, а дорогу мне преграждает тот тип с козлиной бороденкой, в очках и с добрыми-добрыми глазами. А за спиной его — два мордоворота в рубахах с закатанными рукавами. И доктор, такой: «Далеко ли вы собрались, батенька? На вас уже и ужин в общей столовой накрыли…» А я, такой: «Что вы делаете, я же просто друга приходил навестить!» И тут оба мордоворота, такие: «Иди сюда, наш сладкий сахар!» Непременно голосом двоих из ларца, разумеется.
И следующий кадр — я сижу в комнате с мягкими стенами, завернут в смирительную рубашку. На лице — дебильное выражение, рот приоткрыт и из него капает слюна. На столе передо мной — тарелка с хрючевом бурого цвета. И неопрятная санитарка прилаживает на мою голову высокий картонный колпак. И приговаривает: «С новым годом тебя, яхотнотовый…»
Или может так? Банкин протягивает мне руку, чтобы попрощаться. Я ее жму, и тут он в меня вцепляется мертвой хваткой, повисает как клещ. Его зубы начинают клацать в сантиметре от моего горла. Я зову санитаров, отбиваюсь, он орет, все орут. Потом у него во рту вырастают клыки, которые и впиваются мне в шею как раз в тот момент, когда на нас набегают сотрудники этого скорбного места. Темнота. Следующий кадр — я сижу за столом, завернутый в смирительную рубашку…
Я присел на крыльцо дома и заржал, прикрыв лицо руками. Отчасти нервно, но уже больше вполне искренне. Очень уж живо и карикатурно я себе все это представил.
Парочка младшего пенсионного возраста даже шарахнулась от меня в сторону.
— С Полевой сбежал… — вполголоса сказала дамочка своему благоверному. И они ускорили шаг почти до бега.
Я посмотрел им вслед, и тут мне подумалось, что ведь эти все сцены, которые я только что так красочно нарисовал в своей голове — это же готовая идея видеоклипа! И среди моих знакомых даже есть вот такой вот тип, с козлиной бородкой и безумными глазами. Помнится, когда Иван меня возил на загородное мероприятие, там как раз был такой дядька. Феликс его, кажется, звали. Причем он даже психиатр…