Афродизиак
Шрифт:
…— Я сниму платье, ты не против? — мы же всё равно поженимся, — сказала Вера, неловко вышла из-за стола и, пошатываясь, стянула через голову своё шикарное платье. — А ты не хочешь посмотреть моё приданое?.. Вера, одно за другим, доставала из сундука тонкое заграничное бельё (хочешь на мне посмотреть?), убегала в соседнюю комнату и появлялась голая сквозь белую ночную рубашку, голая сквозь розовый пеньюар, голая в кружевных плавочках и бюстгальтере. — Ну и Бакириха, — подумал про себя Кузьма Ерофеич и решительно шагнул в комнату, где Вера готовилась к демонстрации очередного костюма. — Должна же быть ещё свадьба, Кузя, — чуть испугавшись для приличия, сказала Вера и попятилась к нетоптаной постели, которая, увы, никогда не могла в подобных случаях предотвратить роковой неизбежности глупого женского счастья. Кузьма Ерофеич за всю свою сознательную жизнь ещё не видел женщины более страстной и жгучей. Казалось, огромное хранилище, в котором любовь собиралась на протяжении многих лет, вдруг прорвало плотину, и весь этот кипящий смертоносный сель чувства обрушился на бедного молодого специалиста. Всё было настолько неожиданно, что в первый момент Кузьма Ерофеич растерялся. Бесцеремонный, на грани противоречия естеству, перехват инициативы оглушил его. — В конце концов, я женщина, или она женщина, — в замешательстве думал он, слыша, как, вырванные с мясом, пуговицы его рубашки посыпались на линолеум у кровати. Это тебе не Тамарка Рассохина, пронеслось у него в голове, когда влажные жадные губы Веры захлестнули его огнедышащим поцелуем…
— Ну, что ты, миленький, что с тобой? — Кузьма Ерофеич услышал над собой участливый голос Веры. Он открыл глаза и увидел, что девушка наклонилась над ним с кружкой холодной воды и, чуть не плача, брызгает ему в лицо.
— Ничего, это пройдёт, — слабым голосом ответил Кузьма Ерофеич, — просто что-то в глазах потемнело…
Губы Веры нежно прикрыли ему рот, а её безумно ласковые руки…
— Кто женщина? Я женщина, или она женщина? — подумал Кузьма Ерофеич, уже с какой-то обречённостью. С третьими петухами чары старой колдуньи перестали оказывать своё зловредное действие, и Вера уснула, оставив, наконец, в покое полурастерзанного Кузьму Ерофеича. Он тоже спал, и ему снилась армия, Курильские острова, где он служил, и где на сотни километров не было ни одной женщины. Проснувшись поздно утром, Кузьма Ерофеич потянул на себя простыню и прикрыл свой бездыханный срам. Вера хлопотала на кухне, пела популярную детскую песенку «Лучше хором, лучше — хором!». Аппетитно пахло жареной картошкой и салатом из огурцов. Перебирая в памяти подробности своего ночного подвига, Кузьма Ерофеич вдруг со всей ясностью представил, что ему, в его положении, теперь и на улице показаться нельзя. К великому своему стыду и страху, он вдруг обнаружил, что женщины перестали его интересовать. Уже сейчас, точно, всё село об этом знает, хотя, он уверен, Вера никому ничего не рассказывала, и даже из дому ещё не выходила. Может, и вправду на неё жениться? А там уже — обратиться к врачам… В сельсовете их расписали за каких-нибудь десять-пятнадцать минут. Вера была в светлом платье с небольшим вырезом, в белых туфельках. На Кузьме Ерофеиче ладно сидел его вчерашний костюм. Чистая, гладко отутюженная, рубашка, И все пуговицы на рубашке и костюме были пришиты крепко-накрепко тонкими руками рыженькой девушки
Мера любви
Я любил тебя. Любил пылко, страстно, сильно. Так не любят. Так не хотят. Это была болезнь. Я так хотел, чтобы ты мне изменила. Изменила. Изменила. Изменила. Потому что я сильно и страстно любил тебя. А так нельзя. От женщины можно сбежать, когда она тебе изменит. Когда изменяет. Замечательный повод! Не подошли характерами. Наскучили тела. С другим, наверное, интереснее. Как узнать, если не попробовать, как с другим? Я тебя любил. И у меня не было выхода. Уйти, бросить, самому переключиться на какую-то другую женщину, я не мог. Я знал, что это получится у тебя. У тебя получилось. И так здорово, что даже я не ожидал. Это была и не измена вовсе. У тебя с ним ничего не было. Если не считать… Да, если этого не считать, то ничего, конечно, не было. И ты ему рассказала, как любишь меня. Единственного своего и неповторимого. Неповторяемого. Если не считать, то это была и не измена вовсе. А, впрочем, что нас связывало? Чем мы были обязаны друг другу? Встретясь — шутили. Шутя целовалися. Ничем не обязаны. В мире каждую секунду рождаются и гибнут тысячи связей. Шутя, ты рассказала мне про эту свою почти не связь. Взахлёб, с восторгом и радостью, как только можно рассказывать самому близкому человеку. Я не упал, не умер. Со мной не случилось истерики. В конце концов, я сам этого хотел. Во рту что-то пересохло. Почему не попить водички? Воды целый графин. Я сам этого хотел. Я представлял, как мне будет легко. И руки и ноги развязаны. То было какое-то чувство вины: обманул — и не женюсь. Ну, в конечном счёте, всё равно выходит, что обманул. А тут — прекрасный случай: вот видишь, сама виновата. Ай-ай-ай, какая бессовестная! И у меня и руки и ноги развязаны. И никакого чувства вины. Но я тебя любил. Оказалось, что любил, даже с развязанными ногами. Как бы я ни прятал, как бы ни скрывал это от самого себя, я любил тебя. Почему-то я чувствовал, что, хотя 40 лет, это ещё не предел, а, если и предел, то не последний, но… как будто должно было что-то, самое дорогое, потеряться безвозвратно, и я должен отвернуться, не заметить, и даже забыть, что оно у меня было. Потом ты плакала, говорила, что то, что случилось, совсем не случилось. А любишь ты меня. Но мне-то была какая разница. Мне нужно было тебя бросить, и я дождался уважительной причины. Ах ты, бессовестная! Изменница. А я — свободен. Как пень. Как перст. Как сокол. Хочу — к Людке пойду. Хочу — к Нинке Васильевой. Пока ты плакала, мучаясь угрызениями совести, я ходил по бабам. Самый простой способ разлюбить, забыть женщину — это поспать, либо позаниматься бессонницей с другой женщиной. Я завлёк женщину, кинулся на неё спать, но у меня ничего не вышло. Я думал, что это какая-то ошибка, и кинулся ещё и ещё. Женщина нормальная. Прекрасные пропорции. Совершенная, гладкая кожа. Глубокие глаза. Она мне говорила: «Что с вами?», да, она была ещё и молода, как ты, называла меня на «вы». Была внимательна, тактична и терпелива, даже без меры. Ведь, всё равно, у меня ничего не получилось. И не могло. Я тебя любил. Я любил тебя. Во всём виновата была, конечно, ты. Сучка проклятая. Проститутка. За всё, что сам я с тобой сделал, я злился на тебя. Тогда, когда у меня ничего не получилось, я побежал к тебе. Я всё-таки побежал к тебе. Я вырвал тебя из тёплого гнезда твоих родителей и трахнул тут же, в подъезде, стоя, осыпая ругательствами и проклятьями. И были ещё встречи, короткие и безумные, как прыжки в пропасть. Был какой-то восторг предсмертия любви, её сладострастная агония. Расстались обычно. Так, как обычно расстаются навсегда. Ты выходила замуж. У тебя была новая любовь. И я благодарил Бога, что, в сущности, всё кончилось так благополучно. Ты определена. И я, наконец-то, свободен. Когда любовь, когда эта жгучая страсть, покинула моё тело, моё сознание, я, конечно, смог опять зажить спокойной, размеренной жизнью одинокого сорокалетнего мужчины. Который неподконтролен, никому ничего не обязан. Который встречается с женщиной, когда ему нужна женщина и давит в огороде колорадского жучка в промежутках времени, когда женщина не нужна. Когда захотел — выпил. И постирал себе носки, когда захотел. Через пару лет моей прекрасной независимой жизни я встретил тебя в скверике Туглук-батыра. Коляска, ребёнок. Хороший ребёнок. Хохотун, весь в тебя. Но увидел меня, и ему захотелось плакать. Потом, дома, я посмотрелся в зеркало. Что-то, действительно, было в облике жалостное. И я подумал, что, видимо, на всё в жизни отпускается какая-то мера. Зла, терпимости, добра, здоровья. Мера любви. Я много, беспорядочно влюблялся. И мне везло на удивительных, замечательных, прекрасных женщин. Они безоглядно доверялись моим обманчивым восторгам. И, благодаря им, я прожил много мучительно-счастливых и разных жизней. А с тобой что-то сломалось. После тебя. Там, в сквере, среди фраз о быте, семье и погоде, я вдруг случайно запнулся. Всё было хорошо. Светило солнце. В коляске играл ребёнок. А в больших твоих глазах, если заглянуть туда глубже, оставалась на всю нашу с тобой, уже разделенную, жизнь, твоя любовь первая, и моя — последняя.
17.06.93 г.
Больно!.
Жена ушла. Вот так вот — взяла и ушла. Прожили вместе три десятка лет, и — ушла. Как будто умер кто. Почему всё не так? Будто всё, как всегда, То же небо — опять голубое…А ведь я её любил. И сейчас люблю. Ну, подумаешь — писал в Интернете письма виртуальной красавице. Ведь это письма. Только письма. Их я и не скрывал особо. Теперь думаю — зря. А письма были хорошие. Перечитывал — самому нравились. И не удалял из компьютера. Художественные произведения, блин! А жена, возьми, да и наткнись. И — прочитай. Вообще читать чужие письма нехорошо. Чужие — оно, конечно. Но какой же я чужой моей ласточке? Плоть от плоти. И, пусть не лучшая, но — половинка. А, раз не чужой — значит, письма можно читать. Ну, и — взяла и прочитала. Не понравились. Положа руку на сердце, мне бы тоже не понравилось, если бы жена тихонько создавала кому-то подобные художественные произведения. Не понравились — это не значит, что написаны письма были плохо. Вот я, сколько свои рассказы по редакциям толстых журналов рассылал, так все хвалили. Хорошо, говорили, пишете. Только нам не нравится тематика. Так вот и супруге моей, видно, очень тематика не понравилась. В компьютере жена не разбирается. И, до знакомства с определённым разделом моего эпистолярного творчества, не знала, в какой руке мышь держать. А тут за трое суток овладела всеми необходимыми навыками. Перереворошила все внутренности моих дисков, каждый байт со всех сторон осмотрела, каждый пиксель. Если бы она заподозрила, что возможная любовная моя записочка спрятана за семью закодированными печатями в Главном Компьютере Пентагона, то печати бы эти облетели, как драный сургуч. В общем, всё она про меня, бесстыжего поганца, узнала. Как бы и ничего нового — каким ты был, таким остался, опять нарушил мой покой. Ещё раз убедилась, что с горбатым уже ничего нельзя поделать, только в могилу его. Высказала мне много всяких нехороших слов. Чего их тут повторять? Любой среднестатистический мужик все эти определения про себя знает. Ну и — собралась меня бросить. Совсем, к чёртовой матери. — Признайся, говорила, — у тебя от неё дети?.. — ???????????. Ну, да, хорошо, проникновенно я письма писал, но — не настолько же!.. И — ушла. Собрала вещички в чемоданчик и ушла. Вот как так можно? Прожить с человеком рука об руку, бок о бок, бедро о бедро тридцать лет, а потом — бац! — и уйти. Хоть бы о детях подумала. Пусть выросли сыночки, пусть оба женаты, но им ведь по-прежнему нужны папа с мамой, как семья, как единое целое. И это называется женщина — хранительница домашнего очага? Плюнула женщина и на очаг, и в него, задрала гордый хвост и ушла. Ведь я и на коленях стоял, и плакал, прощения просил. Умолял, говорил, что больше не буду. Ну, всё, что в таких случаях полагается говорить нам, среднестатистическим мужикам. А ей бы, покричать бы, пожурить. Ну, пообзывать, там, меня всякими последними словами, да и простить. Ну, как это положено во всех нормальных семьях. Нет — собрала чемоданчик и ушла. Выбрала самый лёгкий путь. Ведь, ещё когда замуж выходила, что говорили на свадьбе, умудрённые жизнью, пожилые пары? — Терпения, говорили они, вам, главное — терпения. И — прощайте друг друга… Забыла всё на фик. Простить, оно, конечно, трудно. Но в жизни не бывает лёгких путей. Никто и не говорил, что будет легко… Одному оставаться страшно. Уходит женщина — как будто земля уходит из-под ног… И ничего тогда не нужно Ни огород не нужен, ни — скотина. В деревне, где мы жили, у нас был небольшой огородик, корова, куры, телёнок. И всё это враз оказалось совершенно ненужным. «Изменилось всё вокруг, всё ненужным стало вдруг…». Как будто всё — и корова, и посадки овощей и картофеля существовали для того, чтобы кормить жену. А теперь только я остался. Кого теперь кормить? Мне и куска хлеба с консервой хватит. Только — надолго ли меня хватит? Когда мужчина выбирает себе женщину, он выбирает себе судьбу. В первую очередь — это время, которое он проживёт, какими болезнями будет болеть. Ведь женщина — это еда на каждый день. У неё не бывает выходных. Семья, дети. Каждый день нужно что-то приготовить из еды, каждый день вымыть посуду. Что такое жить без выходных я понял, когда оказался в селе. Мы обзавелись хозяйством. И каждое утро мне нужно было вставать, доить корову, отгонять её в стадо. А вечером встречать корову, доить… Корова не знает ни праздников, ни выходных. Её нужно каждый день кормить, за ней убирать. Ты не можешь никуда уехать, даже, если в отпуске. Самое большее — это поездка в город в течение дня. К вечеру нужно успеть — встретить корову, подоить… У женщины семья — это её хозяйство. В праздники, выходные, в отпуске, нужно встать приготовить еду — дети, муж уже крутятся вокруг. Они крутятся три раза в день. Кушать… Кушать… Кушать… Продолжительность жизни. «Чего жена едает, того муж не видает». Жена любит солёненькое — муж всю жизнь кушает солёненькое. Жена любит жирненькое — муж кушает жирненькое. Жена лапшу — и муж лапшу. У жены камни в почках — у мужа камни в почках. Жена в сорок лет охладела к мужу — у мужа аденома простаты. Впрочем, это уже не про еду. Ну, и как же я зажил в своём приобретённом одиночестве? Да, ничего хорошего. Всё сам. Кругом один. Вечером, когда ходил за коровой, встречался с Анхисом Димитриевичем, сельским учителем. Он был моим давнишним другом. Много совместных бесед проводили о положении в народном образовании, я пытался что-то своё поговорить, о литературе. Анхис Димитриевич в обсуждении вопросов литературы проявлял встречный интерес. После десяти лет знакомства решились заговорить и про бап. Всякий раз при встрече я читал учителю какое-нибудь двух-четырёхстишие, сочинённое прямо по дороге, типа: «Всю жизнь носил бы на хую, Тебя, красавицу мою…». Несмотря на высокое учительское звание, ничто человеческое и в этом плане оказалось не чуждо Анхису Димитриевичу. Правда, на момент моего оглушительного семейного краха, он находился от меня в весьма выигрышном положении. С появлением на селе компьютеров, и его не обошла эта зараза — знакомство с виртуальными дивами. Но ему повезло в два раза больше, чем мне. Во-первых, его зазноба оказалась по местожительству чуть ли не по соседству — в соседнем районе, в каких-то двух-трёх часах езды по просёлку. И, во-вторых, его жена ничего совсем не подозревала, потому что о компьютере знала только то, что выключать его нельзя путём выдёргивания вилки из розетки. Но всё равно выдёргивала. Ну, и — вот… Анхис Димитриевич — счастливый обладатель сразу двух женщин, а у меня — ни одной. Ещё и всё ското-огородное хозяйство, смысл ведения которого совсем потерялся. Где женщина — там и дом. Уезжаешь с женщиной на дачу, в отпуск — только и всего-то, что рядом с тобой обыкновенный человечек с сумочкой, а — дом, уют передвигаются вместе с ней. Повесила платьице на плечики, зацепила за гвоздик в поезде — и тут уже дом. Откуда-то пирожки, варёная курица, яички всмятку… Наступили — отдельные, одинокие, ночи. Кровать сразу стала непомерно большой. Неудобной. Горбатой какой-то. Всю ночь ворочаешься — там яма, а там — бугор, давит. Без конца просыпаюсь. Тишина мёртвая. Никто рядом не дышит. Рука, забывшись, привычно тянется к родному телу — пройтись касанием по милым тайнам и спать дальше. А — нету тела. И тайны исчезли, растворились, Бог знает, где. Понимаю холостяков. Они привыкли, чтобы рядом никто не дышал. Холостяк может спать в морге, как у себя дома. А я привык быть частью, половиной. И, если рядом нет жены — то сам по себе я уже какой-то неполноценный. С физическим увечьем. Когда не хватает не просто руки, там, или ноги, а — целой половины. И я теперь дома сплю, как в морге. Плохо сплю. Сам виноват? Полагается, конечно, сказать, что — да. Кобелина поганый. Хотя уже и виртуальный, но суть от этого не меняется. Но! Обыкновенный же я! Как все. «Так же, как все, как все, как все, я…». Ну, должен всякий нормальный мужик непрерывно интересоваться прекрасным полом. Ну — должен! Если не интересуется, тогда и в семье — зачем он такой нужен? Возлюби ближнего, как самого себя. Если ты не научился любить себя, то, как ты возлюбишь ближнего? Возлюби каждую женщину, как свою жену. Ибо — если ты не научился, не любишь женщин, то как же ты и зачем живёшь со своей женой? Вообще все мужики делятся на хищников и травоядных. Хищники — это как раз те, которые оделяют половым и человеческим вниманием нуждающихся в этом женщин. Узнают они таких женщин по глазам. В толпе, на службе. Замужних, одиноких, девственниц… Ну, и — оделяют. Хищника не всегда можно отнести к положительным героям. Скорее — это «врун, болтун и хохотун». Но — «знаток бабских струн». Он ещё и — как не трудно догадаться — полигамен до безобразия. Нехорошо это, конечно, аморально. Но вины его в этом никакой. Как и всякий хищник, он — необходимый компонент нашего человеческо-животного мира. Его таким создала Природа. И загнулся бы вообще без него весь наш благообразный мир. Вот сухая безжалостная статистика говорит, что в семье каждый третий ребёнок не от того отца, который записан в паспорте. Ну, кому-то из отцов повезло — у него все дети его, а у кого-то и все импортного происхождения. И всё это не из-за того, что женщины, исходя из той самой сухой статистики, поголовно безнравственны. А потому, что если у женщины травоядный муж, и никого, кроме своей жены вокруг себя не видит, то в такой семье и дети появятся с такой же генетически ущербной зависимостью. Природе наплевать на моральные принципы. Ей главное — рост народонаселения. «Чтоб кино событий шло в жизни этой, ты должен любить, хотеть!». И не для того тестикулы мужчины наполняются миллионами сперматозоидов, чтобы их всю жизнь с минимальным эффектом впрыскивать в одну женщину. Вторая, третья, пятая… Где-то порвётся презерватив, кто-то перепутает дни в месячном своём календаре. Не каждая забеременеет, далеко не все они будут рожать. Но, чем больше попыток — тем выше вероятность успеха. И женщина — верная супруга и хорошая мать, интуитивно расслабляется при виде такого безнравственного, щедро раздающего своё семя, мужчины, чтобы подобного ему вырастить у себя в семье. Природе нужны мужчины, которые принимают активное участие в размножении. Мужчина, который теряет интерес к размножению, заболевает и умирает. То, что мужчина хищник, бабник, совершенно не исключает многих его положительных качеств. Он может быть хорошим руководителем и прекрасным семьянином. Ещё бы! Он любит женщин и в жёны себе выбрал лучшую! Его жене не нужно искать негодяя на стороне, этот кобель у неё — законный супруг, в кровати каждую ночь, родненький. Ну, вот. А моя ушла. И семя своё никуда не разбрасывал, всё ей одной, до последнего хвостика. Замуж выходят — согласно головой кивают: — Да, — мол, — и в горе и в радости. — Да, и только смерть разлучит нас! И где она теперь, когда у меня горе? Из-за какой-то фантомной любовницы! Не курю, не пью. По хозяйству изо всех сил, помогаю. Мне бы
Витя рассказывал — пыталась она поначалу найти работу по специальности. Два красных диплома, высококлассный специалист. Звонила по объявлениям — только о возрасте услышат — сразу трубку бросают. Женщина после пятидесяти у нас в стране уже не человек. (Еще, для того, чтобы устроиться на работу, у нас не совсем человек молоденькая женщина с подозрением на материнство). Ну и что — если два диплома? Все начальники, все народные избранники — бывшие троечники. Иногда задумываешься: а зачем вообще государство на образование деньги тратит? Достаточно ПЛАТНЫХ курсов, где будут учить ботать на фене, пилить бабло и мочить в сортире. А на сэкономленные деньги сделать, наконец, одну нормальную «Булаву», да уже одним махом покончить с Америкой, из-за которой мы почти во всём перешли на китайские товары. Ну и вот — одним дворником с двумя высшими образованиями у нас в стране стало больше. Можно сказать — в Израиле тоже таких на улицах полно. И улицы метут, и санитарами в больницах. Но там нашим троечникам просто не дают гражданства. Даже обрезание там на втором месте. Прямо у трапа самолёта проверяют дипломы, аттестаты и, если что — катись обратно в свою Россию. Алевтине Юрьевне семьдесят три года. Супругу её, Митрофану, недавно отметили семьдесят пять. Идёт на-днях Алевтина Юрьевна с подругами за коровами, улыбается загадочно и счастливо. — А что, бабы, что делали в субботу-воскресенье? Ну, заскулили бабы, затянули: кто про свиней начал рассказывать, кто про уборку в доме, кто — про стирку. Юрьевна выслушивала всё это нетерпеливо, серые глазки её при этом аж поблёскивали. Когда в вечернем, наполненном отдалённым мычанием воздухе, прозвучал и затих последний отчёт, Юрьевна, как бы вскользь, между делом, своё добавила: — А мы, с моим дядей Митей, два дня на диване прокувыркались!.. Счастливая пара. Вместе прожили уже столько, что и счёт потеряли. И было за эти совместные годы, конечно, всё. И гулял её дядя Митя, и водку пил, и ногами бил, пинал ногами вдохновенно по квартире, как мячик, неоднократно. Если рассуждать исключительно с женской колокольни, то, что она от него уже сто раз не ушла? Могла уйти? — Могла. Да за каждое отдельное дяди Митино преступление — будь то пьянство, неверность или что ещё, можно было каждый месяц ему чемодан на порог выставлять. И грозилась Юрьевна. И сама собиралась к маме уйти, да остывала. Мирилась. Прощала. В мороз хватала вёдра с водой, таскала от колонки своему дяде Мите в «К-700» заливать. Сама от горшка два вершка. Детей воспитали. Правнуков дождались. Сейчас нет-нет, да кувыркаются с дядей Митей на диване, на зависть одиноким бабам. Которые мужей своих недостойных когда-то с гордостью повыгоняли. Много женщине дано — и ум у них подвижнее, и организм выносливей. Много, в чём они значительно превосходят нас, мужиков. Но редко удаётся из них кому скрывать своё превосходство, обращаться с мужчиной на-равных. Если добавить ещё к этому, что в каждом мужчине глубоко запрятан комплекс своей неполноценности перед женщиной, то можно понять и примитивную механику их извечных конфликтов. Мужчина, комплексуя, старается показать, что он во всём круче. И умнее, и — сильнее. А женщина, вместо того, чтобы тихонько поджать хвост и поддакивать, начинает свои права качать, выпячивать наружу данные ей от природы превосходства. Мужчина в какой-то момент ощущает перед женщиной полное своё бессилие. Не может он справиться с ней парламентскими методами, не хватает инструментария. Мужское самоутверждение держится на трёх китах: пить, бить, гулять. В критических семейных ситуациях пить начинают самые слабые. Те, кто характером посильнее, от безвыходности решаются на супругу уже и руку поднять. А то — и ногу. Ну, а те, кто здоровье своё и жену жалеют — те гуляют. Тихо так, чтобы не нарушить дома политическую обстановку, чтобы не травмировать жену. В общем, у них принцип вполне христианский: кто в тебя камнем, ты в того — хлебом. Обидела жена, не дала, когда переполняла любовь, вместо этого заставила половики вытряхивать — так он ушёл тихонько, поплакался в чужие голые груди — и опять домой. Бывает, конечно, какой-нибудь мужик срывается с катушек и пускает в противодействие супруге сразу весь пакет: напивается, ну и т. д… И что? После этого нужно выгонять человека на улицу?.. Ведь, по большому счёту, инициаторами конфликтов, их провокаторами чаще всего выступают сами женщины.
НО, ДАЖЕ ПОД ПЫТКАМИ, ДАЖЕ САМИМ СЕБЕ, ОНИ НЕ ПРИЗНАЮТСЯ В ЭТОМ НИКОГДА!
Звонил Витя. Интересовался, как у меня дела. — Ничего дела. — Что я мог ещё сказать? — Как там мама? — Мама наша ничего. Подметает. Заходит часто, с внучкой играется. — Обо мне что-нибудь говорили? — Нет, папа. Она даже слышать о тебе ничего не хочет… Вот, значит, такие дела… Решил сходить вечером к Анхису Димитриевичу. У него жена поехала на курсы повышения квалификации, можно посидеть, покалякать чисто в мужской компании. И застал я моего друга вконец убитым. Сидит в своей маленькой комнатке, смотрит на экран телевизора и ничего не видит. — Что, — спрашиваю? — Что случилось? — Корова домой не пришла? — Да, какая корова, Александр Иванович… После нескольких настойчивых вопросов раскололся: разбито непоправимо его сердце. Жестоко. Неожиданно. Непоправимо.
Несмотря на то, что его виртуальная подруга находилась, чуть ли не по соседству, они ещё ни разу не встречались. Но динамика чувств в электрических письмах нарастала, и дело, казалось, двигалось к счастливой развязке. В легкомысленных своих мечтаниях Анхис Димитриевич многократно представлял себе, как увидит ещё издалека свою женщину, как подойдёт, как попробует рукой коснуться её волос… Будучи уже достаточно взрослым, учитель допускал самые смелые предположения. Ведь, если и она к нему испытывает ответные чувства, то не только поцелуи, не только прикосновения могут между ними произойти. А вдруг — не получится? Если в эту самую первую, важную, самую ответственную, судьбоносную, встречу, у него элементарно «не встанет»?.. Можно тысячу раз говорить «люблю», но от этого сладко во рту не будет. В конце концов, сказать «люблю» можно и потом. Когда уже добился от женщины нескольких оргазмов. (Не нужно путать свои оргазмы с женскими. Свои-то как раз практически ничего не значат). Если добился — значит любишь. И, если потом ещё свой успех дополнишь словесным признанием, то все приличия будут соблюдены. Анхис Димитриевич заранее, утаив кругленькую сумму из зарплаты, купил Виагру. Уж там — как сложится. Но в первый раз не должно быть никаких осечек. Ну и — продолжал пописывать любовные послания, добавляя в каждое последующее всё более жаркое слово. Его пассия не была многословной. Но в разных скобочках и смайликах, союзах и междометиях угадывал для себя пятидесятилетний повеса робкое поощрение. Ну и, видимо, не рассчитал. Решивши как-то, что где-то там, в пространстве многоязыкого Интернета, в этом земном, забитом людьми, космосе, есть для него тёплая звёздочка. Его звёздочка. Которую вот он полюбил на склоне лет, и она ему откуда-то издалека отвечает светом взаимности. Увлёкся Анхис Димитриевич. Утратил чувство реальности. Почему-то он забыл, что все процессы в мире, который нас окружает, протекают с разной скоростью. И любовные тоже. У одних чувство быстро вспыхивает и горит жарко. Другим, чтобы оно разгорелось, нужно время. Нужно обращать внимание на то, с какой скоростью проистекают романтические процессы в вашей избраннице. Если что — лучше выждать. Никогда не нужно опережать события. Подбросив лишнюю охапку хвороста, можно просто загасить огонь. Друг моей молодости Моня Кузинский рассказал как-то случай из своей актёрской, богатой любовными приключениями, биографии. Встречался он с молоденькой актрисочкой. Которая ему все уши прожужжала, что она девственница. Ну, ничего страшного. Никого из мужчин этот физический недостаток ещё не отпугивал. Отношения у Мони с его подругой развивались, они уже вовсю целовались голыми. Кузинский говорил, что тогда он думал, что вот-вот не выдержит, от такой любви сдохнет. Однажды, заперши дверь на конспиративной квартире, любовники торопливо кинулись к кровати. Ну, чтобы опять пообниматься, раздеться и поцеловаться. Моня, чмокнув пару раз свою подругу, сбросил рубашку, потом — всё остальное… И тут произошла заминка. Девушка была ещё одета. Расстёгнута кофточка, без юбки, но — ещё одета. И она вдруг остановилась, замкнулась. Вообще отвернулась к стенке. Буркнула что-то про то, что, мол, ишь — уже разделся. Чуть ли не — смотреть противно!.. Кузинский нарушил распорядок действий. Он поторопился снять свои трусы. Если бы он, как раньше, обцеловал свою девушку с ног до головы, осторожно и незаметно поснимал бы с неё все кофточки, трусики и лифчики. И ещё потом в таком виде опять обцеловал её от мизинчиков рук до мизинчиков ног, то вопрос о том, почему он сам до сих пор в одежде, встал бы сам собой. И, при своём разрешении, не вызвал бы никаких возражений. Этого бы даже никто не заметил… Так вот. Утративши чувство реальности, решился Анхис Димитриевич быть перед своей возлюбленной до конца откровенным. Ну — до самого конца. И, в очередном письме, до самого конца излил ей свою душу. Со стороны, в том письме не было ничего нового: — Ну, никогда в жизни такого ещё не было, — ах! — какое это, оказывается, счастье, — ну и — пр., пр., пр… Остаток вечера проходил в любовном томлении. Ночь почти не спал. Ворочался, вставал, ходил по комнате. Пребывал в таком сладостном ожидании. Представлял, как он подсядет утром к компьютеру и получит в ответ… Подсел. Получил. — Чего Вы несёте?.. — было в письме… Анхис Димитриевич поторопился снять трусы. А, если рядом находится другой человек, одетый, то зрелище это довольно жалкое… Мой друг пересказывал эту историю, и вид был у него, как у Мимино, когда он вышел из телефонной будки. Когда ему сказали: «Катись колбаской по Малой Спасской!!!». Выход из грустной ситуации был один: напиться. Правда, Анхис Димитриевич, по российским понятиям, был человеком непьющим. Пил при случае, или по праздникам не более полутора рюмочек беленькой. Принципам своим не изменял, потому что, по его наблюдениям, когда он превышал указанную норму, ему приходилось потом жаловаться на здоровье. Но сейчас, как я понимал, Анхису Димитриевичу не только было наплевать на здоровье, но и на саму жизнь. Сбегал я через дорогу к соседке Бибигульке. У неё всегда было. Бедный учитель собрал на стол скромненькую закуску. Стали пить. Как на похоронах, не чокаясь. Ведь у меня тоже было горе. Не каждый день жена уходит из дома насовсем. Анхис Димитриевич захмелел быстро. Стал всхлипывать. Речь путалась, из обрывков фраз складывалась какая-то пьяная жуть: — Верёвка… Не хочу жить!.. Правда, ни одним плохим словом об своей изуверке-обидчице не отзывался. Просто начинал иногда, пытался произнести её имя и застревал на первом слоге, прерывался в рыдания. Я пытался его успокоить, врал: — Анхис Димитриевич, — говорил, — прекратите, сколько у вас ещё таких будет! Хотя мы оба понимали, что, после пятидесяти, вероятность получить такой от судьбы подарок, ещё раз так безбашенно увлечься, практически равна нулю. Ещё пять-десять лет и, по российской статистике, — кефир-сортир-ящик. Его бормотания о верёвке могли быть обыкновенным пьяным бредом, если бы не контекст периодических самоубийств в нашем посёлке. Почти каждый год кто-то самостоятельно сводил свои счёты с жизнью. Верёвка была самым распространённым видом транспорта в мир теней. Но случалось и по-другому. За десять лет моего проживания в селе один мужик ножом вспорол себе живот, другой — облил себя бензином и поджёг, третий — лёг под гусеничный трактор… Нужно было что-то делать. Как-то исправлять ситуацию. Кто его знает, где находится эта граница, которая отделяет пьяный бред от случившейся потом трагедии? Чтобы заглушить в человеке какую-то психологическую боль, его нужно отвлечь. Испугать, поразить чем-нибудь воображение. Бросить с парашютом, облить ледяной водой. Ударить по голове. Как на железной дороге — перевести стрелки. Ну, чтобы мозги совсем переключились. Чтобы состав со всеми тяжёлыми мыслями покатился в другом направлении, растерял их на кочках и ухабах другой дороги. Анхис Димитриевич сполз на пол. Он пытался встать, но сил хватило только, чтобы приподняться и упасть грудью на диван, и в такой неудобной позе мой товарищ уснул. Я тронул Анхиса Димитриевича за плечо, пару раз встряхнул. Диалога уже не получалось. И тогда я решился. Чего уж тут, собственно, терять? А вдруг — поможет? Пусть, хоть одному человеку полегчает… Я приспустил джинсы, рванул от поясницы вниз старенькие треники Анхиса Димитриевича, вместе с трусами. Бог мой!.. Я, видимо, всё-таки переоценил свои возможности. Мужская волосатая жопа!.. Нет… Это выше моих сил… Я потянулся рукой к своему пиджаку, который висел рядом на стуле. Там, во внутреннем кармане, у меня всегда лежала фотография жены. Мне очень нравилась эта фотография. Когда-то Валера Бауэр, будучи у нас в гостях, случайно щёлкнул фотоаппаратом. Обычный чёрно-белый снимок. Жена кушала арбуз… Я прислонил фото жены к спинке дивана. — Больно! — Проснулся, вскрикнул, а потом застонал Анхис Димитриевич. — Конечно, больно, Ансик… Всем больно…
11.10.10.
Сон в летний день…
Кладбище в Растсовхозе… Разросся городок из крестов и оградок. Я не был тут пятнадцать лет. Когда-то это кладбище было посторонним объектом. Умирали в совхозе люди, их хоронили на кладбище. Родственники шли за гробом, плакали. А в нашей семье все были живы — и бабушка, и папа и мама. На кладбище из нашей семьи никто не лежал. Поэтому было ощущение такого автономного бессмертия. Бессмертие не может продолжаться вечно. И бабушка умерла. И папа. И дальние родственники. И кладбище уже не посторонним стало. Знакомыми стали его улочки — проходы между могил. И дома — холмики в оградках. Я пришёл проведать родных. Положил цветы. Оправил могилки. Потом решил пройтись по городку. Июньский ветер приносил из степи запах полыни. Шелестели бумажные цветы на венках. И тут… Да, конечно, много времени прошло, но… Кирхгеснер, Мальзам, Зайцев, Вибе, Лаутиншлагер… Моок, Кихтенко, Савицкий, Иллинзеер… Сколько знакомых людей ушло из жизни!.. Немцы… Я думал, что все они выехали в Германию… Никуда они не уехали… Здесь они все… В семидесятых я написал «Неверную жену», которая так и не получила признания прогрессивной общественности. Значительная часть моей мелодраматической повести была посвящена ему, моему любимому Растсовхозу и его обитателям (отрывки):
К концу рабочего дня Доблер и Колтайс крупно повздорили и сошлись в честном поединке в обширной земляной яме, которую сами же в этот день выкопали для силоса. Доблер повалил Колтайса, сел ему на грудь и стал словесно доказывать свою правоту. Колтайс вывернулся, подмял Доблера и наложил ему в рот земли, чтобы тот, наконец, замолчал. Но Доблер землю выплюнул, укусил Колтайса под дых и, пока его противник беззащитно корчился в яме, проутюжил его сверху бульдозером, и так весь трактор на Колтайсе и оставил. А сам ушёл домой. Жена Колтайса, Матильда, управлять трактором не умела. Поэтому, громко ругаясь по-русски, с большими затруднениями, авторитетным низом спины, она сдвинула бульдозер со своего супруга и, продолжая всё так же ругаться, пинками погнала его домой.
Виктор Ильинёв ударно трудился в совхозе на должности завхоза тридцать лет. И даже, когда Ильинёв ушёл на пенсию, он продолжал принимать участие в жизни хозяйства, баламутя народ во время собраний. Жена у него умерла, и уже несколько лет дед вёл уединённый образ жизни, выкармливал поросят и вышивал на пяльцах. Когда после смерти жены Ильинёва прошёл положенный срок, многочисленные совхозные невесты зашевелились. Словить себе старичка, когда самой уже лет двадцать, как не сорок лет — задача мудрёная. Здесь скромностью не возьмёшь. Здесь хватка нужна. Потому что конкуренция. Бабка Тишиха имела и хватку, и молодой задор, хотя моложе Ильинёва она была всего месяца на три. Поговаривали, что в молодые годы Ильинёв имел с Тишихой любовную связь, что, однако, нельзя было проверить ни по каким документам. Работы в холостяцкой квартире оказалось невпроворот: полы не скоблены, занавески засалены, посуда, хотя и помыта, но не так, как положено. И побелить в квартире не мешало бы. А стирки!.. Старуха неделю трудилась, как пчела, или жук навозный, и дед ей исправно во всём помогал. Когда работы были закончены, Тишиха опять пришла в опрятном ситцевом платье и в белом платочке. Ильинёв сидел за столом, читал Большую Советскую Энциклопедию. Тишиха села подле на скамеечку, вздохнула, сказала о погоде. Дед согласился и уткнулся в книгу. Тишиха поговорила про скотину. Старик и тут поддержал: да, мол, хвост козе надо бы подстричь. И опять замолчал. Так сидели часа три. Потом Тишиха сказала: — Ну, я пойду…Ильинёв ответил: — Ну, иди. Тишиха сидела ещё полчаса и снова сказала: — Ну, я пойду…Дед ей опять разрешил: — Ну, иди. А потом Тишиха всем рассказывала, что он, старый хрен, ни на что не способный, и — Боже мой — как она ругалась! И так по-русски, что её оглохшая сестра, баба Юля, обрела слух, и побежала к совхозной модистке со своей смертной одеждой, чтобы та перешила ей, пропахший нафталином саван, на что-нибудь весёленькое.