Акварель для Матадора
Шрифт:
Волосы его пахли ветром и порохом, мозоли — металлом, губы — её помадой, а потом анашой, а потом «Макдональдсом», а потом смесью его семени и её слизи, шрам на щеке — старой кровью, глаза — влажными снами.
— А почему тебя зовут Матадор? — спрашивала Арина, оседлав его, как ковбой мустанга, и он подкидывал её высоко — так, что она взлетала под потолок и, опускаясь, точно нанизывалась на блистающий член.
— Тебе не больно? — спрашивал Матадор, погружая указательный палец в её трепещущий анус, и она, смеясь, сама вводила в зад его
— Откуда у тебя шрам? — спрашивала Арина, и он рассказывал, как в детстве упал с черёмухового дерева и разодрал щёку о сук, и что всякий раз, вспоминая об этом, он будто чувствует во рту вязкую, большую, как детское лето, черёмуховую кашу. Она не верила, она бережно гладила шрам, представляя необычайные приключения офицера госбезопасности, нож, летящий в лицо, пулю, потрепавшую по щеке. Тогда он говорил правду: шрамом он обязан кабану, с которым встретился на охоте. Она всё равно не верила.
— Тебе вкусно? — спрашивал Матадор, и она улыбалась одними глазами, глотая сперму, как блокадник глотает случайную пайку — подарок судьбы. Выпуская член изо рта, она провела кончиком языка по ободку головки — словно подвела черту, подчеркнула важное место в книжке своей жизни…
Потом Матадор заснул. Арина долго сидела рядом с ним, всматривалась в его лицо, трогала его шрам и ресницы, и Матадор улыбался во сне. Арина вспомнила стихи, на которые наткнулась, листая в Теремке у Зайцева томик Пушкина:
Не разглядывай ночью мужчину,уснувшего после любви.Он ничуть не устал,а на время от нежности умер.Несколько дней назад, у Политехнического музея, этот мужчина умирал у неё на руках, а она пыталась оживить, расколдовать его жарким поцелуем в губы. И когда она его поцеловала, он также по-детски беспомощно улыбнулся.
— Эта женщина умерла несколько тысяч лет назад. Но время сохранило её красоту для потомков. Полярная экспедиция обнаружила её замороженной в глыбе вечного льда. Экспедиция продала находку сюда, в Британский музей…
Седовласый старик был рад случайному собеседнику в ночном пустом баре. Этот русский парнишка угостил старика пивом, потом виски и с искренним интересом слушал старые лондонские легенды.
Серое здание Британского музея было видно из окна паба.
— Что же дальше? — спросил Огарёв.
— Находку поместили в подвал, в специально оборудованную холодную комнату… Специалисты, накинув шубы, заходили туда полюбоваться красавицей. Художник увидел красавицу и… влюбился в неё.
— Влюбился в доисторическую женщину? — удивился Денис. Голова кружилась — от выпитого пива и виски, от хоровода впечатлений.
— Он получил разрешение нарисовать её портрет, — продолжал старик. — Его пускали с мольбертом и красками
— Бедный художник, — Денис заказал ещё два пива.
— И в один прекрасный день, — старик говорил из сладкой полудрёмы, — он решил, что должен разбить ледяной чертог и вернуть красавицу к жизни. Он решил, что поцелуй расколдует её, вырвет из ледяного плена.
«И он сможет не только любоваться на неё через лёд, но и трахать её, как обычную лондонскую тёлку, — подумал Огарёв. — Какая романтическая история!»
— У него был ключ от ледовых покоев… Как-то ночью художник пробрался к красавице, развёл около льдины маленький костёр и стал долбить её ледорубом. Временами ему казалось, что из глубины льда она протягивает к нему руки, словно говорит: освободи меня, любимый, я хочу быть с тобой…
Паб закрывался. Хозяин опускал серебристые жалюзи. Денис и старик вышли на улицу и двинулись к громаде Британского музея.
— Совершенно обезумев, художник крошил ледяную глыбу. Красавица улыбалась ему, ждала его, рвалась из своего векового чертога. Уже ближе к утру он добился своего: отвалился очередной кусок льда, и художник оказался нос к носу с красавицей. Но его губы встретили не жаркий ответ любви — они провалились в гнилые рассыпающиеся ткани. Художник почувствовал выпущенный им на волю тысячелетний смрад. Художник, опомнившись, бросился к двери, но оказалось, что в ночной горячке он потерял ключ. Напрасно он молотил в железную дверь. Эти подвалы хорошо скрывают звуки…
По стенам Британского музея клубились мрачные тени.
— Его открыли только через несколько часов, и волна смрада в несколько секунд пронеслась по всем залам музея. Целый месяц потом служащие отмывали от запаха экспонаты…
— А художник? — спросил Огарёв, — Что случилось с художником?
— Его отвезли в Бедлам. Там он и умер спустя много-много лет…
Старик исчез незаметно. По стенам Британского музея клубились мрачные тени. Потеряв счёт времени, Денис смотрел на серое здание и представлял себе чудовищные сцены.
— Двадцатку, — Денис почувствовал лёгкий толчок. Его обступили три подростка — двое чёрных и мулат. Один поигрывал металлическими шарами на толстой цепочке. В больших, как компакт-диски, глазах Денис прочитал угрозу.
— Двадцать фунтов, — повторил мулат голосом, не терпящим возражений.
Почему двадцать фунтов? Что-то Огарёв слышал про двадцать фунтов… Ах, да! Ему советовали носить в отдельном кармане двадцатифунтовую бумажку. Именно столько стоит доза героина. Такой бумажкой молено откупиться от наркомана… У Дениса не было отложено двадцать фунтов. Дрожащими пальцами он достал кошелёк, вытащил оттуда нужную купюру, протянул мулату. Один из чёрных грубо выдернул кошелёк у него из рук.