Адюльтер. История одной измены
Шрифт:
– Что ж все так лезут, словно не наклепаешь ошибок сама?
– фыркает разум.
Усмехаюсь в ответ. Серьёзно... Слово-то какое громкое. Неприменимое к формату наших отношений. Дикое ему. Только маме этого не объяснить... Самой для начала не мешало бы в них разобраться. И это милое смс... Банальное - да, но пронизывающее таким теплом... Беспокоился, что переживаю? Думал обо мне? Хотел услышать? Чёрт... Ловлю себя на этом и я... А мама ждёт ответа. Проще было в восемнадцать ошарашить скоротечным замужеством. Или была куда смелее. Мало думала о последствиях. Жила чувствами. Впрочем, это не изменилось. Только
– Целовалась я, кстати, с Димкой, можешь сама у него уточнить. Вам же с папой он нравится?
– едва не прыскаю от смеха, пытаясь выглядеть серьезно.
– Ладно, не бойся, замуж я за него не пойду. Не заслужил друг такого наказания. Да и одного брака мне хватило сполна. Нет, у меня всё несерьезно. Если честно, то сама не понимаю, что и как... Но ты же настаивала, чтобы я отвлеклась? Как видишь, я послушная дочь... Только давай не будем о знакомствах с родителями, оценке со стороны и прочих радостях. Я вроде уже взрослая и сама могу разобраться в том, что мне надо...
– Для родителей дети никогда не взрослеют. Поймёшь, когда о подобном заявит Катюша. Серёжа вечером звонил.
– Да ладно?
– заинтересованно подбирается поближе разум. Прикрываю глаза, стараясь негромко выдохнуть.
– Во сколько?
– В начале девятого, как всегда.
Пять часов... с выездом и явными пробками... прибить его мало за такую скорость! А написал лишь после встречи... Долго решался - стоит ли?
– Что сказал?
– уточняю, мрачнея.
– Прилетает завтра, - осекается, видно заметив мои ошалевшие глаза.
– Когда?
– оседаю на банкетку, пытаясь хоть что-то понять. Какого чёрта? Да как так? Узнал об этом лишь вечером? Почему не написал мне? Сказал, что будет через неделю! Да что за игра!?
– С утра заберёт Катюшу, - продолжает мама.
– Вечером привезёт. Тебе до сих пор не по себе от упоминания о нём? Я думала, раз завтра у тебя выходной, может быть, и ты бы с ними пошла... Вижу зря. Вы так и не общаетесь?
– Меня не зовут, а навязываться ему - бесполезный труд. Сама знаешь. Сделает так, как решил. И да, - усмехаюсь про себя, - мы не общаемся.
– Только трахаемся, - заходится разум.
– Всё очень даже прилично. Голый секс, без вмешивания других сфер жизни. Ни слова о порыве эмоций и чувств.
Очень точно разграниченное пространство. Сегодня - я, завтра - дочка, работа. И Аня с силиконовой грудью - под ужин. Ревность... прокатывается холодком по коже. Поджимаю губы, желая маме спокойной ночи. Уходя, слыша негромкое:
– Наверное, и хорошо, что с этим парнем у тебя всё несерьезно. Отвлечёшься...
– Пропускаю, не решаясь отвечать. Набираю на экране текст, долго думая перед отправкой и в итоге его стирая. Что я могу? Предъявлять какие-то права? Кто я такая? Эх, сматериться бы в голос, да ребенок спит рядом... Плевать! Дождусь своей очереди. Вдруг снизойдёт до того, чтобы объяснить свои сложные правила? Завтра в городе... Твою ж мать! И Димка промолчал, а когда уедет, теперь и не спросишь... Через неделю будет здесь... Как обещал. Тринадцатого или четырнадцатого числа. Символично. И как я сразу об этом не подумала? Откидываю телефон, чтоб на эмоциях не написать много лишнего. Сквозь злость, всё же видя перед глазами его красивую улыбку...
– Ну что ж... До утра.
Восемь часов.
А что он хотел? Чтобы я устроила истерику? Накинулась на него с обвинениями? За что? Меня используют? Ну да... ну да... Ставлю на плиту воду в турке. Как там говорил классик? "Ах, обмануть меня не трудно! Я сам обманываться рад..!" Играем. А вдруг и выпадут нужные карты. Ещё посмотрим, кто останется при своём, а кто поимеет... Едва не роняю ложку, захватывая ею из баночки молотый кофе. Вздрагиваю. Сглатываю, ощущая ползущие по телу руки, нагло забравшиеся под футболку. Прижимается сзади, вминая в себя.
– У нас есть десять свободных минут, - шепчет сладким, дьявольским голосом. Откидываю голову назад, нехотя улыбаясь. Чувствуя мурашки, покрывающие всё тело. Наклоняется, проходя языком по шее. Оставляя влажный след на коже, в миг ставшей горячей. Задерживается на одной точке. Словно любуясь. Смакуя оставленный собой след. Ласкает одной рукой грудь, другой опускается вниз, к кружеву белья. Дрогнув, просыпаю на плиту кофе, так и не донеся ложку до турки. Выдыхаю в одно слово, стараясь не шуметь. Не привлекать внимание мамы, собирающей сонного ребенка.
– Я кончу лишь от твоих прикосновений.
– Обязательно, - шепчет, ужесточая движения.
Тяжело глотаю иссушающий горло воздух. Закусываю губы, плотно сжимая их, чтобы не проронить и звука. Балансируя на грани. Извиваясь под его пальцами, настойчиво ласкающими меня изнутри. Четко знающими, что делают. Двигающимися в нарастающем темпе. Впивающиеся в точки, заставляющие резко приоткрыть рот. Приложить большие усилия, чтобы от этих нажатий не застонать. Вдохнуть разом иссякший воздух и почти бесшумно начинать молить о большем, чувствуя, как он решает отстраниться. Зажмуриваю глаза, в который раз растаптывая самооценку. Потираясь щекой о его щетину, чувствуя, как пульсирует низ живота. Даже язык простреливает иглами от изнемождающего желания. Жалобно прося. Проклиная всё на свете.
– Пожалуйста...
– Не сегодня, родная, - опускает футболку, аккуратно расправив внизу впечатывающиеся в возбужденную плоть кружева. Вцепляюсь пальцами в кромку столешницы, глубоко выдыхая. Слыша сквозь горячее дыхание, опаляющее кожу, звенящий весельем полушепот.
– Мне черный, без сахара и молока.
Разворачиваюсь на пятках, сжав зубы от злости. Уже не слыша никаких фоновых звуков, кроме пульсации, барабанящей в висках. Желая огреть его горячей туркой с кипящей на огне водой. Улыбается, закрепляя руки по обе стороны от меня. Не дав выйти из узкого пространства между ним и кромкой стола. Выпаливаю рассерженно, едва сдерживая нарастающую в голосе громкость. Пытаясь выбраться из крепкого захвата, оттолкнуть.