А Китеж всё-таки всплывёт!

Баранов Юрий Александрович

5-й пункт – русский

Подводя итоги

В таинственных, волшебных городах —В Санкт-Петербурге, Суздале, Коломне,В Перми, в Смоленске и в других местахБывал – и с благодарностию помню.Москву, конечно, где я был рождён,Я исходил бессчётными шагами,И Ярославлем был я покорён,И очарован курскими садами.Деревня Мельниково, городок Ирбит,Владимир, Пенза, Киев и Саратов,Рязань и Брянск – никто не позабыт.Ах, Боже мой, как жизнь была богата!…И вот сегодня глобус я вращал(Привязан к дому, старый стал, болею) —Найду-ка место, где я не бывалИ горестно об этом сожалею.Нашёл – среди шести материков!Пусть я не пил ни в Копенгагенах, ни в Ниццах,Но вот Великий Новгород и ПсковНе видел я – и это не простится. 2018

По возвращении с Запада

Дым в Отечестве – жуть, без фильтрацииИ колдобины вместо шоссе.Политические прокламацииОтвратительны, право же, все.Демократии пайки – уменьшены,На зарплату прожить не смогу,Но прелестные русские женщиныВозникают на каждом шагу.1999

Цвета русского знамени

Над чёрной вспаханной землёйВ тумане купол золотой.1997

Сугубо личный опыт

На восток и на запад от центра земли,Вкось от Пулковской нашей осиУносили когда-то меня корабли,Рассекая небесную синь.Обжигал и меня экзотический хмель,Но не так, чтобы сбросить с коня:Искушения всех чужедальних земельБезнадёжно слабы для меня.За Гиссарским хребтом – азиатский дурман,На Манхэттене – допинг трясёт,Но меня ленинградский волшебный туманДо того ещё взял в оборот.В ленинградском тумане двуглавый орёлНад моей головой воспарил,Он мне зренье и слух обострил, и повёл,И прямую дорогу открыл.Что нам западный допинг, восточный дурман,Им у нас не бывать в козырях;Нам болота да снег, нам ковыль да бурьян,Да сентябрь, что грибами пропах.И напрасно кичится иной человек,Что изведал иные миры:Ведь гиссарский кинжал и манхэттенский чекБесполезны для русской игры.Манит, манит Жар-птица волшебным пером,В чащу манит меня за собой;И причём тут манхэттенский нарко-содомИ причём тут гиссарский разбой?И не всё ли равно, где бывать довелось,Если здесь, у опятного пня,Вылезает наружу Вселенская ОсьИ Жар-птицы перо – у меня. 2003

На нашей улице

Идёшь и видишь – вот хороший человек.Трудяга, верно. Руки все в мозоляхОдет прилично, лишь на голове.Бейсболка – так у сына ходят в школе.А вот прозрачно-синие глазаСтарушки, знающей, что жизнь всего мудрее;Все дочки замужем, а внучка-егоза…Распишется, родит – и повзрослеет.За ней идёт собрат мой книгочей,Да, точно брат – читает то, что надо:В руках – Есенин, Гёте, АпулейИ никаких тебе маркиз де-Садов.Хорошие всё люди! А враги,Раздутые от долларовой спеси?Здесь, здесь они, да не слышны шаги —Несутся мимо в чёрном «мерседесе». 2018

"Пиджак влетел в немалую копейку…"

Пиджак влетел в немалую копейку,Но это – внешние круги;Моя душа одета в телогрейку,В резиновые сапоги.Она идёт российским бездорожьем,Да хоть бы и по целине;В любой ненастный день и в день погожийОна своя в своей стране.В таком наряде можно лечь на землюИ небесам в глаза взглянуть;Его мудрец, его пастух приемлет,С поэтами уж как-нибудь.А если кто чего, так в душу глянешьИ чётко видишь все дела:Та чучелом в смешной заморской дряни,Та неприлична и гола.У нас ведь как – обычно с третьей рюмкиНа стол выкладывают суть,И всё понятно даже недоумкам,Поэтому – не обессудь.А у меня весьма высокий рейтинг,Друзья признали и враги —Моя душа одета в телогрейку,В резиновые сапоги. 2003

Верую

Н. Б.

Пускай зима, снега, морозы,На озере – метровый лёд,Звучат печальные прогнозыДа иностранные угрозы,Но – Китеж всё-таки всплывёт.Нам слали столько похоронокЗа все прошедшие века!Писали – при смерти ребёнок,А слой озоновый так тонок!Гуд бай, Россия. Всё. Пока.Нам запрещали то и это,Учили по-чужому жить,Давали ложные советы,Ссылаясь на «авторитеты»:Нет, нет, не сможет Китеж всплыть.Из-за границы привозилиПаскуднейших профессоровИ те нам головы дурили,Мол, миф о Китеже сложилиАгенты вражеских штабов.Нам географию меняли,За бред платили гонорар,Пожар бензином заливали,Из книг страницы вырывали,Где было слово Светлояр.Нам говорили: «ГлуповатыйИ простоватый вы народ.Для вас всё кончено, ребята,Прошли вы точку невозврата».…Нет, Китеж всё-таки всплывёт! 2018

Ниночка, помнишь?

Березняк, и сосняк, и осинник,И речушки скрипичный изгиб;Натюрморт завершает в корзинеКрупный белый ядрёнейший гриб.Шелест леса, по-русски певучий…Всё настолько прекрасно вокруг,Что нельзя ни насколько улучшитьДаже силой божественных рук.Но – нашлось добавленье к картинеБезупречной, к осенним полям:Вот сейчас бы да в дымчатой синиНадо мною лететь журавлям.Так я думал – и стало мне стыдно:Впрямь старуха из пушкинских строк —Всё мне мало и всё мне завидно,Всё-то мне недовешивал Бог. 2018

Мы, славянские поэты

Славянский мир – не ширь-широко поле,Не лес да степь и не за далью даль.Славянский мир – поболе, ох поболе:От речки Радость до горы Печаль.Нам в левый бок упёрлись алеуты,Нам в правый бок упёрлась немчура,И наши полвсемирные маршруты —Всего лишь тропки заднего двора.Вот так однажды друг мой черногорецчто надоел ему Ядран,И речками приплыл, минуя море,Ко мне на Ледовитый океан.У нас ведь что ни день – сплошные сказки,Нигде подобных сказок больше нет…А помнишь юность в Чехах, стара ласка?..Но умолчим, не выдадим секрет.А как забудешь чары польской пани,Балтийский ветер в кудрях золотых,И белорусский лес, и синий снег, и сани,И голубой платок, и белый стих.Да, белый стих. Не только, впрочем, белый.Но всё равно – такое волшебство!Славянский стих соединит пределыИ выявит всё наше существо.В мильонный раз докажет: не бывать нам,Ни Западом, ни Югом не бывать,И как бы ни ершились мы, но – братьяИ друг от друга нам не убежать.Полмира мы. Да где ещё видалиТакое солнце вы? Нигде такого нет.И наши дали, дали, дали, дали —От моря Бедствий до горы Побед. 2014

Перекличка с чешским собратом по перу

Йиржи Жачек

Счастливый человек

Мне с самого начала повезло —родился в Хомутове я, не в Хиросиме,и в школу я ходилв Стреконицах, а не в бандитском Бронксе.И дальше мне, ей-богу, всё фартило.Призвали в армию —и я служил на Эльбе, в Костельце,а не в Чечне.А разве не везенье,что не в Чернобыле детишки родились,а во Влашиме?И, слава Богу, не было меня в Нью-Орлеане,когда свирепый ураган «Катрина»всё там порушил,а был я в мирном чешском Фриделанте…Теперь вы поняли, надеюсь,насколько я счастливый человек? Перевод Юрия Баранова

Вариация на тему Йиржи Жачека

Какое счастье, что родился я в России,Тем более, на Матушке-Москве,И на чистейшем русском языкеНад колыбелькою слова произносили.Заметьте – без каких-нибудь акцентов(Потом так трудно вытравить акцент;Страдает этим не один «интеллигент»,Особенно из клана диссидентов.)Какое счастье то, что бабушка читалаВсё больше Пушкина, и в голову моюОна вливала чистую струюИ хармсами её не засоряла.Мне повезло: я рос не на КанарскихВечнозелёных скучных островах,Во злате осени я рос, в снегах, в цветах —У нас в России климат щедр по-царски.А ведь могло бы выпасть мне родитьсяНе в центре мира, а сам чёрт не знает где:В Йокнопатофе, например, в Кабо-Верде,В Стамбуле, в Эльдорадо или в Ницце.Я б там не знал, что надо за обедомТри раза стопочку груздочком закусить,И за опятами на вырубку сходить,А про пирог с черёмухой не ведал.И я б, наверно, равнодушным оставался,Когда при мне туристы вдруг заговорятПро Патриаршие Пруды и Летний Сад,И хором Пятницкого я б не восхищался…Тогда и Блока я читал бы в переводах,А уж Есенина совсем не смог понять:Ведь листопада золотую благодатьСчитал бы я простым «явлением природы»…Во многом я б, наверно, заблуждался;Подумать страшно, но могло ж быть так:Будь я вьетнамцем, я бы ел собак,Будь иудеем – я бы кошек не касался.Но, слава, Богу, нет! Судьба меня хранила,Крещён и венчан и прописан был в Москве,И никогда зверьё не бил по голове:Так нянечка, Есенина не знавшая, учила.